A volte, non ci si presta all'attenzione del benessere del soffrire
parrà un controsenso, di bugie
è un principio pretenzioso, questo, perché cresci e maturi al costo di file infinite, blu grigie
ti dipingono e il volto e gli occhi di tinte a pastello edulcorate e finte
tuttavia impari, forse maggioranze di nozioni, mi chiedo se il prezzo non sia alto per noi
immagino di si
cicatrici come colori su un enorme tela bianca
mai vista un opera più bella della neve depositata sotto la spiaggia
però, mettendo che un museo, l'abbia, solo bianca, la tela di purezza, non straboccherebbe come acqua
non ne verrei investito come una pioggia gelata
sarebbe solo un'altra versione edulcorata di una possibile opzione migliorata
non ci sarebbe stato l'impegno di comprare pigmenti di buona marca
a volte, non ci si rende conto di quali costi comporti essere sempre felici e basta
perché nessuno tiene in conto le tele, limpide, e finite
si giunge sempre all'ultimo angolo bianco
all'ultimo quadro in esposizione
e li ? essere felici... cosa ha portato, senza cicatrici ?
che non hai la soglia di dolore sufficiente affinché tu non viva in ricordi sbiaditi
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Poetry
PoesíaGli anni sono lassi di tempo così relativi da farmi dubitare della loro esistenza. Guardo il mondo che va avanti da dietro una finestra e mi chiedo se sia possibile definirlo "anno" un periodo fermo ad una scrivania. Probabilmente no, però "Poetry"...
