Дышу тобой

Глава 19.

Она бы­ла уже го­това. Аб­со­лют­но го­това, хо­тя до де­журс­тва ос­та­валось еще око­ло по­луча­са. Блэк еще да­же не вер­нулся в гос­ти­ную, где они нег­ласно ре­шили со­бирать­ся за пять ми­нут до на­чала де­журс­тва. Они не до­гова­рива­лись. Да­же не раз­го­вари­вали друг с дру­гом. Прос­то Блэк пер­вым вы­ходил из гос­ти­ной, а за­тем вы­ходи­ла она, тенью сле­дуя за ним, час­то от­ста­вая, по­тому что Блэк всег­да хо­дит слиш­ком быс­тро.

Слов­но ку­да-то спе­шит.

Пос­то­ян­но. Слов­но спе­ци­аль­но из­де­ва­ясь, зас­тавляя ее по­том ед­ва ли не бе­жать, что­бы дог­нать его тем­ную фи­гуру, от­да­ля­ющу­юся на при­лич­ное рас­сто­яние от нее. Он ни­ког­да не смот­рит на нее, слов­но ее и нет во­об­ще. Иног­да ей ка­залось, что ес­ли она рез­ко ос­та­новит­ся и прек­ра­тит дви­жение по ко­ридо­ру, то он да­же и не за­метит это­го, прос­то про­дол­жит дви­гать­ся даль­ше сво­ей раз­ме­рен­ной по­ход­кой.

Слиш­ком силь­но пог­ру­жен в се­бя. В свои мыс­ли. В са­му свою сущ­ность.

Он час­то ду­ма­ет о чем-то та­ком, что зас­тавля­ет его прос­то вы­пасть из ре­аль­нос­ти. Она па­ру раз за­меча­ла эту не­ес­тес­твен­ную пус­то­ту в гла­зах, ког­да в эти ред­кие мо­мен­ты ее сла­бос­ти она смот­ре­ла на не­го. В те мо­мен­ты, ког­да она это не кон­тро­лиро­вала. Сам взгляд прос­то цеп­лялся за его гла­за.

За те гла­за, в ко­торых мож­но уто­пить­ся, уме­реть в стра­дани­ях.

По­хоже, что она чер­то­ва ма­зохис­тка.

Вни­матель­но пос­мотре­ла на се­бя в зер­ка­ло, что­бы най­ти хоть один изъ­ян в ее внеш­нем ви­де. Но все иде­аль­но. Свет­лый сви­тер с вы­соким гор­лом, тем­ные джин­сы и теп­лые бо­тин­ки на шнур­ках.

Она всег­да так оде­ва­ет­ся.

В ноч­ных ко­ридо­рах зам­ка очень хо­лод­но, да и од­но толь­ко при­сутс­твие Мак­си­ма Блэ­ка ря­дом вы­зыва­ет оз­ноб по все­му те­лу. По прав­де го­воря, она жда­ла да­же этих де­журств, по­тому что она хо­тела по­чувс­тво­вать его за­пах. Лег­кие прос­то раз­ры­вались от не­го. Хо­телось еще. Пос­то­ян­но. Слов­но чер­тов нар­ко­ман.

И она ни­чего не мог­ла с этим по­делать.

Толь­ко ру­гать се­бя. Пос­то­ян­но. Каж­дый день из этих трех не­дель. Как бы она не ста­ралась его иг­но­риро­вать, как бы упор­но не вну­шала се­бе, что она его лю­то не­нави­дит, она по­нима­ла, что ее тя­нет ту­да.

И она на­мере­валась прек­ра­тить это. Все это. За­быть. Унич­то­жить. Сжечь. Сде­лать все воз­можное, что­бы та ночь нав­сегда ис­чезла из па­мяти, что­бы она смог­ла, на­конец, вздох­нуть спо­кой­но, пол­ной грудью, она хо­тела быть сво­бод­ной. От не­го. От его про­жига­юще­го взгля­да. От его през­ре­ния и от­вра­щения.

От все­го, что свя­зано с Блэ­ком.

