Дышу тобой

Глава 25.

— Ру­ки уб­рал от нее, — сдав­ленное ры­чание со сто­роны Са­мой­ло­ва, зас­та­вило Клэ­ри мыс­ленно вы­ругать­ся так, как она дав­но уже не ру­галась.

Что мог­ло по­надо­бить­ся Блэ­ку пря­мо сей­час? Не­уже­ли он не ви­дит, что сей­час не са­мое луч­шее вре­мя для вы­яс­не­ния от­но­шений? Кла­рис­са сдер­жи­вала се­бя толь­ко по­тому, что сей­час ря­дом бы­ли Олег и Лекс, ко­торые не дол­жны бы­ли стать сви­дете­лями их сцен. Рез­ко дер­нув ру­ку, она выр­ва­ла свое за­пястье из ру­ки Блэ­ка.

Не то за­пястье, на ко­тором бы­ла эта мет­ка.

Ес­ли бы­ло бы то, то она вряд ли смог­ла бы сдер­жать стон бо­ли, по­тому что мет­ка бо­лела. В спо­кой­ном сос­то­янии она лишь ле­гонь­ко щи­пала, но Ко­вале­ва бы­ла уве­рена, что от хват­ки Блэ­ка ее за­пястье прон­зи­ла бы не­ре­аль­ная боль.

Нуж­но бы­ло что-то при­думать.

Су­дя по разъ­ярен­но­му взгля­ду Блэ­ка, он, не по­лучив же­ла­емо­го, от­сю­да ухо­дить не со­бира­ет­ся. Да и Лекс с Оле­гом нас­тро­ены ре­шитель­но. Но ник­то не смо­жет ос­та­новить Блэ­ка от по­луче­ния же­ла­емо­го. Без ее вме­шатель­ства бу­дет дра­ка, а это пос­леднее, что сей­час нуж­но.

Смот­рит на Блэ­ка, бук­валь­но мо­ля его не лезть од­ним толь­ко взгля­дом. Хо­тя пе­ред ней сто­ит этот об­раз и ни­как не хо­чет ухо­дить. Он ед­ва ли не трах­нул Энж пря­мо пе­ред ней. Он так ее це­ловал, слов­но Ан­же­ла Со­колов­ская ста­ла цен­тром его все­лен­ной. А ей бы­ло боль­но. Она не зна­ла по­чему, но в угол­ках глаз на­чали мед­ленно со­бирать­ся сле­зы, но Клэ­ри не дол­жна бы­ла их по­казы­вать ни Лек­су, ни Оле­гу.

Черт бы его поб­рал.

— Ко­вале­ва, отой­дем, — про­шипел он, гля­дя пря­мо ей в гла­за, пол­ностью иг­но­рируя Лек­са и Оле­га.

И от это­го взгля­да ко­жа мгно­вен­но пок­ры­лась му­раш­ка­ми. Та­кого взгля­да Блэ­ка она всег­да бо­ялась боль­ше все­го. Унич­то­жа­юще­го, та­кого, что и по­шеве­лить­ся не мо­жешь, по­тому что те­ло ско­выва­ет ле­дяной страх. Ка­кие бы эмо­ции она к не­му не ис­пы­тыва­ла, этот взгляд всег­да при­ковы­вал ее к мес­ту.

Эти гла­за.

Та­кие хо­лод­ные, что мо­роз по ко­же.

Она ед­ва вы­дер­жи­ва­ет, что­бы не зад­ро­жать. Но Кла­рис­са зна­ет, ка­кой он на са­мом де­ле го­рячий. Зна­ет, что у не­го мяг­кие гу­бы. Зна­ет, что ему нра­вит­ся, ког­да она иг­ра­ет с его во­лоса­ми. Она не хо­тела бы это знать. Кла­рис­са Ко­вале­ва прос­то-нап­росто не дол­жна бы­ла об­ла­дать та­кой ин­форма­ци­ей. Пус­кай это зна­ет Со­колов­ская, пус­кай это зна­ют все его шлю­хи, но она не хо­тела бы это­го знать.

Она пред­почла бы во­об­ще его ни­ког­да не знать.

Жи­ла бы го­раз­до луч­ше.

— Хо­рошо, — про­из­несла она, креп­че уку­тыва­ясь в коф­ту, ко­торую ей кто-то одол­жил. Она да­же уже и не пом­ни­ла кто. Но да­же за­пах вла­дель­ца коф­ты не мог пе­ребить за­пах ру­баш­ки Мак­си­ма. Она вся бы­ла им про­пита­на. Этим за­пахом.

