Zmyć z rąk kurz
Starych dróg
Nie jest łatwo.
Za szybko obdarzam
To co przemija
Sympatią.
Wiatr dusi mnie
Popiołem
Mostów spalonych
Serce idioty
Wciąż patrzy tęsknie
W nie tą stronę.
Najlepszy opis mojego stanu. Niby dobrze jest, no ale kurka nie do końca.
CZYTASZ
Wiersze spod grzybka
PoetryPo prostu utwory literackie, posiadające rymy, albo nie. Głównie wyrwane z zeszytów, lub pisane jako komentarz do mojego życia. Uzbierało mi się tego trochę, więc może to czas, by podzielić się nimi z przypadkowymi czytaczami. O mój Quetzalcoatl'u...