Ре­шила по­дож­дать Блэ­ка в гос­ти­ной эти пол­ча­са, по­тому что си­деть в ком­на­те бы­ло душ­но и во­об­ще тя­жело. Она вни­матель­но пос­мотре­ла на Из­зи, ко­торая свер­ну­лась клу­боч­ком на ее чер­ных брю­ках и за­кати­ла гла­за. Те­перь сно­ва бу­дет уй­ма шер­сти на чер­ной тка­ни.

Рез­кий вы­дох сор­вался с ее рта, ког­да она ус­лы­шала, как рез­ко от­кры­ва­ет­ся дверь. Ког­да пос­лы­шались ша­ги Блэ­ка. Она бы­ла уве­рена, что су­ме­ет от­ли­чить эти ша­ги от лю­бых дру­гих, прос­то по­тому, что Мак­сим Блэк хо­дит по-осо­бен­но­му. Как-то ус­тра­ша­юще ти­хо, но од­новре­мен­но так ог­лу­ша­юще гром­ко, что, ка­жет­ся, буд­то бы он ша­га­ет пря­мо по ее го­лове.

И это пу­га­ет.

Каж­дый шаг от­да­ет­ся эхом в го­лове.

ТА­РАХ!

Звон раз­би­ва­юще­гося стек­ла зас­тавля­ет ее ис­пу­ган­но вздрог­нуть. Все внут­ри ед­ва ли пе­ревер­ну­лось, ког­да раз­дался глу­хой стук и приг­лу­шен­ное ры­чание, вы­зыва­ющее у нее дрожь по все­му те­лу. Она зас­ты­ла. Прос­то зас­ты­ла в сту­поре, по­тому что по­нятия не име­ла, что ей де­лать.

Она бо­ялась.

Чер­тов­ски бо­ялась вый­ти из ком­на­ты, про­дол­жая лишь креп­ко дер­жать руч­ки две­ри и слу­шать свое сбив­чи­вое ды­хание. Она не зна­ла, что у не­го слу­чилось, не зна­ла, что он мо­жет выт­во­рить в та­ком сос­то­янии, но по­чему-то ка­кая-то аб­со­лют­но не­нор­маль­ная часть ее соз­на­ния хо­тела вый­ти из этой ком­на­ты и по­мочь ему. Ес­ли ему во­об­ще нуж­на чья-то по­мощь.

Это же Блэк.

Он сам по се­бе.

Но­ги слов­но при­рос­ли к по­лу, и она креп­ко заж­му­рилась, ког­да что-то с гро­хотом упа­ло за дверью. Что его так вы­вело? Он ведь сей­час прос­то-нап­росто раз­ру­шит всю гос­ти­ную к чер­тям со­бачь­им, а это­го сов­сем не на­до. Что мог­ло вы­вес­ти Мак­си­ма Блэ­ка из при­выч­но­го рав­но­весия?

Тру­сиха, Ко­вале­ва.

Ты прос­то-нап­росто жал­кая тру­сиха.

Страх ско­вал все те­ло, ко­торое те­перь со­вер­шенно не под­чи­нялось всей хо­зяй­ке, она лишь пы­талась унять дрожь, пы­талась вы­ров­нять ды­хание. Ну, что он мо­жет те­бе сде­лать, че­го не де­лал уже, Клэ­ри? Он не смо­жет сде­лать еще ху­же, чем уже есть. Но та­кого Блэ­ка она ни­ког­да не ви­дела.

И мо­жет во­об­ще не уви­дит, ес­ли про­дол­жит сто­ять в этой ком­на­те.

— Су­кин сын, — раз­дался рык из гос­ти­ной, и сно­ва что-то раз­би­лось о стен­ку.

На­до вый­ти, прос­то не­об­хо­димо, Клэ­ри!

Ес­ли она сей­час не вый­дет, то он прос­то раз­гро­мит всю гос­ти­ную, да и во­об­ще она не име­ла ни ма­лей­ше­го по­нятия, что ожи­дать от не­го, ког­да он в та­ком сос­то­янии. Она ви­дела его рас­сержен­ным, не­доволь­ным, аг­рессив­ным, но при этом он всег­да дер­жал се­бя в ру­ках. Всег­да. Мак­сим Блэк всег­да был рас­четли­вым и хо­лод­ным. Он не поз­во­лял се­бе лиш­них эмо­ций.

Кто же нас­толь­ко глуп, что­бы до­вес­ти его до точ­ки ки­пения? У ко­го хва­тило ума пе­рей­ти ему до­рогу? И кто смог за­деть его?

