«Хотел записать давно, но не доходили руки. Уже не актуально, и все-таки пусть будет. Лучше самому запомнить, как меня крыло всё лето, какая чушь лезла в голову. Хотя бы чтобы никогда больше такого себе не разрешать.
Ведь я нашел вакцину. Кажется, за это лето я нашел даже больше вакцин, чем надеялся за всю жизнь. Too much.
***
Я думал: люди похожи на машины с крайне недолговечными аккумуляторами. Вот ты весь день бегал, орал, заряжал всех энергией и вдохновлял на подвиги. Применял это самое "позитивное мышление", как нам втирал приглашенный коуч, которому Сизиф, к слову, отвалил за пять тренингов немерено бабла.
Я спрашивал себя, да и коуча тоже: "Чувак, ну и куда вся эта позитивная психология так быстро девается? Раз ― и ты выгорел. Энергию раздал или просто... задолбался? Мысли в голову не лезут или лезет дерьмо. Ничего не хочется. Притащиться в квартиру и умереть. И даже умереть можно только до гребаного утра, а там снова то же самое. День Сурка".
Коуч ничего вменяемого не сказал, зато предложил личную консультацию с "глубинным разбором ваших проблем". За бабки, на которые я могу целый месяц машину обслуживать и Обломова кормить. Конечно, я отказался. Решил: сам справлюсь. Это мои заклинившие мозги, мне их чинить.
Хреновее всего было вечером: плевать становилось на все. Мир казался гигантской коробкой с дырками, сквозь которые просачивается не воздух, а пыль и выхлопы. Глотай. Это тебе не саванна. Не goddamn прайд.
Способы спасаться у меня были so-so. Например, курить до умопомрачения. И еще ― музыка, я стал часто уходить в тяжелую музыку, врубал ее даже в машине, так, что гаишники подскакивали. В "металле" можно раствориться. Заткнуть реальность. Жить от такта до такта, от каждого ― будто ловишь приход, настолько далеко она уносит ором, грохотом, ревом. Тяжелая музыка близка к первобытному миру. У нее есть плоть. Тяжелая музыка вгрызается в тебя клыками, совсем не как мои любимые, но забытые "Мумий Тролль" и "Сплин".
Что во мне заело? Наверно, так наваливается кризис среднего возраста, а я как всегда акселерировал. Я думал, лежа ночью в гребаной бессоннице: чем занимаюсь? К чему приду? Может, прав Сизиф, а я идиот? Мог бы перестать ерепениться, последовать паре его советов. Про бизнес, про девушку, которой уже так долго нет, про экономическую вышку вместо науки. Мог бы.
ВЫ ЧИТАЕТЕ
Белые пешки
Mystère / ThrillerОни могли бы быть мушкетерами, но что-то пошло не так. Ведьма и врач, следователь и художник, химик-фармацевт и писательница. Девочка, которая так и не нашла себя в горах, и мальчик, который ищет себя в море. Они молоды, упрямы и совершенно несовмес...
