CRUEL

25. JOAQUÍN

No nos vamos a casa de inmediato, en cambio, Emilio dice que tenemos que comer. Cuando Derek apareció porque podría haberme olvidado de enviarle un mensaje de texto, Emilio le dijo que encontrara una manera de conducir mi auto de regreso ya que yo iba con él.

Todo el camino, ha estado tratando de tocarme la polla porque le robé mi ropa interior de sus pantalones cuando nos cambiamos. He estado apartando su mano de un golpe, sin éxito. Pero eso es lo que pasa con Emilio nunca se rinde. Si quiere algo, no se detiene. Ni siquiera un poco.

Terminamos en un restaurante apartado que no está en la calle principal. Es como si conociera todas las áreas ocultas, lo que no debería ser una sorpresa, considerando la vida secreta que lleva a través de ese club.
Mi corazón todavía se estremece al recordar a esa pareja, su éxtasis y el mío. Es una experiencia que nunca podré olvidar. Nunca supe que me gustaba el voyeurismo hasta que me corrí en la mano de Emilio. Me está arruinando lenta pero seguramente.

El restaurante es italiano y tiene una decoración de madera con mesas y sillas en forma de árboles. Nos sentamos uno frente al otro y pedimos pizza al horno de leña. Hice un pedido extra de papas fritas con mayonesa. Si estoy ingiriendo calorías, también podría hacerlo con todo. Tengo demasiada hambre después de esa experiencia en el club y no puedo engañar a mi estómago para que acepte la ensalada.

-Podríamos haber comido en casa.

Estudio mis uñas para no mirar a Emilio. A pesar de que está leyendo un libro, también me ha estado observando de esta manera intensa que me convierte en un tonto cohibido. No soy del tipo que se pone cohibido. Nunca. Excepto cuando se trata de este idiota.

-Tengo hambre. -Su voz cae con clara seducción.

-Bueno, podrías haber comido en casa.

-No puedo esperar hasta casa.

-Basta -siseo, mirando nuestro entorno. Afortunadamente, el lugar no está lleno en este momento.

-Basta ¿qué? Solo digo que tengo hambre.

-Sé lo que estás pensando, ¿de acuerdo?

-Lo dudo.

-Estás recordando lo que acaba de pasar en el club. -Bajo la voz-. No te atrevas a contárselo a nadie.

-Sí, señorito educado -se burla-. Pero eso no es en lo que estaba pensando.

-¿No?

-De hecho, me estaba imaginando comiéndote a ti en lugar de la comida que pedimos.

Mis labios se abren y trago saliva, la imagen atraviesa mi mente sin permiso, Emilio está jugando con mi cerebro en más de un sentido.
Me aclaro la garganta, optando por cambiar de tema.

-¿Es ese libro tan deprimente como el otro libro de ese autor?

Está leyendo Kafka on the Shore de Haruki Murakami. Cuando tenía trece años, leí Norwegian Wood del mismo autor después de esa cita. Pasé la noche llorando por cómo resultó la historia. Amaba mucho al héroe y odiaba cómo el destino manejaba sus emociones.

-Los libros de Haruki Murakami no son deprimentes, son únicos.

Emilio no lee mucha ficción, en todo caso. Por lo general, tiene la cabeza enterrada en libros de filosofía y psicología. Sé que le encantan los libros de Helen, pero en su mayoría son thrillers sobre crímenes psicológicos. Hago una pausa cuando dice que ama a cierto autor de ficción que no escribe en la vena psicológica.

-¿Qué tienen de especial ellos? -pregunto.

-Es su imaginación. Te saca del mundo y ofrece acertijos sin solución, dejando que los lectores los resuelvan ellos mismos. La interpretación de cada uno es diferente a la de los demás. Es arte.