SECRET LIES

Chapitre 34

Ella

— Quinn… marmonné-je quand une main chaude se pose sur ma joue.

Je suis trempée de sueur, incapable de lever le petit doigt.

— Non, c’est moi, dit une voix grave.

Mon grand-père. Super. La déception de ma vie.

— Je suis venu te voir. Tu dors depuis plus de dix heures. Repose-toi.

La porte se referme. Moi, j’ai l’impression qu’un semi-remorque m’est passé dessus. Ma tête pulse, ma bouche est pâteuse, mon ventre se tord. Et là. Oh non. Non non non. Je me redresse juste à temps pour vomir tripes et âme à côté du lit. En plein sur le tapis hors de prix. Formidable. Ça fera un souvenir. La porte s’ouvre sur Eliott pile au moment où mes cheveux trempés de sueur se collent à mon vomi. La grande classe.
Je retombe dans le lit en mode cadavre.

— Oui, je sais, j’ai gerbé partout. Je dois voir un médecin. J’ai sûrement une infection. Ou un démon logé dans mon estomac, au choix.

Eliott m’approche un verre.

— Bois un peu. Je vais appeler Greta pour les draps. T’en as mis partout.

Je grommelle et avale quelques gorgées. Mauvaise idée. Mon estomac menace encore de se vider. J’ai la tête dans du coton, les pensées qui s’évaporent.

— Ella ! s’exclame Greta en entrant. Vous êtes malade, vous êtes toute blanche.

Je lève un pouce. J'ai pas l’énergie pour mieux. Bravo Sherlock.

— Faut que j’aille pisser, grogné-je.

Je suis couverte de vomi, et descendre du lit, c’est comme marcher sur un bateau en pleine tempête.

— Je vais vous aider, dit Greta en passant mon bras autour de ses épaules.

Je tourne la tête vers Eliott qui me suit !

— C’est bon, je vais pas m’enfuir. Je tiens à peine debout. Trouve-moi un médecin et arrête de me mater, sinon tu finis comme ton pote, les doigts pétés.

Je lui claque la porte de la salle de bain au nez. Ça fait du bien. Je m’effondre sur les toilettes, littéralement. Une misère humaine.

— J’aurais dû aller à l’hôpital… une voiture m’a foncé dessus… j’ai sûrement un organe perforé… ou une merde du genre…

Je râle toute seule. Greta allume la douche et m’aide à me relever. Elle détache mon soutien-gorge d’un geste pro, presque maternel.

— Ella… tu n’es pas malade. Ne bois plus ce qu’Eliott te donne. Il te drogue.

Je reste figée. Pas sûre d’avoir bien entendu. Ou alors si. PUTAIN.

— Pourquoi ? soufflé-je, la tête qui tourne encore plus.

Elle jette un coup d’œil vers la porte, puis revient vers moi.

— Je connaissais très bien ta mère. Son père lui a fait la même chose quand elle a voulu partir. Il drogue, il casse, il contrôle. Ça fait longtemps que je suis ici… j’entends tout. Tu ne dois pas lui faire confiance.

Je sens le sol tanguer. Ou alors c’est mon cerveau.

— Génial. Parfait. Nickel.

Je ris nerveusement.

— J’ai un couteau sous mon oreiller... Faut pas qu'il le voit.... Pourquoi vous me dites ça ?

— Parce que ta mère n’aurait jamais donné sa vie pour que tu finisses comme elle. Prends ton temps sous la douche. Et ne bois plus rien.