Le caramel macchiato

12

_ Intéressant comme choix de couleurs, Heather. Même plutôt audacieux.

Mrs. Elliott plante son regard scrutateur dans le mien. Elle tire un tabouret de sous la table et s'assied dessus avec autant de délicatesse qu'un charretier.

_ J'ai eu certains retours au sujet du cours de photographie. Comment déjà? Monsieur...

_ Peter.

_ Oui, j'oubliais qu'il est excessivement jeune!

  Les trémolos dans sa voix ont un petit quelque chose d'enfantin. J'ai l'impression d'être face à une gamine de douze ans.
Sa posture dégingandée sur son siège. Ses bras ballants qu'elle laisse retomber le long de son corps frêle. L'épis qui surmonte sa coupe à la garçonne.
Elle passe une main experte dans ses cheveux d'ébène.

Je fais volte-face et étudie ma toile.
Les tons froids se noient dans une mer de flammes. Elles lèchent tout sur leur passage, crépitent dans ce décor abstrait. Un bleu vif surgit du néant, et encadre des braises d'un violet sombre.
J'ai toujours adoré jouer sur les contrastes.

_ J'aime beaucoup l'idée que tu sois son assistante, c'est un bon point tu sais, pour les CV.

Je détourne un instant mon regard de ma toile pour lui adresser une moue gênée.

_ Mrs Elliott... je soupire avec un sourire contrit.

_ Oui oui je sais! s'exclame-t-elle de sa voix douce. On ne doit pas parler de SVA! Mais je suis sûre que tu as tes chances!

  Elle s'est levée de son siège et déploie ses longs bras en l'air. J'ai la sensation stupide de rencontrer la personnification d'un perroquet. Tout aussi coloré. Bavard. Étrange.
La raison pour laquelle le club d'art me plait autant repose sur deux raisons: ma passion, et ensuite elle. Mrs. Elliott est comme un bon coup d'air frais. Pas une légère brise, non: un tourbillon de joie de vivre et d'excentricité.

_ Vous savez bien que je n'oserais jamais, je murmure, plus à moi-même qu'à mon interlocutrice.

_ Et pourquoi ça?

Ses traits se figent un instant en une expression furieuse. Ses sourcils se rejoignent et ses lèvres fines se pincent.
A présent, mon professeur ressemble plus à un personnage Disney qu'à une femme de chair et d'os.

Je secoue la tête en guise de réponse et trace une courbe sur ma toile. Mrs. Elliott me prend mon pinceau des mains.

_ Eh! je tressaille sous le coup de la surprise.

_ Heather Walsh, tu débordes de talent. Tu es l'élève la plus apte à poser ton petit cul squelettique sur les bancs de cette foutue école alors crois-moi, tu vas y aller! Je posterai une lettre de recommandation à ton sujet.

Je tente de rétorquer. Ses grands yeux deviennent menaçants.

_ Que ça te plaise ou non.

_ Mais...

Elle m'interrompt brusquement.

_ Ce n'est pas négociable. Et n'essaie même pas de me faire croire qu'étudier là-bas ne te tente pas! Tu transpires l'envie de vivre de ton art!

_ C'est pas aussi simple que ça...

Je me gratte la nuque, abasourdie par sa si grande volonté de me faire vivre mes rêves. Puis son visage se fend en un sourire attendri, en vue de ma gêne terrible.

_ Je vais te confier un truc, ma poulette. J'aurais crever pour que quelqu'un soit là pour me foutre un bon coup de pied au cul! Moi aussi à ton âge, j'avais des rêves. Et une trouille bleue de les réaliser. Alors si je peux t'empêcher de devenir une artiste minable qui vit à Brooklyn et travaille à temps partiel pour un salaire de misère, je le ferai. Ne me dis pas que tes seules ambitions sont de travailler en tant que prof d'art plastique! Ne me dis pas que tu aspires à une carrière dans l'éducation nationale!