DOUBLE JE {Wattys2016/JustWriteIt}

XI

       

Papa ne serait pas fier de toi.

Papa.

Il a dit, papa.

Bruce et Darren sont frères. Est-ce une blague ? Suis-je maintenant mêlée à leurs histoires familiales et illégales ? Bon Dieu, je savais qu'on aurait pas dû aller à Saint Johns pour rendre visite à mon père ce samedi.

Bruce s'essuie les mains, pleines du sang de son frère, sur un chiffon qu'il avait étendu sur un des canapés en cuirs.

« Tu ne veux toujours pas me dire comment tu te nommes, petite punk ? » Dit-il en frottant sa main suite à une tâche sur une de ses phalanges qui ne part visiblement pas.

« Je m'appelle Piper, Piper Byllos, et je ne vois pas pourquoi je dois te le répéter quinze fois. » Prononçais-je en reniflant. Il jette le chiffon qu'il avait dans les mains au pieds de Darren, qui lui est allongé au sol, les yeux fermés, en gémissant discrètement de douleur.

« Mon petit Darren. Je crois que tu sais ce qu'il te reste à faire, non ? Il se tourne vers moi, puis me dis : Ne t'inquiète pas, Punkie Alice Dallas. Mon gentil petit frère va tout te raconter. » Il connaît mon nom entier ? Mais, comment ? Et pourquoi me le demander maintes et maintes fois, s'il le savait déjà ?

Il s'approche de moi alors que je tente de me reculer, en faisant grincer la chaise en bois. Il repose ses mains sur mes cuisses, m'immobilisant et enfonçant ma chair dans les morceaux de bois, puis penche son visage vers le mien, me faisant trembler et pleurer davantage. Il pose durement ses lèvres sur ma joue droite, en me chuchotant :

« Ne pleures pas, Punkie. Tout va bientôt se finir. Tu mérites de connaître toute la vérité.

-Éloigne toi de moi, s'il te plait Bruce. Je n'ai rien fait de mal, je ne sais pas ce que tu me reproches, mais je n'ai rien fait.» Finissais-je en craquant officiellement.

« Ne mens pas, Punkie. Ce sera encore pire. » Il se relève, et, en passant à côté de Darren, ne manque pas de lui remettre un coup de pied au ventre.

« Lèves-toi, flemmard, la demoiselle attend. » Il récupère son chiffon, qu'il balance sur son épaule droite, et sifflote un air musical en sortant de la pièce.

Darren, se relève, très difficilement, et s'assoies contre le mur, en respirant profondément. Pris soudainement d'une quinte de toux, il crache une glaire de sang au sol en grommélant.

« Merde, merci grand frère, merci beaucoup. » Il s'essuie la bouche avec le revers de sa manche avant de replier ses jambes de manière à ce que ses genoux soient le plus proche possible de son torse. Pour finir, il relâche durement sa tête, la laissant taper contre la cloison blanche, dans un résonnement sans fin.

« Natacha, hurle-t-il, j'ai foutu du sang partout !» Crie-t-il d'une voix cassée, enrouée et si petite, contrairement à son habitude. Je renifle une dernière fois, alors que la petite dame revient.

« Mon Dieu, mon carrelage tout propre ! Darren, qu'est-ce que tu as encore fais ? Roucoule-t-elle.

-Je suis désolé Natacha, c'est...

-Oui, je sais. C'est Bruce et ses états d'âmes. » Soupire-t-elle en pressant sa serpillère dans la bassine à ses pieds. D'un geste habile, elle la lance sur son balais et en deux-trois mouvements agiles, le sol est redevenu blanc comme neige, et brillant, étincelant de mille feux.

« Voilà ! Maintenant, essayez de ne plus salir mon travail. Cela vaut aussi pour vous jeune fille, se tourne-t-elle vers moi, veillez à vous retenir et à ne pas partager vos restes avec nous. » Elle repart, la tête haute, hautaine et sûrement vexée.