Behind His Cold Eyes

25- Au nom de la Haine

Au moment où Severus Rogue se tournait vers sa prisonnière, tous deux désormais seuls avec leur haine et leur violence, dans la promesse d'un combat qui ne pouvait se résoudre que par la mort de l'un des adversaires, McGonagall arrivait dans le bureau directoral, faisant léviter Rodolphus II, et suivie par ce qui semblait être le fantôme d'Hermione Granger.

Pâle, tremblante, presque impalpable, Hermione était partagée entre le souhait que l'on réponde à ses questions, et une terrible impression de fatalisme qui lui bouffait le cerveau.

Non pas qu'elle n'avait plus confiance en Severus, mais quelque chose en elle se préparait à le perdre.
Elle essayait de se refuser à penser qu'il puisse mourir dans ce duel, mais...

Mais peut-être était-ce la peur, et aussi la certitude, de devoir souffrir à nouveau qui lui paralysait les sens.
Une partie d'elle-même occultait les quelques instants de bonheur de ces derniers mois pour ne plus montrer que la douleur, infinie et irréversible.

Elle était tellement préparée à souffrir, encore, qu'au fil des minutes qui passaient, elle n'imaginait qu'une seule issue possible au combat : la victoire de Bellatrix.

Tout simplement, ça serait trop beau que Severus gagne.

Hermione, en cet instant, pensait son destin voué indubitablement et éternellement à la douleur.

- Asseyez-vous, Miss Granger, lui parvint la voix de Dumbledore.

Elle cligna des yeux comme quelqu'un qui s'éveille d'un long sommeil, et murée dans son silence, elle s'assit lentement sur un des horribles mais confortables fauteuils qui étaient disposés en demi-cercle autour du bureau directoral.

A sa droite, à quelques mètres d'elle cependant, était toujours ligoté le fils de Bellatrix Lestrange.
Il était maintenant, semblait-il, parfaitement éveillé et avait également retrouvé l'expression d'arrogance qui lui venait de sa mère.

Le professeur McGonagall avait rejoint son fauteuil personnel, et s'y était écroulée avec un soupir, tamponnant ses tempes d'un mouchoir écossais, pour en ôter les dernières gouttes de transpiration due à la fournaise de la salle -27.

Et, dernier personnage de ce curieux tableau, Albus Dumbledore trônait dans sa toile, au-dessus de McGonagall.
S'il était inquiet pour celui qu'il considérait comme son fils, il ne le montrait pas, et seule une expression de sérénité attentive se lisait sur ses traits.
Ses yeux perçants ne quittaient pas Hermione, et c'est d'une voix douce qu'il reprit la parole.

- Vous avez sans doute des questions, Miss Granger ?

La jeune fille leva la tête d'un air méfiant.
Oh, bien sûr, elle n'était pas dupe.
Elle avait parfaitement compris qu'Albus Dumbledore lui proposait de...passer le temps. Tant que Severus et Lestrange seraient enfermés dans la salle -27, tant que le duel ne serait pas achevé, il faudrait attendre.
Et donc, passer le temps.

Des miriades de questions lui venaient à l'esprit, et elle ne savait laquelle était la plus pertinente, elle ne savait laquelle choisir, partagée qu'elle était entre son inquiétude pour Severus et sa curiosité envers une pratique maléfique méconnue...
Alors finalement, finalemment, elle choisit la question la plus simple et la plus sincère.
C'est donc d'une voix tremblante qu'elle demanda :

- Que se passe-t-il ?

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Severus Rogue se tenait debout, tendu comme la corde d'un arc, dévisageant la meutrière qui se dressait en face de lui.

Bellatrix Lestragen, enfin libérée de ses liens, dévoilait un sourire carnassier qui en disait long sur ses intentions.
Qui disait : "Severus Rogue, je vais te tuer".