Mobius est terrorisé.
Qui sont ces sombres créatures qui le poursuivent dans ses cauchemars ?
Xenon, lui, est aux anges.
De quelles nouvelles odeurs sera fait demain, puis après-demain ?
Quant à Lhortie, elle est débordée.
Qui lui a foutu des troup...
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Mobius ne réfléchissait plus. Quelqu'un attendait son aide. La détresse de Zacharie perçait ses monceaux d'appréhension entrelacés d'angoisses. Il lui avait suffi de prononcer une simple phrase, ces simples mots, au bord des larmes, imprégnés de candeur : Où est Aliénor ? Mobius avait vu Lhortie se crisper, Xenon se figer. La question entrait indéniablement en résonance avec leurs propres souvenirs. Où sont nos proches, ceux qu'on aime, ceux qui comptent vraiment ? Où sont nos racines, notre patrie, nos pairs, nos amis ? L'Enclave y répondait en quelque sorte, lors du rituel d'Intronisation. Buvez l'eau et vous saurez ! La Renonciation niait ces interrogations. Les Capites les interdisaient. Mais peu importait de savoir, d'être contraint à oublier ou même de rejeter, le monde en souffrait terriblement.
Tous en souffraient. Tous gardaient l'espoir de revoir un jour leur famille. Tous ressentaient ce manque infini de ceux qu'ils avaient connus, côtoyés, chéris, à présent inaccessibles. Mobius y pensait toujours. Ses tuteurs, ses quelques camarades, cette fille mystérieuse qu'il n'avait pas eu le courage d'approcher. Parfois même, il se surprenait à songer à des visages croisés dans les rues, des situations qui l'avaient profondément touché : le sourire émerveillé d'un mendiant, une vieille femme au regard vide, assise sur un banc. Il revoyait la peau grêlée du premier, les traits avachis de la seconde. Il revivait cet instant, tous ces instants qui n'appartenaient plus à cette nouvelle réalité, mais qui persistaient à travers lui, comme le dernier lien, la dernière fenêtre sur son passé.
« Où est ma sœur ? »
Zacharie subissait déjà le même processus à travers sa question, sa colère, son appel à l'aide. Il ressentirait la dure loi de l'absence, de l'abandon, du deuil, mais il se relèverait. Désormais, Mobius pouvait se relever, à son tour. Il pouvait tendre la main, se rendre utile, porter cet homme à la dérive, cette carcasse amorphe, pousser sur ses jambes, de toutes ses forces, le traîner sur son lit de fortune, l'allonger timidement, camoufler sa pudeur d'une simple couverture, redresser la table de nuit, y dénicher les quelques vêtements prévus pour lui, l'aider à s'habiller en détournant le regard et rougir lorsqu'il rencontrerait cette peau claire, ses yeux verts sur le point d'abdiquer.
Mobius s'accomplissait enfin dans cette mission. Elle prenait tout son sens. Elle l'investissait. Il se revoyait, un an en arrière, jour pour jour, l'esprit embrumé, lamentable et perdu, en route pour Apostasis la Morte. Puis, il entendait les encouragements des habitants de Baladrek, les seuls à l'avoir soutenu dans ses heures les plus sombres, le rire gras et jovial de Waldhar, son dirigeant, qui, entre deux verres de vinasse, le bousculait pour qu'il découvre les plaisirs de cette nouvelle vie. Depuis cette période heureuse et jusqu'à ce jour-là, Mobius n'avait jamais cru aux dires de ses camarades, lorsque ceux-ci avaient tenté de le persuader des bienfaits du voyage. Comment aurait-il pu croire que l'incontournable cérémonie annuelle le remettrait d'aplomb ? Il subissait l'avènement de Baladrek au Conseil de l'Enclave. On ne lui avait pas laissé le choix. Il n'avait jamais pris le temps de choisir. Ses études d'anatomie ennuyeuses, le calice vide des Capites, l'embarquement à bord des arches, tout n'était qu'une marche à suivre, un chemin tout tracé.