Она са­ма не за­мети­ла, как рез­ко дер­ну­ла руч­ку две­ри, а но­ги са­мос­то­ятель­но вы­вели ее из ком­на­ты. Черт. Она бы­ла не го­това к то­му, что уви­дела. Со­вер­шенно не го­това. Ко­вале­ва да­же и пред­ста­вить не мог­ла, что ее бу­дет ждать та­кое.

Она прос­то не го­това.

Пусть это все бу­дет кош­ма­ром. Оче­ред­ным кош­ма­ром, по­тому что она не хо­чет та­кой ре­аль­нос­ти.

Гос­ти­ная бы­ла раз­гром­ле­на: все крес­ла пе­ревер­ну­ты, а ва­за раз­би­та, у стуль­чи­ков не хва­тало но­жек, по­хоже, что они ле­тели в сте­ны. По ру­кам пош­ли му­раш­ки и они зад­ро­жали сов­сем не от хо­лода. От осоз­на­ния то­го фак­та, что на мес­те этой ва­зы мо­жет ока­зать­ся она, ес­ли не бу­дет се­бя кон­тро­лиро­вать.

Мед­ленно под­ня­ла гла­за на Блэ­ка, вгля­дыва­ясь в ис­ка­жен­ное гне­вом ли­цо. Он был не прос­то злой, не прос­то раз­дра­жен­ный, он был в ярос­ти, ко­торая нак­ры­вала его с го­ловой. И, ка­залось, что он пря­мо сей­час окон­ча­тель­но сор­вется. Язык бук­валь­но при­лип к не­бу, а взгляд не мог отор­вать­ся от хо­лод­ных се­рых глаз, ко­торые сей­час бы­ли та­кими страш­ны­ми.

Она бо­ялась.

Бо­ялась то­го, что он мо­жет сде­лать с ней, ес­ли и она сей­час ска­жет что-то лиш­нее. Гла­за. Его гла­за. Она прос­то не мог­ла отор­вать взгля­да, по­тому что не мог­ла ра­зоб­рать­ся, что же она ви­дит в них. Злость, ярость, гнев и... боль? Об­ре­чен­ность?

Она не ве­рила. Не мог­ла по­верить. Нет, это­го прос­то не мог­ло быть на са­мом де­ле. Это слиш­ком не­ре­аль­но, что­бы быть прав­дой. Блэк прос­то не мо­жет ис­пы­тывать та­ких эмо­ций, что­бы у не­го там ни про­изош­ло.

— Блэк, что про­ис­хо­дит? — ти­хо спро­сила она, ед­ва ли вы­тол­кав эти сло­ва из глот­ки.

Она все-та­ки выш­ла. И он слов­но отор­вался все­го на се­кун­ду от сво­их мыс­лей, мгно­вен­но ре­аги­руя на ее го­лос. На ее ти­хий, слег­ка хрип­лый, го­лос. Слов­но бе­зум­ный. Слов­но су­мас­шедший, рез­ко вски­дыва­ет го­лову вверх, вжи­ра­ясь в ее блед­ное ли­цо взгля­дом, в эти ог­ромные, та­кие ог­ромные, ла­зур­ные гла­за.

Ка­кого хе­ра она выш­ла из сво­ей ко­нуры?

Ка­кого хе­ра она сей­час сто­ит пе­ред ним с та­ким ужа­сом в гла­зах? По­чему не убе­га­ет от­сю­да, ве­реща и раз­ма­хивая ру­ками? Ведь она ви­дит его, он по­чему-то так уве­рен, что она ви­дит его. То­го зве­ря, ко­торый гнет прутья сво­ей клет­ки, вы­рыва­ясь на сво­боду. Ма­лень­кая су­ка оп­ре­делен­но ви­дит его. И он пу­га­ет ее.

Она дро­жит.

Нет, да­же и не дро­жит. Ее тря­сет от стра­ха. Толь­ко вот она про­дол­жа­ет сто­ять на мес­те. Пос­ле, су­ка, трех­не­дель­но­го иг­но­риро­вания она прос­то смот­рит на не­го. Блять, от­ле­пи этот свой взгляд. Прек­ра­ти смот­реть... так.

Слы­шишь, Ко­вале­ва?

