Я, как умирающая роза, медленно погибаю. Никто давно не менял воду в моей вазе, мой интерес к жизни исчез. Мне так больно, будто мой корень самолюбия отрезали, и сок, будто слезы, полился тонкой струйкой. Я была красивым цветком, но все цветы, рано или поздно, умирают, оставив после себя лишь ссохшиеся лепестки, медленно падающие вниз. Почему мне так больно? Вроде бы боль должна делать меня сильнее, и ствол мой должен крепчать. Мне так говорили и говорят. Но они забыли, что я хрупкая роза, нежели крепкий дуб. С каждой болью меня притягивает к земле, и так тошно где-то в груди... но я же цветок, у меня нет сердца... так они думали, но, видимо, делать это они не умели... мир так жесток к хрупкой розе, что не в силах удержаться.. но почему же? почему вы продолжаете самоутверждаться моей красотой? вы же такие же розы... но видимо, не такие, как я...
@alezi
Заметки спасают👍🏻
ВЫ ЧИТАЕТЕ
Истории и стихи.
RandomДанные истории и стихи-сугубо мои и в них виновато лишь мое вдохновение. Надеюсь, Вам понравятся эти истории/стихи, и, может, они кого-нибудь утешат или просто помогут отвлечься. Помните- вы прекрасны и каждый из нас способен на ошибку! You are perf...
