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Faz duas horas que Lisa foi para a cama.
Toda vez que fecho os olhos, eu a vejo. Sorrindo para a câmera em uma desculpa esfarrapada em forma de roupa, o cabelo parecendo um halo dourado, o corpo glorioso iluminado por trás.
Estou furioso.
Com a pessoa que tirou a fotografia.
Com Lisa, por permitir que tanta gente a visse praticamente nua.
Com os sete bilhões de pessoas no planeta que na teoria podem ver aquela fotografia dela em alguns poucos cliques.
Comigo mesmo.
Debruçado sobre minha escrivaninha, tento desesperadamente ignorar o desejo urgente e agora familiar que sinto abaixo da cintura. Enquanto Lisa dorme em toda a sua inocência no quarto ao lado, eu me agarro ao que resta da minha sanidade e do meu autocontrole.
Porque, por Deus, quando vi aquela fotografia dela, só consegui pensar em como adoraria que Lisa usasse aquela roupa não para ir à praia, mas para mim.
Se eu estivesse presente quando a fotografia foi tirada, precisaria me esforçar para me impedir de aliviar os ombros dela daquelas alças delicadas e revelar o restante de seu belo corpo aos meus olhos.
Sou uma criatura repreensível.
Lisa é uma jovem humana vibrante, que não merece ser objeto da minha imaginação luxuriosa. Amanhã, ela vai me levar às compras e me ajudar a escolher o que insiste que serão roupas mais apropriadas que as que uso agora. Imagino que isso vá obrigá-la a avaliar meu corpo e como se apresenta em diferentes roupas. E se ela precisar me tocar, como parte do processo? Fico mais duro que uma pedra só de imaginar.
Se eu já não estivesse condenado por toda a eternidade, certamente estaria agora.
Como Jimin diria, estou ferrado.
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