Siamo pezzi di carne in decomposizione
siamo attrezzi di rame in continua esposizione
ci dipingiamo d'oro ma non risolviamo nulla col nostro lavoro sporco
quindi, a cosa serviamo ? nulla
eppure, c'è ne convinciamo di valer qualcosa
seppur in cuor nostro l'unico che c'è lo possa dire sia un mostro che non conosco
Mi chiedo perché ci abbia creati così
dediti a ciò che non c'appartiene
irremovibili su cosa si voglia
impassibili nel renderci conto che non ci possiamo fare niente
Non so cosa serva pensarci
però voglio solo una cosa
il dubbio è che possa
perché ciò che sento non corrisponde a ciò che vedo
quindi nel indecisione che logora m'accontento
STAI LEGGENDO
Poetry
PoetryGli anni sono lassi di tempo così relativi da farmi dubitare della loro esistenza. Guardo il mondo che va avanti da dietro una finestra e mi chiedo se sia possibile definirlo "anno" un periodo fermo ad una scrivania. Probabilmente no, però "Poetry"...
