Los Maestros.

Numéro 3.

Julian 

Je claque la porte derrière moi, les images de Lydia gravées à vif dans mes rétines. Ma mâchoire me fait mal à force d'être contractée. J'ai le cœur qui tape si fort que je sens les battements jusque dans mes tempes.

Je fonce vers la voiture, mes clés tremblent entre mes doigts. J'arrive à peine à les insérer dans le contact. Le moteur rugit à la seconde où je tourne la clé, comme si lui aussi sentait ce que je m'apprête à faire.

Je ne réfléchis pas.

Je trace.

L'asphalte défile sous les pneus de la voiture. Mon regard est fixe, la scène tourne en boucle. Lydia, Rosa, le couteau, le sang. Et ce putain de sourire froid sur le visage de Rosa.

Elle l'a tuée.

Elle a joué avec moi. 

Avec nous. 

Avec tout le monde.

Cinq putains d'années.

Je m'agrippe au volant comme si j'allais l'arracher. Une voiture me klaxonne, je m'en fous.

 J'accélère. 

J'ai besoin de la voir. 

Maintenant.

J'arrive devant la maison. Je claque la portière, monte les marches quatre à quatre et pousse la porte sans frapper. Rosa est là, dans le salon, en train de discuter avec Amara. Elles se tournent toutes les deux, surprises. Rosa se lève d'un bond.

— Julian ! Mais putain, t'étais où toute la journée ? On était mortes d'inquié—

Je l'interromps net. Mon corps bouge avant même que ma raison ait le temps d'intervenir.

Je l'attrape par le bras, la plaque brutalement contre le mur. Mon avant-bras vient se poser contre sa gorge, pas assez fort pour l'étrangler, mais suffisamment pour qu'elle comprenne que je suis à deux doigts d'exploser.

— Arrête ton putain de cinéma, je crache entre mes dents.

Elle reste figée un instant.

Puis, lentement... elle sourit.

Un sourire lent, dégueulasse, empli d'un calme qui me retourne les tripes.

— Eh ben... t'en as mis du temps à comprendre. Je commençais à me demander si t'étais complètement con ou juste aveugle.

Je la pousse un peu plus fort contre le mur, mon regard planté dans le sien.