L'Insurrection [En correction !!]

Chapitre 1

878, Wessex, Chippenham.

Une fillette, d'à peine huit ans, court et glisse régulièrement sur la terre sèche, se rattrape de justesse et se contente d'oublier ses jambes meurtries et son palpitant prêt à exploser. Elle est poursuivie depuis plusieurs minutes et son essoufflement commence à se faire ressentir. Le confort de sa maison semble bien loin derrière elle. En fait, elle est pratiquement certaine que son foyer, l'unique qu'elle a connu, une large cabane plutôt chaleureuse qui respire la senteur enivrante de la nature, brûle à grosses flammes. Celles-ci se répandent sûrement dans les bois, emportant tout sur leur passage. Sa maisonnette incendiée par des barbares sans âmes, elle se demanderait bien de qui il s'agit, si elle ne se trouvait pas au bord de l'évanouissement. Les hommes sauvages en provenance d'ailleurs, que leur bon Roi s'efforce de combattre ? Ou les êtres violents que sa mère a si souvent évoqué ? Qui vient tout juste de détruire l'endroit qu'elle affectionnait tant ?

Lorsque ces hommes sont apparus, martelant sa porte vacillante, porte qui tenait en place par la volonté du Tout-puissant, elle ne s'est guère inquiétée. Son père a ouvert et il a conversé avec eux. Puis, la discussion est devenue houleuse, des cris ont résonné à ses fragiles oreilles d'enfant. Et un son déchirant. Un hurlement de douleur. Un cri poussé par sa mère. Elle a voulu se lever et constater l'horreur qui se produisait à quelques mètres d'elle. Mais, le beuglement de souffrance fut suivi d'un bruit reconnaissable entre mille. Un brasier qui s'emballe. Le feu s'est élevé entre les quatre murs de bois qui formaient sa maison et il a volé la vie qu'elle avait menée ici.

Les intrus n'ont pas eu le temps de mettre la main sur elle. Oh que non. La fillette était diablement futée pour son âge. Et au-delà de tous les enseignements de sa mère, qui lui a ordonné de fuir si un danger les menaçait, quel qu'il soit, elle a grandi dans un climat d'hostilité, de barbarie et de pillages sans répit. Le Wessex n'a jamais été une terre sûre. Alors, elle s'est mise à courir, le plus vite possible, sans se retourner, sans question, sans s'arrêter. Courir jusqu'à ne plus être en sécurité, apeuré à l'idée qu'ils la trouvent. 

Toutefois, la petite fille est incapable de déterminer quand elle sera saine et sauve, à l'abri de tout péril, donc elle continue sa course, ne s'interrogeant guère sur ces hommes, ou sur ses parents, ou sur sa maison en feu. Elle les sait forts, débrouillards, et cruels parfois. Ils s'en sortiront très bien. Elle ne peut pas en dire autant de sa propre vie.

Elle s'engouffre dans le champ de blé du voisin, toujours traquée. Innocemment, elle se questionne : comment ses assaillants savent-ils où la chercher ? Elle qui est si petite de taille, elle devrait passer inaperçue. N'est-ce pas ? Seulement, ce qu'elle n'a pas remarqué, c'est le tronçon de feuilles écrasées qu'elle laisse derrière son passage. Et tandis qu'elle atteint finalement la forêt, elle est violemment tirée en arrière par une grosse main et s'écroule au sol. 

La pauvre lève les yeux sur le vil personnage, brutal et grossier, qui a sali sa robe que ses parents lui ont acheté pour une fortune, avec un tissu épais pour passer l'hiver. La voilà maculée de sang et elle n'en est pas contente du tout. La fillette saisit très vite que cet homme s'apprête à lui ôter tout ce qu'elle possède de plus cher. Ce dernier arbore un visage tout blanc, comme s'il s'éteint roulé dans de la poudre, et ses yeux étincellent d'un violet anormal. Il fait terriblement peur à voir, semblable aux monstres de ses cauchemars.

Debout face à elle, long glaive en main, pointé dans sa direction. À présent qu'elle peut le détailler, la fillette se rend compte qu'il n'est en rien humain. Un mage noir. Du moins, sa mère les surnomme ainsi. Des sorciers, en réalité. Elle parierait qu'il en est un. Son physique ne trompe pas. Elle a entendu tant d'histoires à leur sujet.