Пле­вать, пле­вать на нее. Его мать. Сно­ва на­пали ка­кие-то уб­людки, до­ведя ее ед­ва ли не до деп­рессии. Те, ко­му смер­ти от­ца бы­ло ма­ло. Те, ко­го он хо­тел при­душить собс­твен­ны­ми ру­ками, по­тому что они тро­гали ту единс­твен­ную час­тичку семьи, что у не­го ос­та­лась.

Ка­роли­ну. Его мать.

Они, су­ка, сно­ва ре­шили убить ко­го-то из его близ­ких, а он прос­то си­дит, как в клет­ке, в этом гре­бан­ном пан­си­оне без воз­можнос­ти по­мочь. Хо­телось выть от от­ча­яния. Хо­телось рвать глот­ки этим уб­людкам. Но он мог толь­ко швы­рять сто­лы и бить по­суду. И от это­го уже ста­нови­лось тош­но. От са­мого се­бя.

Они сде­лали это ут­ром. Ког­да она по при­выч­ке шла на про­беж­ку. И, ес­ли бы там не бы­ло ох­ра­ны, ко­торую Мак­сим лич­но поп­ро­сил прис­та­вить, они бы уби­ли ее. И от это­го спи­рало в гру­ди. Они бы уби­ли ее. Его мать, ос­та­вили бы круг­лым си­ротой. Ку­лаки креп­ко сжи­мали, а сле­ду­ющую се­кун­ду он рез­ко уда­рил об стен­ку.

В кровь.

Но он не чувс­тво­вал бо­ли. Кровь по ру­кам, а ему бы­ло пле­вать. Он слов­но стек­лянная кук­ла. Без чувств. А он хо­тел. Хо­тел по­чувс­тво­вать эту боль. Что­бы она пе­ревер­ну­ла все внут­ри, зас­тавляя кон­цен­три­ровать­ся на ней, а не на мыс­лях, зас­тавляя за­быть обо всем.

Но он не чувс­тво­вал.

Сов­сем.

Пос­мотри на се­бя, Блэк. Где то хва­лен­ное ве­личие? Где тот са­мокон­троль? Где през­ри­тель­ный взгляд, смот­ря­щий на всех с вы­сока? Что бы ска­зал отец, уви­дев те­бя в та­ком сос­то­янии?

Отец.

— Блэк, ты слы­шишь во­об­ще? — про­из­несла она гром­че, со­вер­шенно не по­нимая, что с ним про­ис­хо­дит. — Что слу­чилось? Ты мо­жешь хоть сло­во ска­зать, а?

Шаг.

Она сде­лала дол­ба­ный шаг к не­му, и зверь внут­ри ед­ва ли не за­рычал от про­тес­та. Она здесь лиш­няя. Не нуж­на. Ему ник­то не ну­жен. Во­об­ще. Он сам во всем раз­бе­рет­ся, сво­ими ру­ками ра­зор­вет в клочья тех уб­людков, ко­торые сме­ли ему уг­ро­жать, ко­торые пос­ме­ли да­же дых­нуть в сто­рону его ма­тери. Хо­телось кро­ви. Уби­вать. Сво­ими ру­ками. Но он не мог ни­чего сде­лать, по­тому что ему зап­ре­тили вы­езд из дол­банно­го пан­си­она.

Блять.

Он пос­мотрел на де­вуш­ку, ко­торая раз­ру­шала его у­еди­нение. Он пом­нил каж­дую чер­ту ее ли­ца, каж­дую ро­дин­ку на ее те­ле. Каж­дый ос­тавлен­ный за­сос. Ничье вы­раже­ние ли­ца во вре­мя сек­са он не пом­нил луч­ше, чем ли­цо Ко­вале­вой. Прос­то эти ла­зур­ные гла­за, ко­торые сей­час так ис­пу­ган­но смот­рят на не­го, сво­дят его с ума.

Каж­дую ночь.

Каж­дый день.

Она въ­елась в его мозг, его соз­на­ние, ее чер­то­вый вкус пос­то­ян­но был на язы­ке, он чувс­тво­вал ее за­пах вез­де. Это сво­дило с ума. Он сам ска­зал. Ему пле­вать. Пле­вать, что она пь­ет это чер­то­во снот­ворное, пле­вать, что ее чуть не уби­ли, пле­вать, что она мо­жет пос­тра­дать.

