Debería estar feliz porque había ganado el caso de su vida, había conseguido un prestigio impresionante, había conseguido probarle a Rumlow que lo había subestimado, había conseguido millones de personas que querían que trabajara para ellos, había ganado una cantidad impresionante de dinero, pero...
No estaba feliz.
No se sentía bien.
Probablemente era por lo que T'Challa le había dicho el día anterior.
Se sentía mal porque él pensaba que era una clase de persona que no era.
Porque había dudado de él.
Y sobre todo porque él conocía a Rumlow, sabía que no tendría nada con él de nuevo ni aunque le pagaran.
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Brock lo había tomado del brazo.
Lo conducía por todo el campus mientras James se quejaba y asentía con la cabeza con cada palabra que él le decía, todos los insultos, todo.
Las lágrimas habían comenzado a escurrir por sus ojos, por el agarre tan fuerte que tenía sobre él y por cada una de las palabras que decía el pelinegro.
Hasta que algo se cruzó con ellos.
Alguien.
—¡¿Qué haces?!—Preguntó Rumlow, enojado. Tratando de moverse, a la par que el chico se movía.
—¿Quién te crees para tratarlo así?—Preguntó el moreno, su voz sonaba tranquila y relajada, pero lograba sonar autoritaria.
—No te interesa.
—Claro que lo hace, ahora suéltalo.—Enervó el africano, suponía él, ya que podía notarlo en su acento.
Brock se negó, a lo que el moreno le dio un golpe en la quijada, hasta que se convirtió en una riña, que el africano ganó rápidamente.
—¿Estás bien?—Preguntó.
James asintió con la cabeza.
—¿Cuál es tu nombre?—Cuestionó el moreno, mientras se acercaba a él.
—James, Bucky, como quieras llamarme.—Contestó el ojiazul.—¿Y el tuyo?
—T'Challa.
Desde ese día, había comenzado una gran amistad con el moreno que lo había salvado.
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