πρόσωπον

art macabre

Cosa c'è sotto la mia pelle?
È una distesa candida di carta sottile che fa da sudario ad un'anima morta. Sotto essa ci sono distese immense di sbarre di ferro arrugginite dal sangue che dipinge le pareti e le piastrelle di un obitorio abbandonato. Il ticchettio del cuore distingue il tempo come una bomba ad orologeria sul punto di esplodere. Tic tac, tic tac. È un conto alla rovescia e i secondi scivolano via veloci, inafferabili, lavati via da una pioggia acida e spazzati via da un vento tagliente. Sul lettino al centro delle macerie di tale obitorio c'è un corpo coperto, il viso di questo è irriconoscibile, la mente non lo afferra, non lo distingue, gli sfugge come un particolare di un sogno quando ci si desta dal sonno; accanto c'è una fila di corpi ordinati come sentinelle: uno ha le orbite vuote e le guance scavate, un altro le labbra cucite, uno un buco al centro della fronte, un altro una cavità vuota nel petto, l'ultimo ha la pelle blu, quasi violacea e il corpo fa da tela ad un quadro impressionista che usa quelle macchie di diverse sfumature per creare forme immaginarie. Sono collegati al corpo morto: erano parassiti che ne succhiavano via la vita fino a rimanerne uccisi anche loro, demoni che hanno prosciugato quell'ammasso casuale di atomi fino a ridurlo a niente.
Un suono terribile si propaga ovunque, incessante, sembra venire da qualsiasi punto. È forte, ma anche debole, è un sussurro ma anche un urlo, i lamenti di una bestia ferita a morte che sta abbandonando la vita, lo stridore dei sogni persi di un bambino a cui è la realtà è stata mostrata come uno schiaffo in pieno viso.
Il corpo muta: ora pare avere un viso che sboccia chiaro come una rosa già sfiorita, i tratti sembrano un déjà vu, una scena già vissuta ma impercettibile per il conscio.
È lo specchio del viso di chi lo guarda: il mio.