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Une semaine plus tard.

Ce que Dylane aimait faire en classe était de regarder discrètement comment les gens étaient autour d'elle. C'était pendant ces brefs moments de visualisation qu'elle se rendait compte que les gens étaient vivants, qu'ils vivaient une vie, qu'ils avaient un cerveau avec des pensées, un cœur avec des sentiments et des fissures, une blessure profonde qui ne pourrait jamais guérir, une voix qui parlait leurs mots choisis, une famille à eux et qu'ils étaient un être humain à part entière.

Ils avaient une vie après les cours, et ça semblait tellement fou de le concevoir. Dans le train, dans le bus, dans le métro, en regardant ces passants — majoritairement musards — qui attendaient de rentrer chez eux — leur maison, avec des meubles, de la nourriture qu'ils cuisineraient, mangeraient, partageraient avec quelqu'un qu'ils aimaient et avec qui ils auraient des conversations.

Les gens avaient des proches.

Ils avaient quelque part où aller quand ils marchaient dans la rue. Certains aimaient se disputer avec leurs parents, leurs frères et sœurs, certains détestaient leurs cousins ​​et oncles, certains n'avaient pas de famille vers qui aller.

Les gens avaient des émotions.

Ce n'étaient pas des acteurs payés par Dieu pour faire partie de sa vie scénarisée. Ils avaient eu une vie qui les avait fait souffrir la plupart du temps. Ils se brossaient les dents, parfois avec difficulté, parfois non, se brossaient les cheveux, parfois non, parfois ils mettaient du parfum et du déodorant, allaient aux toilettes...

Les gens étaient comme elle.

C'était probablement la seule chose sur laquelle elle se concentrait quand elle les regardait tenir ces crayons et clavioter. À quoi pensaient-ils, là maintenant ? À quoi pensaient-ils la nuit, avant d'aller dormir, d'aller en cours, au travail à la maison ou maintenant ? Étaient-ils eux aussi allongés sur leur lit après une longue journée, faisant défiler leur téléphone, lisant un livre, tenant un oreiller qu'ils serraient contre leur corps tout en racontant leur journée à un être cher, mais certains n'auraient personne d'autre qu'un ami virtuel ou des influenceurs qu'ils suivaient comme un grand frère ou une grande sœur qu'ils n'avaient jamais eu ?

Les gens étaient brisés.

C'était sûrement ce sur quoi elle se concentrerait ensuite. La douleur. La souffrance. Des milliards d'humains, tant de cœurs brisés et d'âmes perdues que personne ne pouvait réparer. C'était sans hésiter ce qui polluait massivement cette planète, pensa-t-elle. Tant de souffrance semblait s'évaporer vers le ciel, respirée par d'autres marcheurs dans les rues. Les gens perdaient ce qu'ils aimaient et chérissaient secrètement, avec regret, certains le faisaient perdre à d'autres aussi. Ils le faisaient parfois, finit-elle par y penser, cette réflexion excessive s'arrêtant lorsqu'elle reçut une notification d'Instagram.

Elle regarda son écran. Chétif sourire. Axel semblait l'avoir débloquée et lui avait même envoyé une demande d'abonnement sur son compte privé. Cachant son téléphone dans sa trousse, elle hésita un instant avant de cliquer sur son profil. Il était suivi par tant de gens, mais n'en suivait que quelques-uns ; un nombre qui diminuait lorsqu'elle rafraîchissait la page.