Сно­ва.

Не мог­ла по­верить, что сно­ва это до­пус­ти­ла. Сно­ва поз­во­лила ему это. Хо­телось бы об­ви­нить во всем Блэ­ка. Так бы­ло бы нам­но­го про­ще, но она прек­расно по­нима­ла, что са­ма хо­тела это­го. Она хо­тела чувс­тво­вать его в се­бе. И боль­ше ни­чего.

Ду­ра.

Ка­кая же ты ду­ра, Кла­рис­са Ко­вале­ва.

— Клэ­ри... — на­чал Олег, но она быс­тро его пе­реби­ла, по­нимая, что сей­час этот хлип­кий мир дер­жится толь­ко на ней.

— Все в по­ряд­ке, Олег, Блэ­ка на­вер­ня­ка по­дос­ла­ла Ан­то­нина Гав­ри­лов­на по воп­ро­сам эва­ку­ации млад­ших, по­тому что я слиш­ком дол­го от­си­жива­юсь, — про­тара­тори­ла она, все­ми си­лами пы­та­ясь пре­дот­вра­тить дра­ку, ко­торая вот-вот ста­нет не­из­бежной, ес­ли она пря­мо сей­час не уве­дет от­сю­да Блэ­ка.

Обод­ря­юще улыб­нувшись Лек­су, она обош­ла Блэ­ка и нап­ра­вилась к ле­вому кор­пу­су зда­ния, где на­роду прак­ти­чес­ки не бы­ло, а ес­ли стать за угол, то их с Блэ­ком во­об­ще ник­то не уви­дит. Не хва­тало еще, что­бы по­пол­зли не­жела­тель­ные слу­хи.

Ле­дяной ве­тер про­бирал­ся под коф­ту, под ру­баш­ку, под ко­торой ни­чего не бы­ло, кро­ме яр­ких блэ­ков­ских от­ме­тин. Он бук­валь­но раз­ри­совал ее те­ло сво­ими гу­бами. Не­кото­рые бы­ли ма­лень­ки­ми, ед­ва за­мет­ны­ми ро­зовы­ми за­соса­ми, а бы­ли и бар­до­вые уку­сы, на ко­торых до сих пор бы­ли вид­ны сле­ды от зу­бов.

От его зу­бов.

По­ежив­шись от хо­лода, она теп­лей за­кута­лась в чу­жую коф­ту и слег­ка обер­ну­лась, что­бы убе­дить­ся, что Блэк идет за ней. Идет. Она мог­ла бы и не ог­ля­дывать­ся, по­тому что ощу­щала его взгляд ко­жей. Она слы­шала его ша­ги да­же сквозь весь этот шум, она ус­пе­ла за­пом­нить, как он хо­дит.

Уве­рен­но.

Ка­ким бы ус­тавшим, ка­ким бы по­мятым не был Блэк, он всег­да ша­га­ет с гор­до под­ня­той го­ловой, по­тому что он — Блэк. Это бук­валь­но те­чет по его ве­нам. Он не мо­жет по­казать ни­кому да­же кап­лю сво­ей сла­бос­ти, по­тому что это де­ла­ет его слиш­ком у­яз­ви­мым в чу­жих гла­зах.

Слиш­ком жал­ким.

Он не имел ни­како­го пра­ва по­казы­вать свои сла­бые сто­роны.

Смот­рит на ее слег­ка сгор­блен­ную спи­ну, не по­нимая, ког­да она ус­пе­ла стать та­кой дер­зкой. Ког­да ус­пе­ла от­растить язык, что­бы ему от­ве­чать. Ког­да ус­пе­ла вы­зывать же­лание при­жать ее к бли­жай­шей стен­ке и зат­кнуть ее рот по­целу­ем. Та­ким, что­бы все мыс­ли вы­бились из ее го­ловы.

Сей­час, ша­гая за ней, он не мог отор­вать взгля­да от свет­ло­воло­сого за­тыл­ка, стра­шась по­терять ее в тол­пе. Он ед­ва ли смог сдер­жать се­бя, ког­да уви­дел, как она смот­рит на не­го. На дол­банно­го Оле­га Ту­мано­ва. За­хоте­лось мгно­вен­но схва­тить его за его свет­лую ше­велю­ру и мак­нуть в бли­жай­ший уни­таз, что­бы и ду­мать за­был о ней.