Пле­вать.

— Что, Ко­вале­ва, на­до­ело иг­рать в мол­чанку? — про­шипел он яз­ви­тель­но. — Что не пря­чешь­ся в сво­ей нор­ке?

Она не от­шатну­лась. Не ис­пу­галась силь­нее его то­на. И ему хо­телось хо­рошень­ко встрях­нуть ее, что­бы она по­няла, осоз­на­ла, что тво­рит. Что­бы не бы­ла та­кой ту­пой иди­от­кой и бе­жала от­сю­да по­даль­ше. От не­го. Ведь при­кон­чит же сей­час. Тот зверь, ко­торый внут­ри, ко­торый во­ет, раз­ры­ва­ет его из­нутри, хо­чет кро­ви.

И до оду­ри хо­чет ее.

Вздер­ну­ла под­бо­родок в ее при­выч­ном жес­те, пос­мотрев на не­го уже без кап­ли стра­ха. Где? Ку­да дел­ся тот зат­равлен­ный зве­рек, ко­торый смот­рел на хищ­ни­ка ис­пу­ган­ны­ми гла­зами? Как она мо­жет так быс­тро пе­рек­лю­чать­ся? Он не по­нимал ее. Со­вер­шенно не по­нимал. И это бе­сило.

Так чер­тов­ски силь­но бе­сило.

Да­вай, Ко­вале­ва, сде­лай еще шаг, и он при­кон­чит те­бя к хе­рам. По­тому что не смо­жет сдер­жи­вать се­бя. По­тому что на­из­нанку. Сно­ва и сно­ва. Вы­вора­чивая внут­реннос­ти. Ее за­пах. Так близ­ко. Уже три не­дели он не ви­дел ее гла­за так близ­ко, бук­валь­но на рас­сто­янии вы­тяну­той ру­ки.

Что она тво­рит?

— Я выш­ла на ноч­ное де­журс­тво, — про­шипе­ла она так дер­зко, что он и не уз­нал ее, ее го­лоса, — а не по­тому, что мне по­бол­тать с то­бой за­хоте­лось.

Су­ка.

Ма­лень­кая яз­ви­тель­ная су­ка.

Хо­телось при­душить ее, сло­мать тон­кую шей­ку, прик­ры­тую во­ротом сви­тера. Он знал, что под ним скры­ва­ют­ся его от­ме­тины. Знал, что они еще не сош­ли, по­тому что он пом­нил, как силь­но он ее ку­сал. Ка­кие баг­ро­вые сле­ды бы­ли на блед­ной ко­же. Они не мог­ли сой­ти да­же за три не­дели.

Ос­та­лись до сих пор на блед­ной ко­же, вы­деля­ясь яр­ким пят­ном.

Он был аб­со­лют­но уве­рен, что они ос­та­лись, как и ее укус на его пле­че. Тот укус, ко­торый он про­дол­жа­ет рас­смат­ри­вать каж­дый ве­чер, слов­но ка­кой-то эк­спо­нат. Смот­рит на не­го. Про­жига­ет взгля­дом, ме­та­ющим мол­нии. Та­кая уве­рен­ная, что ста­новит­ся тош­но. Слов­но она что-то мо­жет про­тив не­го. Слов­но она име­ет ка­кое-то зна­чение.

Ни­како­го. Аб­со­лют­но ни­како­го.

— Ты та­кая жал­кая, Ко­вале­ва, — хмык­нул он. — Про­вали­вай на свое де­журс­тво. Од­но твое при­сутс­твие пач­ка­ет мне одеж­ду.

Еще один ее шаг, и он ед­ва ли не зах­ле­быва­ет­ся ее не­ре­аль­ным за­пахом, ко­торый он чувс­тву­ет пос­то­ян­но, но сей­час так силь­но. Взры­вая лег­кие. Вы­вора­чивая на­из­нанку. Что она тво­рит? По­чему под­хо­дит все бли­же? Че­го эта иди­от­ка до­бива­ет­ся?

