Baton Rouge

Capitolo 31: - 30 -

Draco iniziò a cercare Potter la mattina dopo.
Le nuvole si erano diradate e le strade del piccolo villaggio di pescatori luccicavano solo leggermente umide, mentre il sole del mattino si rifletteva già sulle onde del mare.
Fowey avrebbe potuto meritare una visita per divertimento, se non fosse stato qui per l'uomo che tutto il mondo dei maghi chiamava l'Indesiderabile. Ma era proprio per questo che Draco si trovava all'ombra di un grande albero dall'altra parte della strada, a osservare un piccolo cottage.
Trovare il nascondiglio era stato quasi ridicolmente facile. Dopo che la padrona di casa della pensione dove Draco alloggiava aveva finalmente scarabocchiato l'indirizzo su un foglietto di carta, lui si era subito ritirato nella sua stanza. Naturalmente, nel suo bagaglio c'era anche una mappa di Fowey e in pochi secondi aveva scoperto dove si nascondeva Potter, almeno se era vero, cosa di cui era ancora convinto.
Ormai era sicuro che doveva essere il destino: la Umbridge, con la brillante idea di sospenderlo, e poi le ragazze che avevano descritto perfettamente la sua odiata nemesi d'infanzia.
L'unica cosa che non sapeva se fosse una buona idea era cercare di sorprendere Potter in pieno giorno. Dopo tutto, la Squadra di Ricerca aveva già fatto diversi tentativi per catturarlo, fallendo ogni volta.
Potter non era certo da prendere alla leggera, e Draco lo sapeva. Forse avrebbe dovuto cercare il cottage di notte, anche se il tempo burrascoso e la sua scarsa conoscenza della zona avrebbero probabilmente reso difficile la ricerca.
Ma d'altra parte, chi poteva essere sicuro che sorprendere Potter di notte sarebbe stato più facile? Se Draco fosse stato al suo posto, sarebbe stato sicuramente ancora più attento una volta calata l'oscurità. E Potter non era stupido. Sarebbe stato in allerta 24 ore su 24.
Di conseguenza, probabilmente non importava quando Draco avrebbe cercato di entrare nel cottage.
Era un salto nel buio, in un modo o nell'altro.
Infine, stringendo la bacchetta nella tasca della veste, attraversò la strada. I suoi occhi passarono da una finestra all'altra, ma la maggior parte delle persiane traballanti erano chiuse. A parte questo, la casa era tranquilla e innocua davanti a lui. Il sentiero di ciottoli che conduceva direttamente alla porta d'ingresso era fiancheggiato da aiule di fiori incolte. Ciò aveva senso perché, come aveva appreso, la casa era in realtà vuota. Inoltre, novembre stava già volgendo al termine e presto i pochi raggi di sole che ancora raggiungevano l'aspro paesaggio costiero del sud-ovest della Gran Bretagna non avrebbero dato abbastanza calore a nessuna fioritura.
Era davvero un cottage incantevole. E quasi faceva arrabbiare Draco il fatto che Potter si stesse divertendo in un villaggio dove altri avrebbero potuto trascorrere le vacanze. Ai suoi occhi, per esempio, lui aveva incontrato un destino ben peggiore. Per non parlare della Granger. Potter non era certo entusiasta di essere sempre braccato dal Ministero, ma almeno per il momento aveva la sua pace.
Draco sbuffò e allontanò il pensiero. Non aveva tempo per questo ora.
Circumnavigò la casa in pochi secondi e dall'esterno sembrava assolutamente disabitata, il che probabilmente serviva allo scopo. Alla fine Draco decise di usare l'ingresso posteriore e vi si fermò dopo aver girato ancora una volta intorno alla casa.
La pelle d'oca gli correva lungo le braccia. Non riusciva a capire bene la sensazione, ma qualcosa gli diceva che l'intera faccenda puzzava da morire. Doveva assolutamente stare attento. Potter non avrebbe esitato a maledirlo non appena lo avesse visto. Doveva quindi essere più veloce di lui quando sarebbe arrivato il momento critico.
"Alohomora", sussurrò e fu sorpreso quando la serratura scattò e la porta si aprì di uno spiraglio. Si aspettava che fosse magicamente chiusa in almeno un altro modo. Ma anche quando spinse lentamente il piede oltre la soglia, non accadde nulla.
Nessuna protezione.
Entrò in casa ed esaminò gli angoli della stanza in cui si trovava. Era la cucina e sembrava anch'essa disabitata, facendo perdere il coraggio a Draco. Se Potter fosse stato qui, avrebbe lasciato qualche traccia, no?
Tuttavia, poteva anche essere parte del sublime camuffamento di Potter.
Per quanto fosse difficile per Draco, doveva ammettere che lo Sfregiato era stato piuttosto abile fino a quel momento. Non importava quale dei suoi precedenti nascondigli avessero ispezionato, non avevano mai trovato alcun indizio serio sui prossimi spostamenti o piani di Potter. Draco si era disperato abbastanza spesso quando non era rimasto altro che una stanza o una tenda vuota.
Così si strinse nelle spalle uscendo dalla cucina ed entrando nel corridoio. Non poteva permettersi di essere sbadato o disattento solo perché non aveva disturbato prontamente Potter nel bel mezzo della preparazione di un pasto di tre portate.
Il corridoio era buio pesto e Draco diede un'occhiata veloce ma approfondita a ogni stanza che passava. Erano tutte vuote. Ora era davanti alla porta d'ingresso, e girò la testa per fissare l'oscurità che si estendeva su per le vecchie scale fino al primo piano. Deglutì. Il cottage era così piccolo che non potevano essere rimaste molte stanze lassù.
