Дышу тобой

Глава 8.

— Олег Ту­манов, ну, на­до же, — ух­мыль­нул­ся Ни­кита Фро­лов, тол­кнув его пле­чом так, что тот от­шатнул­ся. — Ка­кая не­ожи­дан­ная встре­ча.

Макс неп­ро­из­воль­но оки­нул пар­ня од­ним из сво­их фир­менных през­ри­тель­ных взгля­дов, от ко­торых обыч­но лю­дям ста­нови­лось не по се­бе, но Ту­манов, ка­залось, не за­метил его. Весь вид блон­ди­на вы­зывал од­но лишь неп­рикры­тое раз­дра­жение. Эти за­лизан­ные свет­лые во­лосы, ка­рие гла­за, су­дорож­но бе­га­ющие с Фро­лова на Блэ­ка. Хо­телось ис­портить эту мни­мую иде­аль­ность.

И он ис­портит.

Они под­ло­вили Ту­мано­ва в ко­ридо­ре треть­его эта­жа и уже не со­бира­лись от­пускать, по­ка по­пуляр­но не объ­яс­нят, кто тут глав­ный. Кто в этой шко­ле дик­ту­ет пра­вила. Это не­об­хо­димо бы­ло сде­лать еще тог­да, ког­да он спро­воци­ровал его в ко­ридо­ре, но там бы­ло слиш­ком мно­го на­роду. Не то, что­бы он бо­ял­ся, что кто-то ко­му-то рас­ска­жет, не ро­дилось еще та­ких смель­ча­ков, но не хо­телось, что­бы за этим наб­лю­дали.

Наб­лю­дала она.

Зат­кнись, а? Она тут со­вер­шенно не при­чем. Схе­рали во­об­ще в этот мо­мент мыс­ли о за­уч­ке?

Раз­го­воры с собс­твен­ным под­созна­ни­ем прев­ра­щались в при­выч­ку, от ко­торой хо­телось пос­ко­рее из­ба­вить­ся.

Он не хо­тел, что­бы за этим наб­лю­дали в ко­ридо­ре, по­тому что та­кое скоп­ле­ние лю­дей мог­ло бы прив­лечь вни­мание учи­телей. А бес­по­ко­ить лиш­ний раз мать ему не хо­телось. Это пра­виль­ное оп­равда­ние. Имен­но она. Нас­рать на Ко­вале­ву.

— Че­го-то хо­тели? — по­ин­те­ресо­вал­ся Ту­манов.

Блэк, за­метив нас­мешли­вый взгляд Фро­лова, ре­шил поз­во­лить дру­гу снять стресс, а за­од­но и по­весе­лить­ся. В кон­це кон­цов, ему не жал­ко. Хо­тя, нет, жал­ко. Он сам хо­чет уви­деть в его гла­зах страх, ког­да он пой­мет, кто пе­ред ним, кем он яв­ля­ет­ся, ког­да взмо­лить­ся о по­щаде. Нет, он не пе­редаст это­го нас­лажде­ния Фро­лову, как бы тот не хо­тел вы­пус­тить пар.

Ему нуж­на раз­рядка.

И Ту­манов очень да­же по­может ему ее по­лучить.

— Про­яс­нить кое-что, — сар­касти­чес­ки ух­мыль­нул­ся Фро­лов. — По­нима­ешь, в чем де­ло, мой до­рогой друг, у нас тут своя пи­щевая це­поч­ка. И ты да­леко не на вер­ши­не, дос­тупно?

Гу­бы Блэ­ка ис­кри­вила злоб­ная ус­мешка. Лю­бит же Ник вся­кие пре­людии. Да, Макс то­же лю­бит по­раз­гла­голь­ство­вать на те­му ущер­бнос­ти, мо­раль­но уни­жать, втап­ты­вать в грязь мед­ленно и ис­кусно, но сей­час был не тот слу­чай. Сей­час ему не хо­телось го­ворить, ему хо­телось кро­ви. Ему хо­телось уже впе­чатать свой ку­лак в чье-то ли­цо.

Этот ин­ди­вид влил­ся в его ко­ман­ду. Пос­мел что-то от­ве­тить ему. Стро­ит из се­бя глав­но­го.

Макс и за мень­шее на­казы­вал.

