LAS CARTAS DE AMOR QUE NUNCA SE ENVIARON

Inmadura

Inmadura es toda tu persona, lo noto cuando caminas por mis pisadas de barro, no digo nada pero lo sé.

Tus errores ya están destinados, tú camino ya lo está.

Mi rabia hacia tu estupidez lo hace claro, pudiste haber entrelazado tu mano con la mía sin tener que condenarte al amor.

Pero ya no es así, ya ha pasado el tiempo.

Tú misma no sabes cómo esconder lo poco que te quieren, porque es visible para aquellos ojos del desconocido, que presumes aquello que no es tuyo.

Que robaste algo que no era tuyo, se lo arrebataste a tu compañía y ahora el karma susurra a tu oído...

Que estas poseída por una maldad que solo podrás entender el día que comprendas que estás en el suelo, como lo dice la inferioridad de tu frente.

Inmadura, Inmadura eres al creer que el amor puede llegar a tus manos con quince rosas, para mi tampoco llegará pero es tan humillante ver como bajas escalones para mirar a un chico que tan siquiera te mira.

Asquerosa es tu forma de amar, de mentir, de engañar, de hablar, todo de ti evoca asco, volviendo a tu cuerpo, cuerpo que solo es descrito con una palabra...

Inmadura.

Inmadura eres porque la gente observa como te encargas de gritar a voz alta que "posees" a alguien cuando la cruda verdad es que ese alguien contesta mis imágenes todos los días.

Mala amiga, eso eres y eso serás, de tus palabras salió como pudiste el amor de alguien más arrebatar para luego desechar.

Eres tan inmadura que quienes me rodean suelen reír de aquel espacio donde te encuentro, suelen reírse de ti.

Ríen de ti cuando me salto tu parte de mi historia porque me avergüenza.

Ríen de ti cuando tu misma negabas tu pobreza de inteligencia y no sólo de aquello mientras tus amigos la confirmaban.

Ríen de ti cuando aquellas que eran tus amigas, aún a pesar de la distancia se quejaban de tu falsa mirada.

Inmadura, inmadura tu forma de mentir, otorgando problemas que eran míos para pasarlos por los tuyos.

Tu fealdad no la tiene tu cara, la tiene tu alma.

Alma sucia y descarada, condenada.

Condenada por mentiras e inseguridades que escondes al tapar tu cara.

Cara que no es horrible por fisiología, sino más bien por tu psicología.

Inmadura es toda tu persona, capaz de jugar de los sentimientos de aquellos que sobrepasan tu capacidad de amar.

Predigo tu futuro al decir que no llegarás a nada, lo veo porque tus objetivos no están en lo objetivo, vives de lo subjetivo.

Te digo a través de mis letras que aquellos que te hablan, lo hacen por pasaje.

Ellos subirán a un tren el cual no has pagado, no lleva tu nombre, tu puesto esta lleno.

Te quedaras en la parada, recibiendo la limosna de la lástima.

Inmadura, eres inmadura porque...podría continuar gastando horas en describir lo sucia de tu alma.

"Vomita" vomita como dices que lo haces, pero esta vez no tu insumo, vomita tu corazón, que esta contaminado de larbas asquerosamente envenenadas.

No hay forma grata de hacerte sentir mal, tu orgullo jamás admitirá la veracidad de mis palabras.

Palabras que entre sollozos te amaron.

Eres inmadura al pensar que lo feo está en tu físico cuando realmente está en tu mente, aunque lastimosamente tu propia mente te dice fea.

Te miraré desde lo alto de la ciudad, veré tu espalda en un día de lluvia, tu cabello en el verano y aún así no me acercaré.

Mil cuarzos y corazones amables jamás serán suficientes para hacerte buena, ni aún tragandote piedras de bondad.

Tu falsedad se revelará y tal vez cuando crezcas entenderás, que la mentalidad está en la madurez.

Y que hagas lo que hagas, fea serás.

Si de madurez no te vas a llenar.

Inmadura eres tú y todo tu entorno, tu calidez no existe, tu frialdad tampoco, estás en el punto más bajo.

Incapaz de ver más allá de tu vista.

Innecesariamente estúpida.

Ingratamente desagradable.

Insufriblemente buena.

Incapaz de sonreír con la verdad.

Injusta al hablar.

Inevitablemente identificada con mis palabras.

Te encuentras en ella, porque al final fuiste y eres...

Inmadura.

—Rouse