На ее лбу про­лега­ет мор­щинка, слов­но она за­дума­лась о чем-то. Слов­но она во­об­ще уме­ет ду­мать сво­ей го­ловой. Сей­час, ког­да она так близ­ко, ког­да он ви­дит каж­дую ме­лочь, каж­дую ее длин­ную рес­ничку, язык зас­тре­ва­ет где-то в гор­ле. По­чему сей­час каж­дое ос­кор­бле­ние, ко­торое он при­думал для нее, вы­лете­ло из го­ловы?

Вы­лете­ло из го­ловы все.

Кла­рис­са Ко­вале­ва ни­ког­да не кра­силась. Ни грам­ма кос­ме­тики на блед­ном, ус­тавшем ли­це. Она прос­то не под­хо­дила ни к од­но­му из его ус­то­яв­шихся ти­пов де­вушек. Она не под­хо­дила ни­куда. Взгляд опус­ка­ет­ся на ее рот.

Блять.

Он слиш­ком хо­рошо пом­нил ее рот. Та­кой слад­кий, теп­лый, ма­нящий рот. Ее пух­лые гу­бы сей­час не прос­то при­тяги­вали к се­бе вни­мание, все соз­на­ние Блэ­ка бук­валь­но скон­цен­три­рова­лось на этих гу­бах, ко­торые он всег­да счи­тал не­выра­зитель­ны­ми. Всег­да счи­тал не­дос­той­ны­ми вни­мания. Иди­от. Как мож­но бы­ло иг­но­риро­вать эти гу­бы?

Этот за­пах.

— Ко­вале­ва, — пре­дуп­режда­юще рык­нул он, ког­да она сде­лала еще один шаг. — Еще один шаг, и я...

Рез­кий ры­вок. Она не по­нима­ет, за­чем это де­ла­ет, зна­ет, что по­том так круп­но по­жале­ет об этом, но это­го тре­бу­ет все ее ес­тес­тво. По­чему-то счи­та­ет, что она пра­ва, что ему это на­до, по­чему-то ду­ма­ет, что она мо­жет это сде­лать, по­чему-то уве­рена, что он не от­тол­кнет ее.

Об­хва­тыва­ет его та­лию ру­ками, за­рыва­ясь но­сом в его ру­баш­ку, про­питан­ную его за­пахом, сме­шан­ным с креп­ким ал­ко­голем. Он пил. Она бы­ла на сто про­цен­тов уве­рена, что он пил. Это дол­жно бы­ло от­тол­кнуть ее, но на­обо­рот при­тяну­ло. Она креп­ко при­жима­лась к его те­лу, ожи­дая при­гово­ра. Ожи­дая, ког­да он от­тол­кнет ее, ког­да ска­жет, ка­кая она ду­ра.

И она не бу­дет от­ри­цать.

Толь­ко са­мый глу­пый кро­лик бу­дет пры­гать в пасть ко ль­ву. Но ей хо­телось прыг­нуть. По­чему-то та са­мая боль, ко­торую она уви­дела в его гла­зах, про­буди­ла в ней стран­ное же­лание. Под­держать его. Блэ­ка. И это бы­ло чер­тов­ски стран­но, но она не мог­ла ина­че. Она хо­тела это­го. Хо­тела об­хва­тить его ру­ками и при­жать­ся ще­кой к его гру­ди.

Про­била дрожь по все­му те­лу, а Блэк так и сто­ял, за­мерев на мес­те. Он не от­талки­вал ее, но и не при­нимал эти объ­ятия. Прос­то сто­ял, и она слы­шала, как бь­ет­ся его сер­дце в гру­ди. Как час­то он ды­шит, слов­но за­дыха­ет­ся.

А она, ка­жет­ся, не ды­шала сов­сем.

Он теп­лый. Нес­мотря на внеш­нюю ле­дяную прох­ла­ду, он та­кой теп­лый по срав­не­нию с ней. И она прик­ры­ва­ет гла­за от нас­лажде­ния, ког­да это теп­ло на­чина­ет сог­ре­вать и ее. Она чувс­тву­ет се­бя так пра­виль­но, так иде­аль­но. И уже сов­сем, аб­со­лют­но пле­вать, что он сде­ла­ет, что он ска­жет, но хо­телось прод­лить это мгно­вение.

И тут.

