SECRET LIES

Chapitre 12

Ella

Ça fait déjà quatre jours que j’ai joué à la reine du chantage avec Xander. Quatre jours que je me transforme en gargouille collée à ma fenêtre, mon arme en main, prête à tirer sur le premier abruti qui oserait respirer trop près de chez moi.
Quatre jours où je n’ai mis un pied dehors que pour conduire et récupérer mon frère à l’école, en mode “maman normale” alors que je suis clairement à deux doigts de faire une descente d’organe tellement mon stress est haut. Personne n’est venu. Pas un seul éclat de pneu suspect, pas un seul sbire qui rôde, pas même un pigeon hostile. Rien. Peut-être qu’il tiendra parole. Peut-être que je ne vais pas finir découpée dans une benne derrière son club.
Peut-être. J’ai pas assez d’argent pour fuir, mais si Xander avait voulu me buter, je serais déjà morte : il frappe toujours vite, et fort. Et il respecte ses accords… enfin, normalement. Je passe mon temps devant la fenêtre, et dans le livre de Taylor, rempli de chiffres, d’abréviations et de tableaux qui ressemblent à un code secret inventé par un ingénieur sous crack. J’essaie de comprendre. J’essaie vraiment. Mais au bout de cinq minutes, j’ai une migraine qui pulse derrière mes yeux, et l’impression de lire du chinois écrit avec les pieds.

[Flo : Toujours en vie ?]

Je referme le livre comme si c’était une bombe, et je souffle.

[Ella : Ça va mieux, j’ai presque plus de fièvre. Vous me manquez. Je passerai sûrement ce week-end.]

Le mensonge passe crème. J’ai dit à mes amis que j’avais une grippe version apocalypse, que je vomissais mes organes toutes les deux heures. J’allais quand même pas leur avouer que je suis en quarantaine volontaire en attendant peut-être un assassinat, parce que j'ai décidée de menacer un psychopathe. Ni leur dire que j'ai une arme, et que je dois me barrer de cette ville.

Il me faut de l'argent.  Dommage que Q m’ait pas filé un peu d’oseille sur la dernière course. On s’est tirés avant qu’il récupère son pognon… J’aurais pu être loin, très loin, à cet instant précis. À l’abri. N’importe où sauf ici. Mon regard tombe sur la montre en or de mon père. Je la fais tourner entre mes doigts, le métal froid contre ma peau, et un poids se coince dans ma gorge.

Désolée, Papa… mais cette fois j’ai plus le choix.

Je vais devoir la vendre. Ça me déchire, mais il le faut. Et vu la gueule de la montre, un vieux modèle lourd, sûrement de l’or massif, elle doit valoir un bon billet. Assez pour foutre le camp et respirer un peu. Je souffle longuement. Une odeur de sueur froide et de stress remonte de ma peau, me ramenant brutalement à la réalité.
D’abord : douche. Ensuite : le prêteur sur gage. Avec un peu de chance, il me la prendra sans poser de questions. Et avant d’oublier, faut que je pense à refaire le plein d’essence… et à acheter des clopes. Putain, les clopes. Ma consommation a explosé ces quatre derniers jours. Je suis tendue comme une grenade dégoupillée, prête à péter au moindre mouvement.

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Quand je me gare devant la boutique du prêteur sur gage, j’ai un bref moment de recul. Un doute. Une voix dans ma tête qui dit " fais demi-tour, connasse", mais une autre murmure "pense à Liam." Alors j’y vais. Je traverse la route, les doigts crispés sur la montre de mon père, et cette sensation de vertige qui grimpe dans ma gorge. Comme si tout le monde me regardait. Comme si quelqu’un attendait juste le bon moment pour me coller une balle dans la nuque.
Je me retourne une fois. Deux fois. Trois fois. Tout est calme. Trop calme. Une mère promène deux enfants qui se disputent. Un vieux couple traîne un chien qui marche plus lentement qu’eux. Et puis je le vois. Ce mec. Tout en noir. Capuche. Lunettes. Le stéréotype du stalker sorti d’un documentaire crime Netflix. Mon cœur explose dans ma poitrine. J’ose plus bouger, je le fixe comme si mes yeux pouvaient le faire disparaître. Puis le gars s’arrête à l’arrêt de bus… sort un sandwich… Et commence à bouffer tranquille.