À preuve d'eau

La lettre.

On marche côte à côte dans un silence qui me fait vouloir crier jusqu'à arriver devant la chambre 935, où gît une femme dans un lit d'hôpital entourée de machines et de docteurs.

-Maman!

André se précipite vers sa mère, mais une infirmière lui barre le chemin et lui apprend que sa mère ne peut pas le voir tout de suite. J'aurais envie de sauter sur cette femme et lui crier à l'oreille que s'il veut voir sa mère, alors il verra sa mère, mais je sais bien qu'elle a raison, peut-être que Castella n'est pas encore née...

On s'assoit tous les deux sur les chaises incomfortables en plastique de la salle d'attente pendant au moins deux heures. C'est alors qu'on nous appelle et que les remords commencent à me ronger en voyant le visage du docteur.

-Malheureusement pour vous, ceci est tout sauf une bonne nouvelle...

-Castella n'est pas en bonne santé?? Ou... pire? Supposais-je, horrifiée.

-Non, non, la nouveau-née est saine et en pleine forme, c'est surtout la mère qui a eu des problèmes... elle a donné sa vie à sa fille et ne pourra lamentablement pas la tenir dans ses bras...

-QUOI?!?

-André, qui n'écoutait pas jusqu'ici, sursaute au ton de ma voix, qui ressemble plus à un sanglot qu'à autre chose.

-Qu'est-ce qui se passe, Samantha? Demande-t-il d'un ton las, comme si j'étais une fillette qui faisait une crise pour un détail. 

Je pense qu'il ne saississait rien du tout à la situation, sinon je crois qu'il aurait réagi pire que moi.

-Mais que va-t-il se passer avec Castella?

-Eh bien, il semble que Mme Lunabel avait senti son heure approcher, alors elle vous a adressé un message. 

Il me tendit une feuille pliée en quatre. Une lettre.

Chère Samantha,

Je suppose que je suis morte, n'est-ce pas? Je te connais bien, et je sais que tu as fait une face d'horreur en lisant le mot ''morte''. Réalise-le, ma chère, je me suis bel et bien envolée vers une destination inconnue. Ne sois pas triste pour moi, d'accord? J'ai vécu une belle vie remplie de bonheurs comme André et toi.

Je veux juste te dire que si jamais je meurs seule avec André, ou même avec un autre enfant à ma charge, je te lègue ma maison et mes descendants. Je sais que tu n'es peut-être pas majeure, mais quand tu le seras, je voudrais bien que tu laisses mes enfants t'appeler ''marraine''. Après tout, le père de sang ne s'en occupera pas du tout...

Une dernière chose : sache que je serai toujours là pour toi, soit au sens figuré (Tes souvenirs de moi me maintiendront ''vivante''), soit au sens propre (Je me transformerai en fantôme et veillerai sur toi), soit les deux. Mais j'existerai.

D'une amie plus vieille que toi mais quand même une amie,

Myra Lunabel.

Vous pouvez deviner que des larmes se sont échappées de mes yeux pendant toute ma lecture. Et oui, elle a eu raison quant à la face d'horreur. Mais aussi, cette lettre m'a rappelé quelque chose : Aujourd'hui, j'ai 18 ans.

Allôô!! Je sais pas comment j'ai pu écrire ça :'( sérieux, elle est pas chanceuse mais pas du tout du tout... 

Vous êtes aussi bons lecteurs que toujours, vos étoiles et commentaires me font toujours sourire :)

Aloors bonne semaine...