Будничные жизни Вильгельма Почитателя

Глава вторая

Вильгельм Эльгендорф проснулся, когда за окном уже светило яркое Солнце. Спал он, не раздеваясь, прямо на покрывале, положив под голову новый черный плащ.

Когда Вильгельм оторвал заспанное лицо от мокрой накидки, то увидел, что спал в одном ботинке, и не помнил, где оставил второй. Кое-как он поднялся на локтях, протер глаза кулаками и вдруг услышал странное шевеление на кухне. Кто-то громко гремел посудой: то ли с чувством бросал ее об стену, то ли постоянно что-то ронял и не пытался поднять. По звуку казалось, что тарелки падали минимум с высоты люстры.

«Так, Вильгельм, вспоминай. Кто это может быть?» — говорил он сам с собой, почесывая кривоватый нос, и принялся перечислять всех людей, которые могли бы готовить ему завтрак. Почему-то из всего того множества человек, что Вильгельму запомнились за его жизнь, продолжительность которую невозможно описать человеческими временными понятиями, он вспоминал лишь тех, кто уже давным-давно умерли. Женщины, сожженные во времена инквизиции, мужчины, погибшие в драках и на дуэлях, совсем еще юные девушки, умершие при родах, совсем древние люди, которые его пугались. И все это совсем не имело отношения к двадцать первому веку, который смотрел на него телевизором со стены или где-то вибрировал телефоном.

В смятении Вильгельм просидел минуты, пока спина его не затекла, а локти не начали дрожать под тяжестью тела, и, наконец, перестал думать о людях. Имена и лица, из каши которых выделялись всего-то несколько, не главное. Эльгендорф ведь даже не знал, как попал домой.

«Тяжелая у меня выдалась ночка», — заключил он. Во рту стояла противная привычная алкогольная кислятина, в голове что-то пульсировало. Вильгельм постарался отогнать навязчивые мысли, но получалось скверно.

Он с усталым вздохом завалился на спину и тут же зашипел, потому что больно ударился головой о стену. Что делал дома, да еще и в уличной одежде, совсем не помнил, как и почти все, что происходило в предыдущие двадцать четыре Земных часа. Вильгельм погладил ушибленный затылок, на котором бы уже через час-другой появится шишка, и припомнил, что же вообще было до этих суток.

Неделю Почитатель провел в метаниях между просроченными заданиями Академии, к которым почему-то решил вернуться, хотя некоторые из них датировались десятками лет до того года, в котором находился Вильгельм, и каким-то отчетом из сотен страниц, смысл которого можно было уместить в двух абзацах, но прошлым вечером он точно не этим занимался. Все предыдущие дела, до которых никому, ни Почитателю, ни Альянсу, не было, ровным счетом, никакого дела, Эльгендорф выполнял дома, сидя у себя в кабинете. А тут — улица.