[Âmes sensibles, s'abstenir !]
La Série du Syndrome (LSS) - Tomes 1, 2 et 3
S'arrêter pour observer la voûte céleste et fixer les étoiles... Tous ces petits points scintillants qui brûlent à des millions de kilomètres sont pour certains des étoiles...
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Il est l'heure, fini l'heure de danser,
Danse, t'inquiète pas tu vas danser,
Balance-toi, mais tu vas te faire balancer,
Défonce-toi, mais tu vas te faire défoncer.
Ta fête, STROMAE
🌌 Andromède 🌌
Une hôtesse de l'air qui me propose un jus de fruit. Voici la première que je vis quand j'ouvris les yeux. Me voyant béate et muette, elle reposa sa question pour la troisième fois en se penchant vers moi :
— Pomme ou orange ?
Je clignai plusieurs fois des yeux, dans les vapes, et désignai hasardeusement un des deux gobelets qu'elle me tendait, sans me soucier du goût choisi. Elle me sourit en le posant sur la tablette dépliée devant moi, puis s'écarta en roulant des hanches dans l'allée, avant de disparaître dans le cockpit.
Je reportai mon regard devant moi, sur l'appui-tête de la rangée de fauteuils précédente, et inspirai longuement. Je portai mes mains à mon visage en fermant fort les yeux, essayant désespérément d'ignorer les innombrables courbatures qui martyrisaient mon corps suite à ma crise, puis écartai quelques mèches de mon visage en effaçant les derniers vestiges de ma nuit à durée non déterminée. Je me souvenais simplement d'avoir mangé le sol dans la passerelle de l'aéroport, et désormais, je me trouvais dans un avion luxueux visiblement privatisé qui me menait je ne savais où.
Quand je relevai la tête, mon regard se perdit au beau milieu de deux trous noirs profonds, qui engloutirent instantanément toute mon attention.
Face à moi, nonchalamment appuyé sur le dossier du fauteuil devant le mien, se trouvait Blackmon. Bras croisés, cheveux en désordre, mâchoire crispée et mimique ascétique, il me fixait impassiblement. L'air complètement indifférent, il se redressa furtivement pour relever la manche de son tee-shirt moulant et noir, et scruter méchamment sa montre.
— Ça fait quinze heures que tu dors. Tu rigoles pas quand tu fais des malaises.
Je le dévisageai, déconcertée par sa décontraction manifeste qui n'avait pas lieu d'être, et me sentis obligée de préciser, comme à chaque que je croisais un ignorant à propos de l'épilepsie :
— Je n'ai pas simplement fait un malaise, murmurai-je d'une voix pâteuse. C'était la fatigue accumulée au froid et à la faim, à la douleur et à la peur, à mon dégoût face à vos actes répugnants, et aux courbatures dans tout mon corps.
