OS Marvel

Stony : Réapprendre à vivre (Part 1)

Ship principal : Stony
Ships secondaires : Winterfalcon
Thème : Tony va mal, très mal. Depuis la perte de son bras, il souffre d'une dépression post traumatique, sa femme s'est barrée, leur petite fille aussi. Steve l'a ramené au complexe, s'en occupe, pour être sur que tout aille bien.
Contexte : Post Endgame : Tony a survécu au prix de son bras, Steve a ramené les pierres avant de revenir exactement à l'âge auquel il était parti. Natasha, après que la pierre de l'âme fut rapporté, revint à la vie, ils rentrent tout deux avec Steve, voulant annoncer la nouvelle.
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Le verre se fracasse sur le mur dans un bruit déchirant. Les éclats fusent à travers la pièce, s'éparpillant sur le sol. Ils traversent la peau de l'homme debout au milieu de la pièce. Les morceaux lui déchirent la chair, le sang se met à couler lentement, une couleur rouge écarlate donnant des nausées à l'homme. Des souvenirs arrivent dans sa tête comme des bombes, lui déchirant le cœur chaque fois un peu plus.

Il passe sa main sur une plaie qui saigne particulièrement abondamment. Il vient presser la blessure de la paume de sa main et titube difficilement jusqu'à un plan de travail de l'immense atelier. Il balaye de sa main ensanglanté le bazar installé sur la surface envoyant par terre bouteilles d'alcools vides et feuilles froissés.

Il prend un chiffon en boule sur le sol et vient l'appliquer sur sa plaie, il grogne.

Le sang continue de couler abondamment le long du bras de l'homme, le tissu devient vite rouge.

- Putain...

Il finit par lâcher le torchon ensanglantée et fait volte-face retournant où il était quelques instants plus tôt. Le tissu tombe sur le sol dans un bruit léger.

- Friday ? Il appelle la voix roque.

- Oui monsieur ?

- Ressert moi un whisky. Il demande durement.

- Mais monsieur...

- Ressert moi... Il grogne.

Un silence lui répond. Il traverse la pièce, ramasse un cahier à la couverture foncé au milieu des morceaux de verre brisé.

- Et nettoie ça. Il souffle

- Bien monsieur. Lui répond finalement la voix robotique.

L'homme se laisse retomber dans un grand canapé et souffle bruyamment. Son verre est de nouveau remplit sur la table basse et un bras robotique est en train de nettoyer le verre brisé.

Il souffle, rejetant sa tête en arrière sur le dossier du sofa. Des cernes foncés sont creusés sous ses yeux acajou injectés de sang signe de ses nombreuses insomnies. À vrai dire, l'homme ne dormait plus vraiment, il n'essayait même plus, ses nuits bercés par ses dizaines de cauchemars l'effrayaient. Il ne se souvenait même plus de la réelle, dernière nuit qu'il avait passé, sa dernière nuit vraiment reposante. Des traînés de sel ont séchés sur ses joues. La partie droite de son visage était à moitié défiguré, la chirurgie faisait des miracles à notre époque et pourtant, ils n'avaient pas pu faire grand chose pour le visage et le corps de l'homme. Ses cheveux bruns sont mal coupés, quelques mèches blanches s'en échappent. Il porte un sweat large, pour cacher ses cicatrices, dans lequel sa manche droite semble vide. L'homme était un héros autrefois, un génie, ingénieur, milliardaire, qui se battait toujours pour le bien, entouré de sa famille et de ses amis. Il s'appelait Iron Man et sauvait autrefois le monde, dans une armure de métal créé par lui même. Tant de choses se sont passées depuis.

Il jette de sa main gauche le carnet sur la table. Plusieurs papiers s'échappent du cahier et atterrissent sur le sol. Le milliardaire n'y porte pas vraiment attention.