Marzenia na marginesie

Gasnące echa

Dni do weekendu mijały w gorączkowej mgle oczekiwania i niepokoju. Dzień naszego spotkania nadszedł szybciej niż się spodziewałem. W wirze mojego pisania i tykającego zegara straciłam poczucie czasu. Nagle zrobiło się popołudnie! Zerknęłam na zegarek, serce mi zamarło, gdy zdałam sobie sprawę, że już jestem spóźniona przynajmniej godzinę. Wybiegając z domu, z laptopem wciąż brzęczącym po maratonie pisania, skierowałam się w stronę domu Marcela.

Przybywszy do studia wpatrywałam się w nową scenerię, kolory, widoki, zapachy – wszystkie wydawały mi się obce, ale przyjemne. Marcel przywitał mnie skinieniem głowy i uśmiechem, ale wyczuwałam, że był spięty.

– Przepraszam, straciłam poczucie czasu – wyznałam, a w moim głosie zabrzmiała nuta poczucia winy.

Marcel wzruszył ramionami z półuśmiechem na twarzy.

– Wszystko w porządku. Rozumiem, że byłaś zajęta.

Mimo niezręczności sytuacji staraliśmy się, żeby nasze spotkanie wypaliło. Nasze rozmowy były jednak krótkie, niezdarne i wypełnione niepokojącą ciszą. Słowa często padały, wypowiedzi były przerywane, a nasze zdania pozostawały niedokończone, wiszące w zimnym, niezręcznym powietrzu. Marcel, jak zwykle ze zrozumieniem, nie naciskał na więcej. Mimo to widziałam cień rozczarowania, błysk niewypowiedzianej frustracji w jego głębokich, brązowych oczach.

Dom Marcela był wspaniały. Była to rozległa, wielopiętrowa rezydencja w ekskluzywnej części miasta. Była świadectwem sukcesu i bogactwa. Spacerując po przestronnych salach i pięknie udekorowanych pokojach co rusz zdumiewał mnie rozmach, z jakim wszystko zostało urządzone. W palecie kolorów dominowały bogate, ciepłe odcienie brązu i złota, a na ścianach wisiały wspaniałe dzieła sztuki. Podłogę pokrywały perskie dywany, a luksusowej atmosfery dopełniały zabytkowe drewniane meble. To było tak, jakbym wkroczyła do innego świata, pełnego elegancji i wyrafinowania. Świata, który dotąd znałam jedynie z platform streamingowych.

Ach, ale ten dom tak naprawdę nie należał do Marcela. Każdy jego centymetr krzyczał o wpływach i sukcesach Marty. Luksusowa rezydencja była manifestacją jej potęgi i sukcesu, a nie Marcela. Marta, matka i manager Marcela, była potęgą w branży muzycznej. Zapoczątkowała kariery wielu odnoszących sukcesy artystów, a ta wspaniała siedziba była jej gablotą z trofeami. To pokazywało jej wpływy i dominację w branży. Marcel był tu tylko bardziej gościem, we własnym domu, w którym nic tak naprawdę nie należało do niego.

Ta świadomość sprawiła, że ​​nasze spotkanie stało się jeszcze bardziej niezręczne, rzucając nowe światło na działania Marcela. Jego decyzja, by zaangażować mnie w swój proces twórczy, wydawała się mniej osobistą inicjatywą, a bardziej desperacką próbą zdobycia poczucia własności i kontroli w życiu zdominowanym przez jego dominującą matkę.

W sercu bogatej rezydencji Marty Marcel był w trakcie nagrywania swojej nowej piosenki „Fading Echoes". W tym samym pokoju była też Marta. Od niechcenia przeglądała swój telefon, najwyraźniej niezainteresowana procesem. Ale od czasu do czasu zerkała na mnie ukradkiem, jej lodowato niebieskie oczy analizowały każdy mój ruch. Usiadłam z tyłu sali i cicho obserwowałam. Piosenka zaczęła się pięknie, z przejmującym tekstem, który doskonale oddaje złożoność miłości i samotności. Ale w miarę postępów jakość zaczęła spadać.

Marcel w końcu zdjął słuchawki i odwrócił się do mnie z pytającym wyrazem twarzy.

