Mobius est terrorisé.
Qui sont ces sombres créatures qui le poursuivent dans ses cauchemars ?
Xenon, lui, est aux anges.
De quelles nouvelles odeurs sera fait demain, puis après-demain ?
Quant à Lhortie, elle est débordée.
Qui lui a foutu des troup...
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Plongé dans ses pensées, Xenon patientait dans le couloir. Il se tenait devant l'entrée de sa cabine, encadré par six Cols Rouges au garde à vous. Les autres délégués, affectés d'un mutisme pesant, attendaient eux aussi. Depuis leurs chambres, des grognements s'échappaient : Lhortie, excédée, fouillait leur contenu avec l'aide du Sous-Lieutenant Foliot et tous les deux s'invectivaient d'une porte à l'autre à mesure que progressaient leurs recherches. Que comptaient-ils dénicher en les dérangeant à une heure si tardive ? Le lieutenant ne leur avait rien révélé. Aussi, lorsque Xenon avait voulu se renseigner, elle l'avait sommé de se taire. Gêné, il avait baissé la tête. Inutile d'étudier le compendium pour apprécier ses ordres ; son teint rougi et sa voix acariâtre incitaient naturellement à la soumission, même lorsque la jeune femme s'adressait à un Chitine.
« Pauvre lieutenant », s'inquiéta ce dernier.
À plusieurs reprises, il l'avait vue, assaillie par de violents accès de rage. Elle grommelait, murmurait, s'agitait en tous sens, envoyait valser les draps et les tiroirs. Ses lèvres tordues par la colère vomissaient des injures sans se soucier de la terreur qu'elle provoquait alentour. Son chignon s'ébouriffait un peu plus à chaque hurlement blasphémé et chaque objet inventorié. Depuis maintenant cinq bonnes minutes, elle explorait la cabine du Manticore de Lycie, juste en face de celle de Xenon et sa fureur enflait à chaque nouvelle seconde passée à l'intérieur, à chaque échec rapporté par Foliot qui, inlassablement, se bornait à commenter son avancée.
« Rien, chef !
— Bordel ! répondait Lhortie.
— Encore rien du tout, chef !
— Foliot, taisez-vous !
— Là non plus, chef !
— Mais vous allez la fermer ? »
Entre la cabine de Xenon et celle du Manticore, les interjections pleuvaient. Le jeune carabin de Lycie frémissait à chaque nouveau hurlement. À sa droite, inflexible dans sa bure coutumière, le Renonciateur ponctuait l'échange de réflexions inaudibles. Une lourde odeur d'encens se répandait depuis sa cabine, chargeant l'atmosphère de notes écœurantes. Personne ne l'avait encore fouillée, comme personne n'avait encore touché à la chambre de Mobius. Le pauvre bougre, emmailloté d'une chemise de nuit qui lui tombait sur les genoux, attendait son tour. D'une main timide, il refrénait des bâillements, son bonnet solidement enfiché sur son épaisse tignasse blonde.
« Tout ce cirque n'a aucun sens », s'étonna Xenon.
Il savait qu'il n'avait rien à craindre, qu'il n'avait rien à se reprocher. Pourtant l'énervement du lieutenant se communiquait en un profond malaise que tout le monde ressentait. Il suffisait d'un soupçon, d'un regard de travers, pour que la situation s'emballe. L'immunité conférée par le statut de délégué n'y changeait rien. Sa furie délirante dépassait toutes ses considérations sociales à l'égard des voyageurs. Dans son état, elle pouvait très bien, d'un moment à l'autre, se retourner vers lui et le descendre plus bas que terre, le maudire sur plusieurs générations.