А еще он об­ща­ет­ся с Ко­вале­вой и ее друж­ка­ми. А это еще один по­вод для през­ре­ния. В па­мять бу­меран­гом вор­ва­лось вос­по­мина­ние о слад­ких гу­бах, ко­торые он тща­тель­но пы­тал­ся выб­ро­сить из сво­ей го­ловы нав­сегда. Ведь он хо­тел прос­то уни­зить ее, зат­кнуть, но ни­как не по­чувс­тво­вать то­го нас­лажде­ния, ког­да она от­ве­тила ему. Ког­да ее бляд­ские гу­бы от­ве­тили, сми­ная его.

Что с то­бой, Макс? Не­дот­рах? Вста­ет да­же на за­уч­ку?

С этой проб­ле­мой ему ре­аль­но не­об­хо­димо бы­ло что-то де­лать, по­тому что так боль­ше про­дол­жать­ся не дол­жно. Он не дол­жен боль­ше ду­мать о том, ка­кие у нее гу­бы на вкус. Он дол­жен ду­мать толь­ко о том, как уко­лоть ее по­боль­нее, как зас­та­вить ры­дать.

А она ведь не зап­ла­кала.

Сколь­ко раз он ви­дел, как пос­ле из­де­вок, гру­бых ос­кор­бле­ний, у­яз­влен­ная Ко­вале­ва убе­гала от не­го со сле­зами на гла­зах. Схе­рали она не зап­ла­кала, ког­да он поз­во­лил се­бе так ее уни­зить? По­чему не вы­рыва­лась до пос­ледне­го? По­чему прос­то от­ве­тила?

И са­мое глав­ное «по­чему» на дан­ный мо­мент. По­чему он поз­во­ля­ет ей си­деть в его мыс­лях?

Он не по­нимал, как ему уда­лось тог­да от­тол­кнуть, ска­зать ей что-то ос­корби­тель­ное, ког­да же­лание наг­нуть ее пря­мо на том бал­ко­не бы­ло нас­толь­ко не­выно­симым, что пах пуль­си­ровал болью.

— Ду­ма­ете, что са­мые кру­тые и вам все мож­но? — дер­зко вздер­нув под­бо­родок, от­ве­тил Ту­манов, слов­но спе­ци­аль­но на­рыва­ясь.

— Дай по­думать, — Фро­лов за­дум­чи­во по­тер пе­рено­сицу. — Да, но мы так не ду­ма­ем, мы та­кие и есть.

— Это не бу­дет про­дол­жать­ся дол­го, — са­мо­уве­рен­но от­ве­тил Ту­манов. — Мо­жет, по­явил­ся кто-то, кто со­бира­ет­ся прек­ра­тить это.

Макс не вы­дер­жал. Зап­ро­кинув го­лову, гром­ко, из­де­ватель­ски рас­хо­хотал­ся, по­тому что по­нимал, что вряд ли этот за­пал Ту­мано­ва сох­ра­нит­ся и до сле­ду­ющей их встре­чи. Все ли­ца, ко­торые ког­да-то встре­чались с его ку­лаком, боль­ше ни­чего в его сто­рону не сме­ли ска­зать.

Прос­то мол­ча жра­ли то дерь­мо, что да­ют.

Так бу­дет и с этим. По­тому что он ни­чем не от­ли­ча­ет­ся ото всех ос­таль­ных. Та­кой же се­рый, нев­зрач­ный, ту­пой уш­ле­пок, ко­торые пос­мел что-то вяк­нуть, а по­том спус­тил в шта­ны. Блэ­ка ник­то и ни­ког­да не пос­ме­ет сдви­нуть с его мес­та. Он чер­тов Ко­роль это­го пан­си­она, это­го го­рода и нич­то, нич­то это­го не из­ме­нит. Ни­кому не поз­во­лит. А уж тем бо­лее ко­му-то, вро­де это­го нич­то­жес­тва.

Слы­ша, как к его гру­бому сме­ху, при­бавил­ся за­рази­тель­ный Фро­лова, он ско­сил гла­за на дру­га. По то­му вид­но бы­ло, что он то­же хо­чет раз­влечь­ся с но­вой иг­рушкой для битья. По азар­ту в его го­рящих гла­зах, по сжа­тым ку­лакам.

Вдо­воль от­сме­яв­шись, он, при­под­няв бровь, спро­сил:

— Этот кто-то ты?

— Воз­можно.

Слиш­ком он храб­рый, од­на­ко. Или, мо­жет, глу­пый. Впро­чем, пле­вать. За свои сло­ва, пос­тупки не­об­хо­димо от­ве­чать да­же та­кому уш­лепку, как Ту­манов. В луч­шем слу­чае, он от­де­ла­ет­ся фин­га­лом под гла­зом и ущем­ленным эго.

