Transformers Prime: Hija de la Guerra

Capítulo 8

I'm trying to get up, they're knocking me down

Deshelia miró las caras acusadoras y desconfiadas y suspiró antes de volverse hacia Bumblebee.

- Te dije que no iba a funcionar- su amigo se encogió de hombros.

- Había que intentarlo.

Porque a pesar de que los Wrekers parecían dispuestos a reclutarla... para que funcionara tenían que hacerlo sin hacer preguntas. Era la única forma de que no investigaran, de que no descubrieran quién era ella realmente. O más bien, qué era.

- ¿De qué estáis hablando vosotros dos?- interrogó Seaspray, algo amenazante ante lo que aquellas palabras por parte de los amigos podían significar.

Bumblebee y Deshelia volvieron a mirarse. Entonces, ella pareció acordarse de algo y se volvió hacia los Wrekers.

- Lo cierto es que tenemos que ir. Cómo bien dices, soy Auxiliar, y tengo una operación en apenas tres ciclos.

No era del todo mentira, como bien supo Bumblebee en cuanto miro su temporizador: a Ratchet no le quedaría mucho para acabar la operación y notar que Deshelia se había ido.

- Vosotros no os váis a ninguna parte hasta que no nos aclaréis que ocurre aquí- avisó Seaspray.

Deshelia suspiró.

- ¿Qué pasa, no se me puede dar bien repartir golpes?

- Eso que has hecho ahí dentro, femme, no es algo que simplemente "se te de bien"- replicó Whelljack.

- Recibí entrenamiento hace ya varios siglos, no tiene nada de especial- trató de poner fin a la conversación.

- ¿Y entonces por qué no te armas hasta arriba?- replicó Seaspray.

- Y lo más importante de todo- intervino otro Wreker, alto y de exoesqueleto negro-, ¿por qué no te reclutan? ¿Por qué no te plantan en primera línea? Porque si nos están diciendo la verdad respecto a ese entrenamiento hace varios siglos, no deberías haber sido capaz de superar el nivel Alpha. Ni siquiera deberías haber llegado al Gamma.

- Os está diciendo la verdad- gruñó Bumblebee.

- Puede- intervino de nuevo el Wreker-, pero desde luego, no toda la verdad. Y será mejor que lo hagas, femme, o entenderás porque a los Wrekers nos llaman para hacer el trabajo sucio.

El gran Wreker negro avanzó un paso, intimidante, pero Deshelia no se movió un centímetro. A su espalda, percibió como su amigo se ponía en guardia. Afortunadamente, no llegó a haber enfrentamiento, puesto que Bulkhead agarró al Wreker del brazo y lo retuvo.

- Tranquilo, Ironhide- se volvió hacia los dos amigos-. Ambos son Autobots, está claro. Puede que tú, femme, no oficialmente, pero es evidente dónde está tu simpatía. No nos habrías dado los planos de esa arma si no lo fueras, y según lo que Jackie me ha contado, no es la primera arma que diseñas para los Autobots.

- ¿De qué hablas, Bulk?- inquirió Seaspray.

- Ella es ScrapZone- escupió Bumblebee.

Deshelia fue consciente de como los Wrekers cambiaban la expresión de sus caras: era el sobrenombre con el que firmaba todos sus diseños de armas. El nombre de mech que ocultaba su identidad.

- ¿Diseñaste la Z.15?- intervino Ironhide, con los ópticos abiertos al máximo.

Ella asintió, la Z.15 era una lanzagranadas con la que había aumentado el rango de lanzamiento en cincuenta metros, permitiendo que el tirador se pusiera a cubierto con mayor facilidad y no fuera víctima de su propio disparo a la vez que permitía que los Cons ni siquiera supiera de donde les llovían las granadas. Al mencionar el Wreker aquel diseño en especial, Deshelia se fijó más en él y comprendió porque en los ojos de Ironhide había un nuevo respeto que casi rayaba en la admiración. El fornido Wreker llevaba una Z.15 enganchada en la espalda, veía sobresalir el mango.