Merlino, era solo Potter. Non era venuto qui per farsi prendere dalla paura nel bel mezzo della sua missione. Tuttavia, Draco avrebbe voluto lanciare un Lumos per non essere colto completamente alla sprovvista al piano di sopra. C'erano troppe ombre in cui quello smidollato di Potter poteva nascondersi.
Draco si ricompose e mise il piede sul primo gradino. Le scale scricchiolarono. Trattenne un'imprecazione. Cercò di proseguire il suo cammino il più silenziosamente possibile. Quando finalmente arrivò in cima alle scale, sentì delle gocce di sudore sulla fronte. Anche il secondo piccolo corridoio era vuoto. Draco si girò in tutte le direzioni. Due porte chiuse lo attendevano alle due estremità del corridoio e doveva decidere quale provare per prima.
Scelse la porta di sinistra.
Era stata la decisione sbagliata.
Proprio mentre Draco spingeva lentamente la porta e si sforzava di vedere qualcosa nella stanza completamente buia, sentì un movimento nel corridoio dietro di lui. Un millisecondo dopo, sentì l'inconfondibile puntura della punta di una bacchetta sulla gola, che scavava senza sosta nella pelle morbida.
Draco non poteva vedere Potter perché era ancora in piedi con le spalle al corridoio. Il mago si era apparentemente appostato nell'oscurità della seconda stanza, aspettando che prendesse la decisione sbagliata, come purtroppo era accaduto. Ora aveva una gran voglia di imprecare ad alta voce, perché sapeva cosa significava. Non avrebbe avuto la possibilità di sopraffare Potter per poi avere una conversazione tranquilla con lui.
Potter era stato più veloce di lui. E non avrebbe esitato a ferire così gravemente l'uomo che gli era stato alle calcagna per così tanti anni, tanto da non poterlo più seguire, se non addirittura a ucciderlo.
"stupeficium", gli sussurrò una voce quasi tenera all'orecchio.
Poi tutto divenne nero.
+.+.+
Nevicava.
Pochi minuti prima, i primi fiocchi bianchi che Hermione aveva visto quest'anno erano passati lentamente davanti alla finestra della sua camera. Era insolito per Londra trovarsi di fronte a una nevicata così presto nell'anno, ma Hermione aveva subito alzato le gambe dal letto. A Hogwarts aveva sempre atteso con ansia i primi fiocchi di neve.
Le Highlands scozzesi erano sempre sprofondate così rapidamente nelle masse di quella polvere fine e secca che Hermione amava tanto. E l'unica cosa che superava una magica battaglia a palle di neve e una visita natalizia a Hogsmeade era un posto tranquillo in una delle finestre della torre del castello, da cui aveva una vista mozzafiato sul bianco brillante del paesaggio invernale. Quante volte si era seduta lì, con un libro in grembo e una cioccolata accanto? Aveva appoggiato la testa all'indietro e osservato il trambusto fuori dalle vetrate?
Hermione dovette ammettere che sembrava aver raggiunto di nuovo un punto della sua vita in cui tutto questo le mancava così tanto da farle male fisicamente. Nella sua testa continuavano a balenare immagini che credeva di aver dimenticato da tempo. E la colpa era solo di due cose: l'astinenza da droghe e, naturalmente, Malfoy.
I ricordi erano stati troppo dolorosi, anche prima. Di conseguenza, nel corso degli anni era diventata così insensibile che non erano più in grado di perseguitarla nei suoi sogni.
E poi era arrivato lui.
Schivò abilmente un gruppetto di altre ragazze che le venivano incontro sulle scale. Poi attraversò il Salone vuoto e silenzioso con passi veloci.
Era quasi mezzogiorno. Le porte del locale erano ancora chiuse e non c'era alcuna attività. Ognuno era perso nei propri pensieri: sogni, preoccupazioni, desideri. Oppure dormivano. Cosa che, a dire il vero, aveva fatto anche Hermione fino a quel momento.
Ma ora spinse la porta che aveva notato per la prima volta nell'ultima settimana e di cui aveva chiesto a Melody, ed entrò nel piccolo cortile. Inclinò la testa all'indietro e sentì alcuni solitari fiocchi di neve che il cielo grigio chiaro aveva sputato, posarsi delicatamente sulle sue guance e sulle sue ciglia. Poi sospirò e fece un respiro profondo.
Erano passati tre giorni da quando Malfoy aveva lasciato Londra. Le era chiaro che per il momento non avrebbe ricevuto alcun segno di vita da lui. Primo, sarebbe stato sciocco e secondo, lui non le doveva nulla.
Nonostante ciò, si avvolse una ciocca di capelli intorno al dito in segno di preoccupazione.
A volte era persino così persa nei suoi pensieri ansiosi che Melody doveva darle una gomitata quando le passava accanto. "Ricomponiti", le sussurrava.
E anche se Hermione sapeva che Melody aveva buone intenzioni e non voleva metterla nei guai, sentiva sempre una rabbia immediata. Come avrebbe voluto urlare alla giovane strega bionda che non aveva la minima idea di cosa si provasse a essere nei panni di Hermione; che avrebbe voluto urlare tutto il giorno perché si sentiva così fottutamente inutile; che si odiava; che non riusciva più a raccogliere le forze; che era preoccupata per un uomo che... beh sì, cosa in realtà?
Hermione deglutì e si accovacciò sul gradino davanti all'uscita posteriore. Poi fissò con aria assente la recinzione che circondava il cortile, la cui vernice si stava scrostando in ampie zone.
Non avrebbe avuto molto senso disturbare Melody con i suoi pensieri e i suoi sentimenti.
Perché Hermione non capiva nemmeno se stessa.