Вдруг, слов­но то­ком уда­рило. Его ру­ки за­рыва­ют­ся в ее во­лосы, при­жимая еще креп­че к се­бе, а изо рта вы­рыва­ет­ся рва­ный вы­дох. И она ста­ра­ет­ся не ше­велить­ся, чувс­твуя, как он пе­реби­ра­ет паль­ца­ми ее во­лосы. И в этом дви­жении столь­ко нес­вой­ствен­ной ему неж­ности, что спи­ра­ет ды­хание, что прос­то хо­чет­ся уме­реть.

Он не от­тол­кнул ее.

Он от­ве­тил на ее бе­зум­ный по­рыв, слов­но сам хо­тел то­го же. Она не по­нима­ла, что про­ис­хо­дит, да и не хо­тела по­нимать. Пле­вать, что это Мак­сим Блэк, пле­вать, что она его не­нави­дит. Это сей­час так не­об­хо­димо. Чувс­тво­вать его ря­дом. Так чер­тов­ски не­об­хо­димо, что она дро­жит от его при­кос­но­вений.

— Что ты тво­ришь, Ко­вале­ва? — шеп­чет он, слов­но не сво­им го­лосом.

Он не по­нима­ет, что про­ис­хо­дит, как и она. Он лишь осоз­на­ет, нас­коль­ко эта де­вуш­ка хруп­ка и тон­ка. Он не за­мечал это­го, по­тому что она всег­да пря­тала се­бя под мас­кой силь­ной и не­зави­симой, хо­тя на са­мом де­ле это не так. Она пы­та­ет­ся спра­вить­ся од­на с тем, с чем ник­то не спра­вил­ся.

Уп­ря­мая ду­роч­ка.

Зверь умолк, что бы­ло та­кой ред­костью. Ведь он уже выр­вался на сво­боду, уже во всю си­лу гро­мил ре­аль­ность, но она ус­по­ко­ила од­ним толь­ко взгля­дом, од­ним объ­яти­ем зас­та­вила его зай­ти об­ратно в свою клет­ку, из ко­торой он дол­го и упор­но вы­бирал­ся. Она де­лала то, что не всег­да по­луча­лось у са­мого Блэ­ка.

Она его пу­гала.

Сколь­ко еще она со­бира­ет­ся пить эти гре­баные таб­летки? Сколь­ко еще она со­бира­ет­ся об­щать­ся с тем, ко­го он счи­та­ет по­доз­ре­ва­емым но­мер один? Хо­телось тряс­ти ее за пле­чи, что­бы она по­нима­ла, что тво­рит, что­бы си­дела в ком­на­те и ни­куда не вы­ходи­ла, как пос­ту­пил бы каж­дый нор­маль­ный че­ловек.

Дер­жать ее в сво­их объ­яти­ях бы­ло до чер­ти­ков неп­ри­выч­но, но так пра­виль­но. Слов­но имен­но его ру­ки иде­аль­но соз­да­ны, что­бы пе­реби­рать эти во­лосы, слов­но имен­но ее ма­куш­ка соз­да­на для то­го, что­бы под­пи­рать его под­бо­родок. А еще она бы­ла хо­лод­ная. При­ят­но-хо­лод­ная. И бо­лез­ненно-блед­ная. Ее ру­ки мя­ли ру­баш­ку на спи­не, и он это чувс­тво­вал.

Но не смел соп­ро­тив­лять­ся.

Он по­дума­ет, про­ана­лизи­ру­ет по­том, прос­то сей­час это не­об­хо­димо, слов­но воз­дух. Она за­тума­нива­ет мыс­ли, пе­рево­рачи­ва­ет все с ног на го­лову. Сей­час слов­но весь мир кру­тит­ся вок­руг этой за­нос­чи­вой за­уч­ки. Он при­дума­ет оп­равда­ние про­изо­шед­ше­му. Толь­ко не сей­час.

Сей­час не хо­чет­ся вы­пус­кать ее.

Во­лосы Кла­рис­сы Ко­вале­вой пах­нут чем-то цит­ру­совым, и этот аро­мат он не слы­шал еще ниг­де. Толь­ко у нее он был та­ким осо­бен­ным. Та­ким при­тяга­тель­ным. Он не­нави­дел ее во­лосы. Слиш­ком пу­шис­тые. Слиш­ком свет­лые. Слиш­ком силь­но бро­са­ющи­еся в гла­за, ког­да рас­пу­щены.

