GUERRA | Desde a primeira vez em que os vingadores pisaram na terra, nada nunca mais foi o mesmo. Era até inconveniente de se pensar que todas as batalhas começaram e terminaram com eles. Principalmente para Tony Stark, o cara mais egocêntrico da te...
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{ Ciúmes? Não sei o que é isso }
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O QUARTO ESTAVA QUENTE E A PRESSÃO SUBINDO. O ar faltando em seus pulmões parecia não conseguir dar o acesso desejado para que Stella conseguisse respirar. Ela se debatia na cama sem ao mesmo perceber, suas próprias unhas faziam arranhões em seu braço.
Era o mesmo pesadelo de dias atrás, aquele do qual ela não conseguia escapar jamais. Tudo parecia estar em cinzas, o mundo todo se deteriorando. Alguma coisa machucava seu peito de uma forma que era impossível não sentir, foi quando seus olhos encontraram os de Steve. O corpo do loiro estava caído diante aos seus olhos, com pequenas faíscas da vida se esvaindo — sua boca tentava produzir alguma coisa que ela jurou ser um pedido de socorro.
Às pessoas ao seu redor pareciam gritar por algo, que a garota era incapaz de ouvir. As coisas pareciam sumir, pedaço por pedaço. O barulho do caos não era forte o suficiente para que Stella conseguisse ouvir...
O calor queimando sua pele, transformando tudo em dor. Stella se debatia na cama constantemente, conseguindo abrir os olhos — a escuridão acertou sua visão e o sangue do corte em seu braço escorria. A porta do quarto foi aberta em questão de mínimos segundos, luzes acesas e vários rostos conhecidos.
Ela não soube como criou forças o suficiente para se levantar da cama e correr na direção do rosto do homem que morria em seus sonhos.
— Tá tudo bem. — escutou a voz de Natasha, expulsando as outras pessoas dali.
Stella estava com o rosto enfiado no peito de Steve, com as lágrimas descendo e a respiração alterada. Seus braços rodeavam o corpo do mais velho, como se aquela fosse a única coisa importante no momento. O próprio peito ardia, subindo e descendo — dolorosamente.
Demorou alguns longos segundos para que os dois Vingadores conseguissem acalmar a mais nova. Com a visão embaçada, Rogers a levou de volta a cama, enquanto Natasha voltava com um copo de água.
Nos últimos dias tinha sido de maneira piores, já havia visto Clint, Natasha, Wanda e Tony... morrendo de várias maneiras diferentes, no qual ela nunca conseguia ajudar.
— Está melhor? — Rogers passava a mão esquerda sobre as costas da mais nova, em movimentos lentos e calmos.
— Desculpa.
Ela sabia que não adiantaria, pois nos dias seguintes poderia sempre ficar pior. Os gritos estavam mais frequentes... Ela não aguentava ver todos eles morrendo várias e várias vezes seguidas — como se fosse uma premonição.
— Foi o mesmo sonho? — Steve questionou, atento a ela.
— Pesadelo. — Natasha corrigiu, adentrando o quarto com o copo em mãos e uma pequena maleta de primeiros socorros.
