Вильгельм ходил по студии из угла в угол, проверяя, все ли инопланетные штуки убрал в кладовку. По углам студии валялись листы, краски, кое-где даже готовые работы, сложенные стопкой. Через панорамные окна, за которыми шумел вечно бодрствующий Нью-Йорк, не засыпавший даже в те часы, когда огни в домах выключались, а фонари на улицах начинали зевающе мигать, лучами влетал свет, пробивавшийся сквозь тучи. От дороги шел пар, поднимавшийся над головами снующих туда-сюда людей прозрачным туманом. Дождь шел весь день.
Студия находилась на одном из последних этажей многоэтажного дома, почти небоскреба. Весь город оттуда как на ладони, яркий, пахучий и фальшивый до невозможного, хотя он и был куда лучше того же Лос-Анджелеса, где даже за простую улыбку у тебя попросят пятак, где каждый второй — суперзвезда, главная мечта которой никогда не сбудется.
Стоя у панорамного окна, Вильгельм часто вспоминал свой офис в Академии, который тоже находился чуть ли не на последнем этаже огромного, почти бесконечного, белоснежного здания, увешанного кабинетами и висячими садами. Его Академский кабинет, в отличие от студии, обшитой панелями под кирпич, был белый и стеклянный. На полу ее вместо красок валялись разбросанные таблетки и договоры, шприцы и ненужная канцелярия. После того как Эльгендорф покинул Академию, он не снял ни одной квартиры с белыми стенами — цвет напоминал ему об ошибках прошлого.
— Надеюсь, он приедет, — выдохнул Вильгельм и, налив в рюмку яблочного сока, плюхнулся в кресло, стоявшее у окна.
Под окном, по дороге, носились желтые такси, бездомные коты, люди в куртках и плащах, прикрывавшиеся от моросящего дождика утренней «Daily News» или же слегка потрепанной «The New York Times». Сам же Эльгендорф почитывал только «The Village Voice», номер которой лежал на кофейном столике у стены. Рядом стояла пепельница, усыпанная окурками. Почитатель закурил сигарету и посмотрел в окно, стараясь увидеть Эндрю, который уже должен прийти, но все никак не появлялся. Обычно парнишка был пунктуальным до чертиков. В ожиданиях, Вильгельм задремал, но так и не выпустил из рук сигарету, пепел с которой ссыпался на пол.
Через какое-то время в дверь позвонили. Нажали на звонок пару раз, оба осторожно, будто боясь спугнуть хозяина.
— Открыто! — крикнул Эльгендорф, проснувшись. Спина затекла от сидения в неудобном положении. Он и не заметил, как задремал.
ВЫ ЧИТАЕТЕ
Будничные жизни Вильгельма Почитателя
FantasiaВильгельм Эльгендорф не понаслышке знает, что значит быть не таким как все. Не найдя себе места на родной космической станции, он посвятил жизнь науке и исполнил заветную мечту, стал Почитателем - создателем и хранителем собственной Планеты, получив...