A Season For Setting Fires - mightbewriting - TRADUZIONE ITALIANA

Capitolo 24

TW: Rappresentazioni grafiche di violenza, immagini estremamente inquietanti, morte di personaggio minore

Neville

Ha fatto del suo meglio. Non lasciano l'Imperius finché non lo portano in un giardino. Non sapeva che un Imperius potesse durare così a lungo, lasciato indugiare indefinitamente. Ma non è che sappia molto della magia oscura e del modo in cui i maghi oscuri la esercitano.

Sa di più sui giardini, sulle rose a cui l'hanno lasciato cadere accanto, gettate su ciottoli decorativi e sabbia. Si attacca alla sua faccia, granelli e sabbia aderivano al sudore, alla sporcizia e al terrore che gli colavano dalla pelle.

"Non la ragazza?" chiede una voce.

"Apparentemente, la mezzosangue prende il suo più tardi. Grandi progetti o qualcosa del genere. Ma questo è abbastanza noto."

"A chi importa di questo mucchio di merda piagnucolona?"

Neville presume di essere il mucchio di merda piagnucolona. Se sta piagnucolando, non ne ha davvero il controllo. Vede una serra, un labirinto di siepi. Questo sembra un bel posto. Forse in un posto diverso, in una vita diversa, questo potrebbe essere un bel posto dove passare il suo tempo.

Nella nebbia persistente lasciata da una prolungata Maledizione Imperius, pensa che non sia nemmeno un brutto posto dove morire. Non può immaginare che abbiano intenzione di fare qualcos'altro con lui. Chiunque siano. Mangiamorte, immagina.

Un crucio lo illumina, bruciando tutta quella nebbia offuscata dentro la sua testa, bruciata fino alle terminazioni nervose e nient'altro che un dolore inimmaginabile.

Si muove a malapena da giorni, non ha avuto il controllo sul suo corpo per lo stesso tempo. Il crucio impegna tutti i muscoli del suo corpo in una volta, infuriando attraverso di lui. In un modo inaspettato, lo collega ai suoi genitori. Si è chiesto, nei suoi momenti più bui, come doveva essere stato per loro. Sopportando ciò che hanno fatto per questa causa.

Si sporca di ghiaia decorativa da giardinaggio.

"Non giocare con il cibo, Rowle."

"Ma è così divertente." Una risata. Più come una risatina. "I traditori del sangue sono quasi peggio dei mezzosangue, non credi?"

"Il Signore Oscuro ha detto di finirlo, non di giocare con lui."

"Il Signore Oscuro ha detto di fare di lui un esempio."

È una conversazione orribile che sta accadendo da qualche parte sopra la testa di Neville. Sembra che non riesca ad aprire gli occhi. Ma se stanno parlando, non stanno puntando le loro bacchette su di lui. Il respiro gli si blocca in gola, tenuto da uno spasmo al petto. Sembra che non riesca a prendere aria, oltre una stretta che non cede.

Non importa. Un altro crucio lo squarcia.

Le sue orecchie risuonano, un tono del suo sangue o del suo panico e la sua magia che sfrigola semplicemente fuori controllo.

"Dovresti usare questo", dice una delle voci. Quello che non è Rowle.

"Dov'è il divertimento in questo? Cosa siamo, babbani?"

"Non essere difficile, Rowle. È la spada di Grifondoro. Dovrebbe essere simbolico o una merda del genere. Non faccio domande". C'è una pausa mentre il cuore di Neville sussulta, balbetta e lotta nel suo petto. "Fallo e basta."

"Cosa dovrei farci, eh? Tagliare di netto la testa?"

Seguono mormorii. Neville non può sentire. Non vuole davvero. Prova ad alzare un braccio, allungarsi sulla ghiaia, afferrarlo. Il suo corpo è una prigione da cui non riesce a tirarsi fuori. Presto sarà anche una tomba, se non riesce a capire qualcosa, fare qualcosa.

Una scarpa lo colpisce allo stomaco. Neville si rovescia, rotolando. A quanto pareva era stato dalla sua parte. Atterra sulla schiena.

"Come ti chiami comunque, ragazzo?"

Neville non può parlare. Ci sta provando. Ridono solo di lui.

Ci riprova. Se non ha possibilità, speranza, niente è rimasto; almeno ha il suo nome. E lo possiederà se è l'ultima cosa che fa. Perché è il nome dei suoi genitori. I genitori che hanno combattuto per questa guerra, la stessa che sta ancora combattendo.

E se c'è un lato positivo in tutto questo, ogni minimo briciolo di conforto che riesce a trovare, è nell'indossare il suo cognome con orgoglio.

"Paciock", dice alla fine. Sillabe stridule e spezzate.

C'è un'altra risata.

"Paciock? Paciock? Oh, li avevo dimenticati. Non sapevo che avessero un marmocchio. Bene, guardati adesso, eh?"

Neville affonda i talloni nella ghiaia, cerca di spingersi via, ovunque. Non succede niente. Spinge solo lo sporco in giro.

"Dimentica la decapitazione. Ho un'idea migliore, più adatta al tuo nome, eh Paciock?"

"Rowle, non rimarrò se hai intenzione di continuare a giocare con lui."

"Vai allora. Dì al Signore Oscuro che è fatta. Lo sarà quando torni."

Dopo è una sfocatura. Il Crucio potrebbe tagliare la nebbia dell'Imperius, ma lasciano Neville in un tipo di confusione simile, non totalmente attaccato al proprio corpo, al mondo che lo circonda. In un certo senso, è quasi grato per come il dolore lo ha scombussolato. Non lascia molto spazio alla paura, a diversi tipi di dolore, a ciò che sa che verrà dopo.

Registra brevemente di essere levitato, in bilico da qualche parte da terra.

Sente un incantesimo appiccicoso. Per la spada? O qualcos'altro?

È manipolato nell'aria in modo che sia in posizione verticale. Sbatte gli occhi aperti, faccia a faccia con l'uomo che lo sta uccidendo. O almeno, l'uomo che sospetta lo ucciderà.

Deve essere Rowle. Indossa un ghigno malizioso, denti macchiati di giallo e uno scintillio negli occhi che dice che si sta divertendo troppo. Fin troppo.

Rowle annulla l'incantesimo della levitazione e Neville precipita.

Almeno è veloce.

Il dolore come fuoco lo squarcia tutto in una volta, impalato sulla spada di Grifondoro: attraverso il suo fondoschiena, le sue viscere, il suo cuore. La punta alloggia alla base della sua gola.

Fatto a brandelli, sanguina rapidamente. Un lampo di freddo caldo, drenante, presto insensibile.

Se n'è andato da tempo quando il Signore Oscuro, essendo stato informato della sua morte, gli mette un serpente addosso. Una merenda tra tante fatta di traditori ed esempi.

Se n'è andato ancora da più tempo quando Nagini, rimpinzandosi di un pasto fresco, si intacca la spada ancora conficcata nel profondo del suo cadavere.

Più lontano, ma non dimenticato, il serpente muore.