— Зна­ешь, хо­рошие маль­чи­ки пос­то­ян­но по­луча­ют по сво­ему бла­город­но­му ебаль­ни­ку, — ух­мыль­нул­ся Блэк, рез­ким дви­жени­ем впе­чаты­вая свой ку­лак в че­люсть Оле­га.

Это бы­ло чер­то­во нас­лажде­ние, слов­но он, на­конец, вы­дох­нул, ког­да по­чувс­тво­вать лег­кую, жуж­жа­щую боль в ру­ке, ко­торая бы­ла так зна­кома, что ста­ла прак­ти­чес­ки род­ной. На гу­бах за­иг­ра­ла зна­комая кро­вожад­ная улыб­ка, ког­да он за­метил злость в гла­зах Ту­мано­ва.

Да­вай, злись, но ты ни­чего не смо­жешь по­делать!

Ему нра­вилось это, нра­вилось чувс­тво­вать се­бя глав­ным, луч­шим, осоз­на­вать свое не­ос­по­римое пре­вос­ходс­тво. Это бы­ла его пре­рога­тива, и ник­то, ник­то у не­го не смо­жет ее от­нять. Сколь­ко бы Ту­манов не злил­ся, жад­но хва­тая гу­бами воз­дух, сколь­ко бы ни де­лал лиш­них раз­ма­хива­ний ру­ками, ему да­же не за­деть его.

Да­же не смять ру­баш­ку. Да­же не ис­портить при­чес­ку, сколь­ко бы он не ма­хал ку­лака­ми.

На­до от­дать пар­ню дол­жное: он пы­тал­ся. На­носил уда­ры, но про­махи­вал­ся, дви­жения выг­ля­дели лишь не­лепы­ми и глу­пыми. Он то и де­ло пы­тал­ся ка­ким-то об­ра­зом по­валить Блэ­ка на зем­лю, но тот толь­ко сме­ял­ся ему в ли­цо, от­пуская яз­ви­тель­ные ком­мента­рии по по­воду его уда­ров.

Еще один удар при­шел­ся в нос, из ко­торо­го мгно­вен­но фон­та­ном хлы­нула кровь, а го­лова неп­ро­из­воль­но дер­ну­лась в сто­рону, от­кры­вая блед­ную шею. И тут рез­ко Блэк за­мер. Все­го на мгно­вение ос­ту­пил­ся, за­дер­жав свой взгляд на шее блон­ди­на. Око­ло во­рота бе­лой ру­баш­ки бы­ла тем­ная кляк­са, очер­та­ни­ями по­хожая на звез­ду, ко­торую он где-то уже ви­дел. Это ро­димое пят­но оп­ре­делен­но бы­ло на чь­ей-то шее.

Он пом­нил это.

Это не прос­то слу­чай­ность. Он ви­дел это чер­то­во ро­димое пят­но на дру­гой шее. На этом же мес­те. От­ку­да он мог так от­четли­во пом­нить его?

Об­ду­мать это Ту­манов ему не дал, ма­занув ку­лаком ку­да-то в рай­он пра­вой час­ти ли­ца. Он да­же и не за­метил это­го. Да­же не по­чувс­тво­вал бо­ли. Слов­но и не ему толь­ко что при­шел­ся удар. Он дав­но уже не чувс­тво­вал силь­ной бо­ли, по­тому что, ка­залось, он сде­лан пол­ностью изо ль­да.

Хо­лод­но­го и бес­чувс­твен­но­го.

— Макс, — Ник сде­лал шаг впе­ред.

— Сам, — рык­нул Блэк, об­ли­зывая гу­бу, чувс­твуя на ней со­лоно­ватый прив­кус кро­ви.

Все-та­ки за­дел, уб­лю­док.

Сей­час он хо­тел на­бить мор­ду Ту­мано­ву са­мос­то­ятель­но, не при­бегая к по­мощи Ни­ка. Са­мому выт­рясти из уб­людка всю ду­шу. Он зас­лу­живал это­го. Он пос­мел пе­речить. Пос­мел ос­лу­шать­ся. Злость за­кипа­ла внут­ри впе­ремеш­ку с не­кон­тро­лиру­емой яростью. Блэ­ку ка­залось, что он вот-вот вы­пус­тит на про­гул­ку сво­его внут­ренне­го зве­ря.

Ужас­но­го в сво­ем гне­ве.

