Recuerdo Amari

Prólogo - Extra Muros

Cae la tarde. El cielo azul se está desvaneciendo, salpicado de estrellas diminutas y luminosas. La luna forma su elegante media luna y comienza a extender su pálido resplandor sobre el mundo; Los ojos mortales se cierran, las mentes vagan en sueños sin sentido.

Pero un joven está mirando. Sentado en las murallas de piedra negra, sus piernas con botas cuelgan en el aire. El viento fresco agita su cabello negro y hace crujir su capa con un susurro sedoso. En sus ojos entrecerrados se reflejan las llamas que ve debajo.

Contempla el mar de lonas violetas del campamento enemigo, que se extiende ante sus ojos en miles de tiendas, pero que permanece en silencio. Es tarde; sólo resuenan en sus oídos los ululares de las criaturas nocturnas y el crepitar de las antorchas.

Este es el único momento en el que puede salir ahora; Durante el día, bajo el persistente asedio, nadie se aventura fuera de los gruesos muros. El peligro es demasiado grande y los ruidos del campamento que rodea el castillo, las risas confiadas de los soldados, los insultos obscenos, son insoportables. Por tanto, su pueblo permanece enclaustrado mientras brille el sol.

El mensajero que debía pedir ayuda nunca regresó. Fue más allá de las montañas, hacia reinos aliados pero distantes, para buscar al rey de cabello negro y a su mago de cabello dorado. Pero el horizonte permanece en silencio, y sólo devuelve a los ojos cansados ​​de los sitiados el chasquido de los estandartes enemigos.

Pero ahora los hombres atrapados se están volviendo locos por dentro, la tensión aumenta y está a punto de romperse. Este joven lo sabe. Sabe que dentro de unas horas, cuando las estrellas den paso a los primeros grises del alba, todos saldrán, porque preferirán perecer tratando de recuperar su libertad que morir lentamente de hambre y sed.

Pero, para él, no es ni el hambre ni la sed lo que le consume.

Lentamente, se desliza desde su posición, inclinándose hacia el vacío. Sus manos recorren la piedra del muro, buscando las grietas. Sus dedos agarran la más mínima aspereza, las puntas de sus botas se apoyan en los bordes más pequeños; y así se balancea, una silueta oscura que escapa de su prisión y se funde en la noche.

Sus pies tocan el suelo, luego sus rodillas; besaría, si pudiera, la hierba, ese símbolo de la naturaleza verde, renacida, nutritiva, que tanto les falta por dentro. Pero ahora está en territorio enemigo; está desarmado y consciente de que si lo vemos, si lo escuchamos, será ejecutado inmediatamente. Sus manos esbeltas, acostumbradas a sostener un arco y flechas, están vacías y un poco arañadas por su imprudente descenso.

Sabe que mañana la hierba exuberante bajo sus pies estará manchada de sangre y que montones de cadáveres habrán reemplazado las tiendas. Sabe que mañana las nubes se pondrán rojas en recuerdo de la matanza. Ya se siente un espíritu, un alma desprovista de toda materialidad, como si las privaciones del asedio le hubieran quitado para siempre toda la carne de los huesos.

Es fino, flexible, silencioso y veloz como un felino, avanzando entre las lonas tendidas, buscando el corazón del campamento. Oye pasos, voces; y mientras la sangre se le congela en las venas, su corazón late como un tambor loco, destrozándole las costillas, haciendo que su pecho salte. La alerta se dispara y él continúa su loca escapada, más vigilante que nunca.

Varias veces teme ser visto; se agacha, espera largos minutos, prepara cuidadosamente cada una de sus zancadas. Sabe que morirá, quizá mañana o quizá más tarde, si tiene suerte; pero por ahora tiene algo que hacer. Algo que requiere que la vida siga fluyendo dentro de él.

Lleva semanas pensando en esta empresa suicida. Desde que Aoba Johsai declaró la guerra a Karasuno, las cosas les han ido mal. Desde entonces los enemigos marcharon sobre sus tierras, saquearon sus riquezas, saquearon sus aldeas y robaron el oro del trigo. Ya que vio el campamento contrario rodear su castillo, donde se habían refugiado los últimos defensores del reino, con la única esperanza de una silueta galopando hacia las montañas.

Adquirió la costumbre de subir a las murallas, a altas horas de la noche, y mirar a lo lejos la gran tienda blanca que dominaba a todas las demás. Se arriesgó así a exponerse al fuego de los arqueros; pero ¿qué importa la muerte después de esta guerra?

Sin embargo, cada paso que da hacia esta tienda fantasmal parece infundirle vida nueva y pura, reavivando chispas de vida en su interior. Y cuando finalmente lo alcanza, después de mil miedos, se queda atónito por un momento ante las velas de gasa que ondean pacíficamente en el aire de la noche, las telas inmaculadas temblando con la brisa.

El hecho de que no haya guardias no le sorprende. El que viene a ver no necesita ser defendido.

Se acerca, casi tímidamente. Los rasgos de su rostro de repente adquieren una expresión extraña, que parece ser a la vez miedo y envidia. Nostalgia, tal vez. Sus ojos vivaces vigilan cualquier movimiento y parecen intentar ver a través de la tela; su respiración se entrecorta, sus labios comienzan a temblar un poco mientras levanta una mano vacilante.

Escucha, pero no oye ningún ruido procedente del interior. Inclinándose ligeramente, sólo se vislumbra la cálida luz de un brasero. Inhala profundamente y camina entre las cortinas, sin apenas tocarlas; siente su suavidad, su limpieza como una caricia contra su piel, y espera en lo más profundo de sí mismo que el limbo lo acoja así.

Su mirada se posa primero en las ricas alfombras que se extienden sobre el suelo de arcilla, llenas de brillantes arabescos. Se queda helado cuando aparecen las botas blancas con cordones, y este joven conocido habitualmente por su audacia y franqueza se siente repentinamente oprimido por la ansiedad. Ella le aprieta el pecho, tensa sus músculos y licua su coraje. Su visión se vuelve borrosa.

Llegó aquí después de tanto sacrificio y tanto riesgo, y su voluntad se está desmoronando. Un peso invisible inclina su cabeza.

Dos dedos descansan bajo su barbilla y lo obligan a enderezar la cara. Él obedece, avergonzado ahora de su debilidad, pero no puede hablar, no puede actuar. Sus ojos de zafiro, con su humedad, brillan con mil luces cuando los levanta y los recibe con esa mirada sangrienta que conoce demasiado bien.

-Buenas noches, Tobio.