Она его иг­рушка.

И по­ка он с ней иг­ра­ет, ник­то не бу­дет при­касать­ся к ней. Ник­то. Чу­дови­ще, что все это вре­мя опас­но ши­пело из-за же­лез­ной ре­шет­ки, сог­ласно за­рыча­ло, сог­ла­ша­ясь с мыс­ля­ми хо­зя­ина. По ка­кой-то не­понят­ной Блэ­ку при­чине зверь за­щищал ее, слов­но она име­ла ка­кую-то для не­го цен­ность. Слов­но она бы­ла важ­ной.

Ког­да он про­водил вре­мя с Энж, он не слы­шал его. Зверь толь­ко лишь по­лучал собс­твен­ное удов­летво­рения, не выс­ка­зывая ни­каких эмо­ций на ее счет.

Ему бы­ло прос­то пле­вать.

Как и са­мому Блэ­ку.

Не дай, блять, Бог, на ее за­пястье бу­дет эта мет­ка. Он прос­то бу­дет рвать каж­до­го на час­ти, по­тому что она не дол­жна бы­ла быть втя­нута во все это дерь­мо. Она во­об­ще не дол­жна иметь к не­му ни­како­го от­но­шения.

Мак­сим чувс­тво­вал шлейф ее ду­хов, ко­торые от­ли­чались от всей се­рой мас­сы, он чувс­тво­вал их, по­тому что они уже дав­но вре­зались в его лег­кие, по­доб­но та­бач­но­му ды­му, по­доб­но ка­кому-то силь­но­му нар­ко­тику. Он с каж­дым днем ста­новил­ся все бо­лее и бо­лее за­виси­мым.

— Че­го те­бе, мать твою, на­до? — про­шипе­ла Ко­вале­ва, рез­ко по­вора­чива­ясь к не­му ли­цом.

И он ед­ва-ед­ва ус­пел на­цепить на се­бя эту при­выч­ную ле­дяную мас­ку рав­но­душия. Не нуж­но бы­ло, что­бы она ви­дела хоть кап­лю эмо­ций на его ли­це, хо­тя пос­ле этой но­чи бы­ло бы стран­но об этом да­же ду­мать. Она ви­дела его рас­пахну­тым. Она, ка­жет­ся, ви­дела его ду­шу. То­го зве­ря, ко­торо­го он так тща­тель­но скры­вал ото всех.

Эти ла­зур­но­го цве­та гла­за смот­ре­ли так глу­боко внутрь, что ста­нови­лось не по се­бе от то­го, нас­коль­ко она его ви­дит. Как буд­то нас­квозь.

Как буд­то пы­та­ясь най­ти то хо­рошее в нем, ко­торо­го не бы­ло.

Не бы­ло, иди­от­ка!

Ког­да ты уже осоз­на­ешь сво­ей ма­лень­кой бе­лоб­ры­сой го­ловой, что в сто­ящем нап­ро­тив те­бя че­лове­ке не ос­та­лось ров­ным сче­том ни­чего хо­роше­го? Од­на тем­но­та, ко­торая мед­ленно по­жира­ла его из­нутри. И ког­да-ни­будь он ус­та­нет с ней бо­роть­ся, поз­во­лит ей де­лать то, что она хо­чет.

Мол­чит.

Рез­ко хва­та­ет ле­вую ру­ку, за­дирая ру­кав собс­твен­ной ру­баш­ки до лок­тя. И злость за­поло­ня­ет соз­на­ние до вер­ха. На тон­ком блед­ном за­пястье вы­цара­пана точ­но та­кая же бук­ва, как и у Ни­ка. Хо­телось прос­то выть от от­ча­яния и не­кон­тро­лиру­емой злос­ти. Па­ру се­кунд еще смот­рит на ее изу­родо­ван­ную ко­жу, а по­том сры­ва­ет­ся.

Как всег­да.

Силь­ный удар ку­лаком об ка­мен­ную стен­ку зам­ка пря­мо воз­ле ее го­ловы. Он бук­валь­но зас­та­вил ее вре­зать­ся в сте­ну. Еще один удар. Но он не чувс­тву­ет бо­ли, толь­ко злость, злость и еще раз злость. Она впе­ремеш­ку с яростью пол­ностью зат­ме­ва­ет все ос­таль­ное.