И мог вы­пус­тить его. По­тому что ни­чего не ос­та­нав­ли­вало. Не бы­ло ры­чага. Ник прек­расно зна­ет его в гне­ве, а на уш­лепка пле­вать. Прос­то нуж­но поз­во­лить. От­крыть­ся. Что­бы он ус­по­ко­ил­ся по­том. Что­бы хо­тя бы на не­кото­рое вре­мя не тро­гал его, не му­чал. Хо­тя бы на мгно­вение, а по­том сно­ва за­переть это­го зве­ря в клет­ку. На дол­гий срок.

Сле­ду­ющий удар по­валил Ту­мано­ва с ног. Он скор­чился на по­лу, при­жимая ру­ки к жи­воту. Он был жал­ким. Где его хва­лен­ная сме­лость? Где са­мо­уве­рен­ные сло­ва? Но он не ска­зал ни сло­ва. Не мо­лил о по­щаде. А Блэк хо­тел ус­лы­шать. Хо­тел нас­ла­дить­ся зву­ками его моль­бы.

И он добь­ёт­ся это­го. Выт­ря­сет из не­го всю ду­шу, ес­ли по­надо­бит­ся.

— Макс, хва­тит с не­го, — ос­то­рож­но про­гово­рил Ни­кита.

Нет, не хва­тит. Ему нуж­но еще. Еще боль­ше бо­ли и стра­дания. Что­бы он окон­ча­тель­но по­нял, что нель­зя пе­рего­ражи­вать до­рогу Мак­си­му Блэ­ку, что нель­зя да­же смот­реть в его сто­рону без стра­ха. Что­бы осоз­нал, что он за че­ловек. Что­бы его фа­милия сту­чала весь год у не­го в вис­ках.

Блэк. Блэк. Блэк.

Он от си­лы уда­рил его но­гой. И еще и еще, до­бивая. Сры­вая свою злость. Зверь внут­ри ры­чит и ска­лит­ся, по­тому что, на­конец, до­волен. На­конец, не ца­рапа­ет по стен­кам. Не вы­рыва­ет­ся на сво­боду. На­конец, он не тре­вожит сво­его хо­зя­ина. Он прос­то ра­дос­тно во­ет, зап­ро­кинув го­лову.

Ту­манов мол­чал, ка­жет­ся, во­об­ще не спо­соб­ный го­ворить, и это бе­сило. Да­вай, ска­жи, что­бы он ос­та­новил­ся! Поп­ро­си о по­мощи! Мо­ли о по­щаде, су­ка! Приз­най тот факт, что ты чер­то­во нич­то­жес­тво, что ты чер­тов гряз­ный уб­лю­док. Все сме­шалось, он уже ни­чего не слы­шал, что про­ис­хо­дило вок­руг, толь­ко ярость за­поло­нила гла­за.

И тут рез­ко. Слов­но уда­ром по го­лове. Чем-то адо­во тя­желым и го­рячим. Боль­шие го­лубые гла­за. Сей­час та­кие ог­ромные. Смот­рят с та­ким не­под­дель­ным ужа­сом, буд­то уви­дели в нем это­го зве­ря, уви­дели монс­тра. Это бы­ла гре­бан­ная вспыш­ка. Гре­бан­ный удар по го­лове, ког­да ма­лень­кая, та­кая теп­лая, цеп­кая ру­ка пе­рех­ва­тила его за пле­чо.

И зверь ушел. Прос­то сам за­бил­ся в клет­ку, ску­ля, как ще­нок, не же­лая смот­реть в эти ла­зур­ные гла­за. Слов­но сты­дясь смот­реть в них.

Как? Как она это сде­лала? Как ус­ми­рила? Как ус­по­ко­ила?

Ник­то и ни­ког­да не мог ос­та­новить его, да­же он, а тут од­на нич­тожная дев­чушка, не по­нима­ющая, что тво­рит, зас­та­вила его уй­ти в свою тюрь­му. Не­веро­ят­но. У нее, что, сов­сем от­сутс­тву­ет ин­стинкт дол­банно­го са­мосох­ра­нения? По­чему она не бе­жит сей­час за три­девять зе­мель? По­чему не при­ходит в ужас от то­го, что она ви­дит сей­час в его гла­зах? Ду­ра. Пол­ная ду­ра. В та­ком сос­то­янии его да­же Ник не в си­лах ус­ми­рить, а у нее по­лучи­лось. Бред ка­кой-то. Они смот­ре­ли в гла­за друг дру­гу дол­гих нес­коль­ко се­кунд.

