Draco
A luglio, Draco prende il tè con Hermione quasi ogni sera. Guardano le lucciole che percorrono percorsi familiari tra alberi ed erba: una routine avanti e indietro a ritmo di palpebre. Con fermezza, non discutono della guerra. Non una volta. Affatto. Nemmeno quando un enorme gufo del Ministero piomba verso il tramonto per il compleanno di Harry Potter, di tutti i giorni, offrendo il perdono ufficiale di Draco in contumacia. Coloro che gestiscono la grottesca e gonfia amministrazione coinvolta nella fine di una guerra hanno scelto le loro battaglie.
Alla fine, Draco non è che un Knut in un'economia in tempo di guerra inondata di galeoni. Non ha commesso omicidi importanti, era ancora minorenne quando è stato coinvolto nella peggiore delle sue azioni e ha trascorso una parte fondamentale e cruciale della guerra in custodia o sostegno di coloro che combattevano per il bene.
Evidentemente neanche le testimonianze sui personaggi di Ronald Weasley e Hermione Granger hanno fatto male. Draco non sapeva nemmeno che Hermione avesse inviato una pergamena lunga diversi centimetri a testimoniare le sue azioni, concludendo che il bene superava il male.
Quando il sole tramonta, lui ed Hermione si ritirano nelle loro stanze separate. Presume che lei legga, cos'altro farebbe del suo tempo in un posto con poco in termini di intrattenimento se non una modesta biblioteca e un terreno tentacolare?
Draco prova a dormire, ma di solito fallisce.
Nonostante si sia ritirata separatamente, Hermione finisce regolarmente nel suo letto accanto a lui, il corpo caldo provvisoriamente premuto su un fianco, presente sia per i suoi incubi che per l'insonnia. Quando si sveglia con lampi verdi dietro le palpebre, il naso pieno di ricordi di zolfo, l'anima spalancata, lei lo calma attraverso il suo terrore con gentilezza e comprensione che non merita.
In un'altra vita, l'avrebbe odiata per questo. Si sente debole, piccolo, patetico. Ma quella vita è ora più lontana della guerra, del luogo in cui è stata combattuta. In un nuovo posto, in un nuovo tempo, tutto è diverso. Anche il suo istinto.
Quegli istinti continuano ad aspettarsi che Hermione se ne vada, e lui non riesce a capire perché non l'abbia ancora fatto. Ogni giorno pensa che si sveglierà e la troverà scomparsa, tornata alla sua vita, alla fama che l'aspetta come eroina di guerra.
Invece, si sveglia sussultando dal sonno agitato per trovarla che imposta un timer sulla sua bacchetta, dicendogli che se affronta la sua vita a intervalli di dieci minuti, potrebbe farcela. Il modo in cui dorme con lui è del tutto platonico, e in qualche modo è l'esperienza più intima della sua vita, fare affidamento su qualcuno nello stesso modo in cui lui avrebbe voluto che lei si affidasse a lui quando le cose andavano peggio.
Luglio scivola e rotola: inquieto e diffidente. Ma lentamente, guarendo.
Ad agosto, il lampo luminoso sulla sua pelle, anche la sua, inizia ad affievolirsi notevolmente. Le crepe sono ancora presenti, ma meno evidenti senza che fuoriesca così tanta luce. Non è sicuro se sia il risultato del tempo, come una ferita che si chiude da sola, o se ha qualcosa a che fare con il modo in cui pensa che Hermione possa finalmente credergli. A proposito di tutto. Perché altrimenti dovrebbe stare con lui in questo posto per tutto il tempo che ha? Condividere il suo letto più spesso di quanto lei usi il suo?
Continua a calmarlo quando gli incubi si insinuano nelle tranquille alcove che il sonno si apre. E mentre sono sdraiati lì, con il battito del suo cuore ancora una creatura dolorosa che rimbomba sotto la sua pelle, le dà l'unica gentilezza che gli è rimasta da offrire. Le mostra come tiene la sua bacchetta con la mano sinistra, come articola i movimenti della bacchetta in modo leggermente diverso da quello a cui è abituata. Fianco a fianco su un soffice letto in un luogo sicuro, evocando piccoli incantesimi sotto il baldacchino sopra di loro, le frustrazioni di Hermione per la sua mano contorta hanno un limite naturale. Si può essere così frustrati, così infastiditi solo quando si è finalmente al sicuro.
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A Season For Setting Fires - mightbewriting - TRADUZIONE ITALIANA
Fiksi PenggemarLa tortura profuma di primavera. Come narcisi e tulipani e bucaneve. Come i mazzi di fiori portati all'interno dai giardini del maniero per dare la vita ai freddi muri di pietra che ospitano i criminali. La Pasqua mista a follia ha senso in questo p...