Les gardes noirs s'écartèrent pour révéler la silhouette boueuse. Les cheveux défaits, ses protections de cuir et de métal en lambeaux, en partie maculés de sang, la femme conservait pourtant son regard autoritaire et impérieux, une glace aussi dure que du diamant.
« Ainsi, c'est vous, Dalen Vonshan. »
L'homme en armure s'approcha d'elle. Un peu plus petit que la moyenne, son torse se parait d'insignes d'or caractéristiques : le Commandant de la garde noire de Kalendor, bras droit du Général Chef.
« Mes troupes ne connaissaient pas votre position, expliqua-t-il ; mais, désormais, vous voici hors de danger. »
Du coin de l'œil, Dalen balaya les myriades de canons, pointées vers le vaisseau écrasé. L'homme présidait l'orchestre de leur symphonie de mort.
« Vous ne faites pas dans la demi-mesure, commenta la Shawnienne.
— Je m'assure seulement de la victoire. »
Dalen hésita, avant de reprendre.
« J'aurais une faveur à vous demander.
— Dites toujours.
— Avant que vos troupes ne pilonnent ma position, je venais de rejoindre un autre Shawnien, Galaniel Espan. Je... je pense qu'il... qu'il est l'Élu. »
Le Commandant se figea.
« Celui qui a tué l'un de mes gardes ? »
Elle soutint son regard glacial, tandis que l'homme poursuivait.
« S'il est bien celui que vous croyez, il a une curieuse façon de soutenir votre cause.
— Je pense qu'il ne se souvient pas encore...
— Vous pensez, vous pensez. C'est un champ de bataille, ici, des vies se jouent sur chaque décision. Ces prétendues histoires d'élu ne me concernent pas, et je ne mettrai pas la vie de mes troupes en danger pour le récupérer vivant.
— Laissez-moi m'occuper de lui, alors.
— Vous faites ce que vous voulez. »
Le Commandant se retourna vers ses troupes. La bataille prendrait bientôt fin, de toute façon. Leurs ennemis se faisaient écraser sur tous les fronts et les chasseurs noirs régnaient en maîtres dans le ciel. Dévastée par les bombes, ses défenses en ruine, Sif voyait l'armée de Kalendor déferler entre ses murs. De leur côté, Shawniens et Zyssiens se trouvaient encerclés autour des restes de leur propre vaisseau. Aux commandes de l'Araignée, le Général Chef refermait sa toile implacable. Le monstre de métal déployait ses longues pattes, crachait des éclairs de feu, balayait ses maigres adversaires.
Le Commandant tourna la tête. Dans les éléments déchaînés, une lueur blanche étincela, s'intensifia, jusqu'à repousser les ténèbres.
Ignis trébucha sur un cadavre, leva le regard. Une lumière se déployait dans la nuit, l'éther répondait à l'appel d'un immense pouvoir. Un frémissement d'espoir parcourut son corps ; rarement avait-elle ressenti pareille aura.
« Mon père, articula Galaniel, il faut le rejoindre. »
Resté debout, le jeune homme apparaissait presque comme hypnotisé. Seules des formes floues filtraient à travers l'écran de pluie, mais les combats s'intensifiaient. Des traits, des explosions blanches balayaient les Kalendoriens, un monstre de glaise émergeait de terre pour arracher les tourelles des chars, fracasser les machines de métal.
Une chape noire étouffa Ignis. La magicienne tourna les yeux. Dans les ténèbres, l'araignée géante exsudait son pouvoir. Le Général Chef se préparait au combat.
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Les Présages des anges
FantascienzaAvec l'ultimatum du Général Chef d'Oriale s'achève une paix de trois mille ans. La Fédération zyssienne doit désormais choisir : se livrer à son autorité ou bien subir l'invasion de son armée. Dans une tentative désespérée, un groupe de guerriers pl...
