A Season For Setting Fires - mightbewriting - TRADUZIONE ITALIANA

Capitolo 5

TW: Attacchi di panico

Draco

Draco atterra su ramoscelli e foglie, faccia direttamente nella terra. Tossendo, si aspetta quasi di ritrovarsi lui stesso o Granger spaccati. Si sente intatto e sospetta che anche lei stia bene. Il cordone d'oro alla sua periferica è piacevole e ronzante, felice per la vicinanza e privo di qualsiasi accenno di grave lesione.

Rotolandosi sulla schiena, fissa la volta di una foresta. Il suo battito cardiaco tuona dolorosamente contro la sua cassa toracica; potrebbe sentirsi male; si soffoca al suo respiro successivo. Pensa che siano da qualche parte appena fuori dalla proprietà della sua famiglia, l'unico nascondiglio remoto che gli è venuto in mente mentre fissava Hermione Granger che non agiva.

Sta agendo ora. Comportandosi come una stronza odiosa e beneficiata. Lei è già in piedi, in bilico su di lui. La sua mano destra pulsa.

Con grande sforzo, si siede. Alza la mano per trovare un'enorme scheggia, quello che potrebbe essere comprensibilmente etichettato come un importante frammento di legno, conficcato nel palmo della sua mano destra.

Granger impreca quando lo vede, e il suono è sorprendente come se avesse iniziato a parlare completamente un'altra lingua. Si inginocchia davanti a lui e inizia a eseguire incantesimi di guarigione poco brillanti con una bacchetta che sembra riluttante a collaborare.

Lei impreca di nuovo. Parole che vibrano attraverso la corda in un modo sconcertante e non sgradevole. Gli strappa la scheggia dal palmo. Ignora le sue proteste sibilanti.

"Questa bacchetta. Non è...non è adatta alla magia curativa." Le sue parole gracchiano. La sua voce si abbassa e si spegne, si gonfia e si sforza, come se non riuscisse a decidere se è catatonica o maniacale.

Draco sussulta mentre la sua pelle si ricompone frettolosamente, dolorante quando dovrebbe essere intorpidita. Fruga, affondata fino al bicipite nella sua orribile borsetta. Maledizioni di nuovo. "Non ho alcun disinfettante."

"Alcun cosa?"

Un singhiozzo. "Non importa. Questo andrà bene." Fa un gesto mentre il palmo della sua mano è appena ricucito insieme prima di rialzarsi, guardandosi intorno.

Draco si costringe a stare in piedi. "Siamo vicino a Malfoy Manor." Lui le prende il polso e lei si tira indietro, cercando di staccarsi; si tiene stretto. Pochi secondi dopo, la realizzazione la trova. La istruisce comunque, traendo tutto il piacere che può dall'avere più presenza mentale - in qualunque capacità faccia in questo momento - della grande Hermione Granger. "Scegli un posto dove non ci troveranno."

Non accetta l'ordine, lo segue e basta. I suoi polmoni si decomprimono, stringendosi tra le dimensioni, prima di riformarsi in un'altra foresta quasi identica. Le fa cadere il polso.

"Come hai fatto prima? Come hai..." Si interrompe, la voce stridula in uno strillo prima di zittirsi. La foresta fruscia intorno a loro; la luce del sole filtra in lampi luminosi attraverso le foglie sopra la testa.

"Fatto cosa, Granger?" Non riesce a intrattenerla, non quando il palpito nel suo palmo si è trasformato in una bruciatura, un dolore cremisi che gli attraversa la mano.

"Non hai una bacchetta!" Fa una smorfia al suo stesso volume, abbassa di nuovo la voce, si curva più vicino. "Non hai una bacchetta. Come ci hai materializzato?"

Non vuole avere questa conversazione. Idealmente, vorrebbe rimanerne il più lontano possibile. Potrebbero infilarla sotto la lettiera, seppellirla nella terra, dimenticare che sia mai successo. Ma uno sguardo a Granger, con i suoi occhi selvaggi e i suoi capelli più selvaggi, gli dice che non dimenticherà nulla.