Кла­рис­са бо­ялась. Она бо­ялась той го­рячей ярос­ти, ко­торую она ви­дела в ле­дяных гла­зах. Но это бы­ло не­об­хо­димо, не­об­хо­димо бы­ло ос­та­новить его, ина­че он бы прос­то убил Оле­га. Он бил с та­кой яростью, что Клэ­ри ед­ва не рас­пла­калась от стра­ха. Ни­ког­да она не ви­дела Блэ­ка та­ким злым.

Как бы она ни бо­ялась его сей­час, она не име­ла ни­како­го пра­ва ос­та­вить Оле­га в оди­ночес­тве. Она не име­ла ни­како­го пра­ва не об­ра­щать на это вни­мания. Не име­ла пра­ва спус­кать Блэ­ку и это с рук.

Гнев, ярость, дь­яволь­ский огонь в его гла­зах — все это ис­пу­гало бы лю­бого. И она оп­ре­делен­но не бы­ла ис­клю­чени­ем.

Это от­талки­вало, но она не мог­ла поз­во­лить ему про­дол­жить. Дол­жна бы­ла по­казать, что сов­сем не сла­бая. Сов­сем не тру­сиха. Пле­вать, что там кри­чал Фро­лов, как пы­тал­ся ос­та­новить, она не дол­жна бы­ла поз­во­лить и даль­ше из­би­вать Ту­мано­ва. Он кри­чал, что­бы не под­хо­дила, пы­тал­ся ух­ва­тить за коф­ту. Но она ло­ману­лась, со­вер­шенно не об­ду­мывая.

Она то­же мо­жет быть силь­ной.

Сту­чала в го­лове лишь од­на мысль, бив­шая по вис­кам, слов­но же­лез­ный мо­лоток.

Ос­та­новить. Ос­та­новить. Как-то. Не­важ­но. Хоть что-то сде­лать.

Его взгляд рез­ко из­ме­нил­ся. Слов­но по щел­чку. Вмес­то бе­зум­ной, слов­но ура­ган, ярос­ти приш­ло при­выч­ное рав­но­душие с кап­лей злос­ти и раз­дра­жения. Кла­рис­са ед­ва не вы­дох­ну­ла гром­ко от об­легче­ния, ведь та­кой взгляд был ей уже при­вычен. Толь­ко сей­час она за­мети­ла, что у Блэ­ка раз­би­та гу­ба. Взгляд не­воль­но пе­ремес­тился на его рот. Тот рот, ко­торый так гру­бо ее це­ловал. Те гу­бы, ко­торые с та­ким ос­терве­нени­ем сми­нали ее, вры­ва­ясь язы­ком.

Чер­тов Блэк внеш­не иде­ален да­же с раз­би­той гу­бой.

— Сов­сем моз­гов нет, Ко­вале­ва? — прох­ри­пел Блэк, от­ве­дя взгляд. — Или сов­сем их рас­те­ряла, ког­да бе­жала друж­ка сво­его спа­сать?

Язык слов­но при­лип к не­бу. Ко­вале­ва не смог­ла и сло­ва вра­зуми­тель­но про­из­нести, а хо­тя на­до бы­ло. На­до бы­ло нак­ри­чать, приг­ро­зить тем, что она рас­ска­жет все ди­рек­то­ру, од­на­ко, из ее рта не вы­лете­ло ни сло­ва. Ни еди­ного зву­ка. Она лишь рас­пахну­ла рот, что­бы ска­зать что-то, но все мыс­ли спу­тались, пе­реме­шались, зас­тавляя об­ратно плот­но сом­кнуть гу­бы.

Взгляд рез­ко пе­ремес­тился на скрю­чив­ше­гося на по­лу Оле­га Ту­мано­ва. На не­го бы­ло боль­но смот­реть. Он при­жимал к се­бе но­ги, прик­ры­вал ли­цо ру­ками, ед­ва ли не дро­жал. Из но­са стру­илась кровь, а бе­лая ру­баш­ка бы­ла вся в пят­нах гря­зи, ос­тавших­ся от фир­менных бо­тин­ков Блэ­ка.

Уб­лю­док.

Как мож­но так пос­ту­пить с жи­вым че­лове­ком? Он ведь не вещь! Это не­нор­маль­но, нель­зя при­чинять че­лове­ку та­кую боль. Это жес­то­ко, слиш­ком жес­то­ко.

Ну, а че­го ты жда­ла, Ко­вале­ва? Это Блэк. Он всег­да та­ким был, та­ким и ос­та­нет­ся.

