Exilada na Máfia

Thirty three.

Deitado no silêncio, esperando pelas sirenes

Sinais, quaisquer sinais de que ainda estou vivo

Eu não quero enlouquecer

Eu não estou conseguindo passar por isso

Ei, eu deveria rezar?

Deveria me refugiar em mim mesmo, em um Deus, em um salvador que possa remendar o que foi quebrado

Desdizer estas palavras ditas, encontrar esperança na falta de esperança

Me tirar desse desastre

Desfazer as cinzas

Desencadear as reações

Eu não estou pronto para morrer, ainda não

Me puxe para fora do desastre

Me puxe para fora

Debaixo do nosso sangue ruim

Nós ainda temos um santuário

Casa, ainda é uma casa

Não é tarde demais para reconstruir ela

Porque uma chance em um milhão ainda é uma chance

E eu prefiro apostar nessa chance

-James Arthur, Train Wreck.

11/12/2033

Domingo.

~POV Stefan.

-Não me importo se a porra do presidente morrer, não me incomodem! – bufo ao fechar a porta da academia.

Vejo pelo vidro os soldados assentindo e se retirando do espaço.

Academia é o meu lugar sagrado, um dos poucos lugares que me aliviam. Posso extravasar tudo que sinto, sem olhares, sem julgamentos.

Estou travando uma batalha interna, um dilema. 

Parte de mim quer voltar, quer sentir, quer viver. Outra parte, a razão, quer me fechar, desligar, continuar no comando, com tudo em ordem.

Caminho até a área de luta, me alongo e começo a disparar socos contra o saco.