– Jest część piosenki, z której nie jestem zadowolony – zaczął, a jego oczy spotkały się z moimi. – Pamiętam, że masz talent do wyrażania myśli i emocji. Czy mogłabyś mi pomóc?

Marta zerknęła na mnie ukradkiem. Nawet nie drgnęła, ale ja poczułam, że jej źrenice skierowały się prosto na mnie. Zrozumiałam, że to się nigdy nie zmieni i, że oczekiwałam od Marcela byt wiele. Ta kobieta nie potrafiła przestać go kontrolować, to było silniejsze od niej.

Jego prośba rezonowała we mnie. Jako pisarz zawsze podziwiałam zdolność Marcela do ujmowania złożonych emocji w swoich tekstach. Jego słowa były zazwyczaj pełne bogatych metafor i subtelnych implikacji, które intrygowały słuchacza, pozwalając mu wyciągnąć własne wnioski i interpretacje.

Jednak w „Fading Echoes" zauważyłam wyraźną zmianę. Mniej więcej w połowie tekst stał się zbyt dosłowny, zbyt dosadny. Brakowało im sugestywnych metafor, które były znakiem rozpoznawczym jego wcześniejszych piosenek. Surowa elegancja została zastąpiona dosadną bezpośredniością, która kłóciła się z jego zwykłym stylem.

To była część, z której Marcel był niezadowolony, sekcja, w której chciał mojej pomocy. Widziałam, dlaczego miał kłopoty. Jego prośba była nie tylko prośbą o pomoc, ale także prośbą o uznanie i zrozumienie w domu, który wydawał się coraz bardziej obcy i bezosobowy.

Zaskoczona, wahałam się przez chwilę, po czym skinęłam głową.

– Pewnie, chętnie pomogę.

W ten sposób ponownie zanurzyliśmy się w świat słów, melodii i emocji, znajdując pocieszenie we wspólnym języku tekstów i muzyki. Pracowaliśmy razem.

W miarę jak wieczór mijał, zagłębialiśmy się w problematyczną część piosenki. Mimo początkowego dyskomfortu napięcie stopniowo zaczęło opadać. Proces był ożywczy, napełniał mnie poczuciem celu i satysfakcji. Marcel ze swojej strony był zrelaksowany i wesoły, często przerywając nasze burze mózgów serdecznym śmiechem.

Panowała atmosfera wzajemnego szacunku i podziwu dla zdolności twórczych drugiej strony. Marcel nigdy nie unikał okazywania uznania dla moich pomysłów. Jego oczy błyszczały, gdy sugerowałem modyfikację wersu lub dodanie nowej metafory. Jednak posiadał również pewną wiarę we własne możliwości i bronił swoich wyborów elokwentnie i namiętnie, ilekroć się nie zgadzaliśmy.

Jednak ten nowo odnaleziony komfort był czasami zakłócany przez nagłe pojawienie się Marty. Kątem oka łapałam ją na korytarzu, obserwującą nas z cienia i podsłuchującą nasze rozmowy. Jej obecność przypominała o niewidzialnej dynamice władzy, niepokojącej i niemożliwej do zignorowania.

Zanim się obejrzeliśmy, minęły godziny. Szybki rzut oka na zegarek powiedział mi, że jest późno, znacznie później, niż zdawałam sobie sprawę. Prawdziwy świat wzywał mnie z powrotem. Następnego ranka miałem wczesną zmianę w kawiarni i musiałam wyjść.

Niechętnie podzieliłam się moim kłopotliwym położeniem z Marcelem. Wyglądał na rozczarowanego, ale wyrozumiałego.

– Szkoda, że ​​się spóźniłaś – powiedział od niechcenia. – Moglibyśmy spędzić razem więcej czasu.

Jego słowa zabolały, przypominając o dystansie, który powstał między nami. Kiedyś nietknięta więź była teraz zabarwiona ukłuciem żalu. Tej nocy opuściłam jego dom z ciężkim sercem, a w mojej głowie pozostał słodko-gorzki smak naszego spotkania. Radość doprawiona wyrzutem nie smakuje tak samo.