Harry Potter ~ Le bon côté.

Traître... Mais de quel camps?

Les préfets invitèrent les premières années à les suivre une fois le banquet achevé. Tous levaient des yeux émerveillés en traversant les couloirs. Harry était fasciné par le nombre de tableaux animés. Il n'y en avait pas autant au manoir ! Et ils n'étaient pas si loquaces !

Le préfet des Serpentard était un certains Finnt. Il menait le petit groupe de jeune à travers les corridors richement éclairés. Il y avait très peu de Serpentards de première année. Peu y entraient. Le Choixpeau attribuait à cette maison de sombres mais de grandes qualités qu'il ne trouvait pas en tous les élèves. Seuls les plus grands potentiels étaient envoyés là bas. Rares sorciers sortis de Serpentard finissaient loin de postes clés, qu'ils soient issus de grandes familles ou non.

Harry discutait avec un jeune de son âge nommé Hope. Il était issu d'une grande famille de Sangs Purs d'Europe du Nord, ses parents diplomates ayant été affectés au ministère de Londres un moment, il y avait été inscrit. Il était peu recommandé de laisser un enfant sans tutelle dans une école telle que Dumstrang.

- J'ai lu pas mal de livre sur les grandes figures d'Europe. Tu es Harry Potter, le « Survivant » . C'est ironique que tu portes le nom Jedusor qui appartient au Seigneur des Ténèbres, qui a prétendument tué tes parents, selon la propagande ministérielle, fit-il.

- Tom est mon père adoptif, je ne vois pas en quoi ce serait ironique, fit Harry.

- Oh, ça explique tout. Mes parents croyaient que son influence avait décliné, visiblement non. Il ne risque pas de laisser tomber, c'est rassurant, même pour les neutres.

- Il mène une partie d'échec politique assez discrète mais ne risque pas de laisser tomber, commenta Harry , presque froid.

- Haha, sûrement pas ! Pas après toutes les injustices causées par l'Ordre du Phénix ! Ria Hope. Harry lui adressa un sourire, appréciant sa franchise.

- Nous arrivons, restez groupés, ordonna Finnt.

Ils arrivaient certes à une partie du collège plus sombre, éclairée de quelques lanternes, des escalier descendant vers un portrait d'un grand sorcier aux traits tirés et à l'air sévère.

- Mot de passe, demanda-t-il d'une voix sombre.

- Ruses sans prémisses, lança Finnt.

Aussitôt, le portait s'écarta, donnant sur une grande salle emplie de divers fauteuils et canapés vert sombre, cinq cheminées brûlant avec ferveur alors que divers tapis noir, argent ou vert parsemaient les dalles argent. Debout au milieu de la pièce, des septième années attendaient, la mine sombre. Ils étaient cinq.

A la mine renfrognée de Finnt, on pouvait constater qu'il ne s'attendait pas à cela... Pas dans sa maison. Pas dans sa salle commune. Pas le premier soir...

- Potter, approches, ordonna le plus costaud de la bande, un grand brun à la carrure sportive et au menton carré. Un vrai baraki... Harry lança un coups d'œil au groupe, remarquant la mauvaise humeur de Finnt et l'hésitation des premières années.

Il s'avança, entendant le sifflement de colère de Hope et d'un autre première année. Les autres retenaient leurs souffles.

- Que me vaut l'honneur de cette attente, commenta-t-il froidement, remerciant les cours d'occlumencie et de rhétorique de Bellatrix.

- Toi, le Survivant, comment oses-tu arborer le nom du Maître des Ténèbres ? Siffla le même individu, son regard dans le sien, s'approchant dangereusement.