È il nostro stile di vita.
Piangiamo continuamente dietro ad una miriade di schermi.
Riempiamo di fumo e parole la nostra cassa toracica sotto la pioggia battente.
Passiamo la notte appesi ad un filo solo per guardare le stelle.
Ci facciamo del male con fiori meravigliosi.
Ci diamo carezze pesanti con lame affilatissime.
Stringiamo in una morsa d'acciaio i nostri cuori.
Siamo empio progresso su due piedi, nulla di più.
Scagliamo sul muro i nostri telefoni in attesa di un messaggio che non arriverà mai.
Balliamo lenti lunghissimi su canzoni di cui non vogliamo comprendere il significato.
Soffriamo per ciò che non si vede, ciò che non esiste.
Nuotiamo controcorrente in un mare tempestoso.
Condanniamo puri innocenti alle pene dell'inferno.
Parliamo al Maestrale freddo del Nord.
Preghiamo che la nostra voce raggiunga l'unica persona che ci tiene in vita.
Organizziamo viaggi sulla Luna per poi guardarne il riflesso dalla camera da letto.
Moriamo ogni singolo secondo della nostra esistenza.
Siamo soli, anche in due o in cento.
Siamo soli.
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ПоэзияSentitevi liberi di dire che fa schifo, almeno lo fate salire in classifica. Completa in maniera definitiva, almeno qui.