Она под­ле­тела к Ту­мано­ву, опус­тившись на ко­лени. Он каш­лял, гла­за бы­ли мут­ны­ми, зап­лывши­ми. Ка­залось, что он со­вер­шенно не по­нимал, что про­ис­хо­дит. Блэк сто­ял над ни­ми, гля­дя с през­ре­ни­ем и от­вра­щени­ем на то, что де­лала де­вуш­ка. А ей бы­ло пле­вать.

— Мо­жешь за­бирать, — хо­лод­но от­ве­тил Блэк, — он по­лучил свое. Пой­дем, Ник.

По­думать обо всем этом со­вер­шенно не бы­ло вре­мени. По­ка ша­ги уда­лялись, Кла­рис­са от­ча­ян­но со­об­ра­жала, как бы от­нести Ту­мано­ва в мед­пункт, толь­ко вот она не смо­жет не то, что под­нять его на но­ги, она не в сос­то­янии да­же сдви­нуть его с мес­та со сво­им-то те­лос­ло­жени­ем.

Как наз­ло по ко­ридо­ру не про­ходи­ло ни од­но­го уче­ника. Слов­но все вмиг ис­чезли, хо­тя этот ко­ридор ни­ког­да не бы­вал пус­тым.

— Клэ-ри, — по сло­гам про­из­нес Ту­манов, хри­пя, пы­та­ясь са­мос­то­ятель­но под­нять­ся на но­ги, но не смог.

Его взгляд стал бо­лее осоз­нанным. Слов­но он, на­конец, по­нял, кто пе­ред ним. Что ник­то боль­ше не при­чинит бо­ли. Что он в бе­зопас­ности. И она мог­ла бы ему ее обес­пе­чить, ес­ли бы он хоть чуть-чуть по­мог ей. Прос­то встать и по­пытать­ся пой­ти.

Та­кой Ту­манов ра­зитель­но от­ли­чал­ся от улыб­чи­вого пар­ня, ко­торые по­мог под­нять ее че­модан. У ко­торо­го бы­ла иде­аль­ная ру­баш­ка, при­чес­ка и уве­рен­ный взгляд теп­лых ка­рих глаз.

— Это я, — ти­хо про­из­несла Ко­вале­ва. — Олег, я не смо­гу те­бя под­нять. Ты смо­жешь встать, опе­рев­шись на мое пле­чо?

Его хва­тило лишь на то, что­бы сла­бо кив­нуть. Он не без по­мощи Ко­вале­вой при­под­нялся на лок­тях, а свет упал на его ли­цо. Клэ­ри ед­ва ли не вскрик­ну­ла от ужа­са, по­тому что все его ли­цо бы­ло в кро­ви, хле­щущей из но­са. Свет­лые во­лосы бы­ли рас­тре­пан­ны­ми и за­лип­ши­ми в кро­ви. Встав на но­ги, он креп­ко об­хва­тил Клэ­ри ру­кой, бук­валь­но дер­жавшись за нее. Бы­ло тя­жело, но она пош­ла в нап­равле­нии ме­дицин­ско­го пун­кта, еле во­лоча за со­бой но­ги.

Олег шел то­же с тру­дом, пос­то­ян­но спо­тыка­ясь, за­вали­ва­ясь на бок и хрип­ло из­ви­ня­ясь, но он не мог по-дру­гому.

Бо­же, Блэк во­об­ще че­ловек?

Как мож­но быть та­ким жес­то­ким и кро­вожад­ным? Олег же прак­ти­чес­ки ни­чего ему не сде­лал. Но она уви­дела его ис­тинное ли­цо. То, что он пря­чет за са­мо­уве­рен­ной мас­кой.

То, от ко­торо­го под­ка­шива­ют­ся но­ги от стра­ха и дро­жит все те­ло.

Ока­зыва­ет­ся, с ней он был еще не так уж и жес­ток. А ведь и жа­ловать­ся нет смыс­ла, по­тому что ему все рав­но ни­чего не сде­ла­ют. По­тому что его семья спон­си­ру­ет дан­ное учеб­ное за­веде­ние да­же пос­ле смер­ти от­ца. Мак­си­мум, рас­ска­жут ма­тери, ко­торая ни­чего ему не смо­жет сде­лать.

Нес­пра­вед­ли­во.

Чер­тов­ски нес­пра­вед­ли­во, но она ни­чего не мог­ла с этим по­делать, по­тому что Блэ­ку в этой жиз­ни мож­но все. Ос­та­валось прос­то сми­рить­ся с этим.