Мак­сим Блэк всег­да пред­по­читал брю­неток.

— Не знаю, — хрип­лый от­вет сор­вался с губ де­вуш­ки. — Я не знаю...

Прос­то... так на­до. Так до бо­ли на­до пос­то­ять вот так. Хоть нем­но­го. Прос­то нуж­но, что­бы все прек­ра­тилось. Хо­тя бы на мгно­вение. И это по­мога­ло. Дей­стви­тель­но по­мога­ло. Слов­но его объ­ятия бы­ли чер­то­вой па­наце­ей от все­го. От всех страш­ных мыс­лей. Он сей­час не был ее ноч­ным кош­ма­ром, он ка­ким-то об­ра­зом стал спа­сени­ем от них.

Они сей­час бы­ли в прос­тра­ции, по­тихонь­ку уто­пая друг в дру­ге.

И это бы­ло нуж­но. Нуж­но обо­им.

— Это­го боль­ше ни­ког­да не пов­то­рит­ся, Ко­вале­ва, — шеп­чет он, при­жимая ее креп­че, ес­ли это во­об­ще бы­ло воз­можно. — Ты за­будешь об этом.

Да, она за­будет, зас­та­вит се­бя за­быть об этом, по­тому что это не­ре­аль­но, это прос­то не мо­жет про­ис­хо­дить на са­мом де­ле. Весь этот ме­сяц не­ре­ален. Ес­ли бы ей кто-то ска­зал, что она по­теря­ет девс­твен­ность с Мак­си­мом Блэ­ком, а по­том они бу­дут об­ни­мать­ся в гос­ти­ной, то она бы сом­не­валась в ус­той­чи­вос­ти пси­хики это­го че­лове­ка.

Но сей­час это так. Ни­чего не мо­жет это­го из­ме­нить, как бы она это­го не хо­тела. Как бы ни же­лала сте­реть его из па­мяти, но он проч­но въ­ел­ся в мозг, сти­рая от­ту­да все ос­таль­ное. Она сей­час дол­жна ду­мать о том, сколь­ко все­го он ей сде­лал, как силь­но ис­портил жизнь в пан­си­оне, дол­жна ду­мать, как силь­но она его не­нави­дит, но она ду­ма­ет лишь о том, как он це­лу­ет­ся, как креп­ко дер­жит ее в сво­их ру­ках, ка­кая вкус­ная у не­го ко­жа.

Она не дол­жна поз­во­лять ему кон­тро­лиро­вать ее.

Но она де­ла­ет это. Сно­ва и сно­ва. Ее рас­су­док ма­шет ей руч­кой, сто­ит ему толь­ко по­цело­вать ее, толь­ко дот­ро­нуть­ся до нее. Каж­дое при­кос­но­вение сво­дит с ума, и она не мо­жет это­го от­ри­цать пос­то­ян­но. Толь­ко не тог­да, ког­да она сто­ит, при­жав­шись к не­му всем те­лом, меч­тая, что­бы рас­сто­яние меж­ду ни­ми бы­ло еще мень­ше.

И она так хо­чет, так чер­тов­ски хо­чет дот­ро­нуть­ся до иде­аль­но-вы­чер­ченных губ, что ее гу­бы бо­лез­ненно по­калы­ва­ют от не­тер­пе­ния, от же­лания. Хо­чет по­чувс­тво­вать, вспом­нить этот вкус.

Ко­торый сво­дил ее с ума.

Зас­тавлял ее де­лать та­кие ве­щи, о ко­торых она рань­ше и не по­доз­ре­вала. Она не зна­ла, как и что де­лать, прос­то те­ло дви­галось са­мо, под­чи­ня­ясь дви­жени­ям Блэ­ка, под­чи­ня­ясь его во­ле, его же­лани­ям. И она сей­час хо­тела его по­чувс­тво­вать. Хо­тела про­чувс­тво­вать его гу­бы на сво­их гу­бах.

Его силь­ные ру­ки на сво­ей та­лии.

Но она так чер­тов­ски силь­но бо­ялась собс­твен­ных же­ланий.

— Клэ­ри, от­кры­вай, это Олег, — пос­лы­шал­ся стук в дверь и зна­комый бар­хатный го­лос. — Я при­шел вер­нуть те­бе кон­спект по ин­тегра­лам.