Зверь сле­та­ет с ка­тушек.

Ры­чит, ска­лить­ся.

— Черт, — ши­пит он, чуть ли не на ухо Ко­вале­вой, съ­ежив­шей­ся меж­ду его рук. — Черт, черт, черт...

— Объ­яс­нишь? — ти­хонь­ко шеп­чет она, бо­ясь, что пря­мо сей­час ку­лак вре­жет­ся не в стен­ку, а в ее ли­цо.

— Нет.

Что те­бе объ­яс­нить, Ко­вале­ва, а? Ес­ли он сам еще ни чер­та не по­нима­ет, он ни­чего не мо­жет сде­лать, кро­ме как кром­сать ку­лаки об эту стен­ку и ды­шать тво­ими дол­ба­ными ду­хами, ко­торые уже пов­сю­ду. Что те­бе объ­яс­нить? Что ты уже два ра­за ед­ва ли не по­дох­ла из-за не­го? Или что он ни­чего не мо­жет с этим по­делать?

Что ты хо­чешь знать?

Что?

Удар. Еще один. И Еще. Уже чувс­тву­ет теп­лую жид­кость, сте­ка­ющую по ру­кам, но по ощу­щени­ям все так же глу­хо. Где боль, ко­торая дол­жна бы­ла от­резвить? Где-то ус­по­ко­ение, ко­торое она дол­жна бы­ла дать?

— Блэк, — сно­ва шеп­чет она, но он не слу­ша­ет, про­дол­жая лу­пить сте­ну, слов­но она бы­ла ви­нова­та во всех его проб­ле­мах. — Хва­тит!

Она прос­то не зна­ет, что де­лать. Эти зву­ки сво­дят ее с ума. Та­кое чувс­тво, буд­то сей­час зах­рустят кос­ти. Страш­но. Так страш­но ей еще не бы­ло. Толь­ко сей­час, заг­ля­дывая в его бе­зум­ные, ярос­тные гла­за, она по­нима­ла, что все ос­таль­ное бы­ло все­го лишь на­чалом. Эти се­рые ль­ди­ны, сей­час бы­ли та­кими яр­ки­ми, что ей уже не бы­ло хо­лод­но, ей бы­ло жар­ко. Эта ярость бы­ла нас­толь­ко все­пог­ло­ща­ющей, что на лбу по­яви­лась ис­па­рина.

Нес­мотря на то, что Блэк был об­на­жен­ным по торс, а на дво­ре прак­ти­чес­ки зи­ма, от не­го бук­валь­но ве­яло теп­лом. На нем бы­ла толь­ко чер­ная стиль­ная рас­пахну­тая ко­жан­ка на го­лое те­ло, ко­торая не гре­ла тол­ком, но за­то прик­ры­вала за­сосы, ос­тавлен­ные ею этой ночью. Ка­залось, что сей­час он не чувс­тву­ет со­вер­шенно ни­чего. Слов­но ма­шина для убий­ства. Ни­чего. Толь­ко ярость.

Блэк прос­то схо­дил с гре­бан­но­го ума.

И она не зна­ла, как его ос­та­новить.

По­нятия не име­ла.

Воз­можно, сей­час она со­вер­шит са­мую глу­пую ошиб­ку в сво­ей жиз­ни, воз­можно, пос­ле это­го ку­лак Блэ­ка при­летит в ее ли­цо, а не в стен­ку, но она так чувс­тво­вала. Ей до бо­ли хо­телось его ус­по­ко­ить, хо­телось по­казать, что все хо­рошо.

И она, встав на но­соч­ки, об­ня­ла его за шею и по­цело­вала. Ак­ку­рат­но дот­ро­нулась до утон­ченных, арис­токра­тичес­ких губ, дро­жа всем те­лом. Гу­бы у не­го бы­ли теп­лы­ми, мяг­ки­ми, и она прек­расно зна­ла их вкус, по­тому что она не мог­ла его выт­ра­вить из се­бя ни­каки­ми ме­тода­ми.

Что она тво­рит?

С ка­ких пор це­ловать Блэ­ка ста­ло нор­мой? С ка­ких пор она пе­режи­вала за не­го? По­чему сей­час она не ду­ма­ет ни о чем, кро­ме как о его теп­лых гу­бах и силь­ных ру­ках?

Быс­тро отс­тра­нилась, ис­пу­гав­шись, пос­мотре­ла в его гла­за, ко­торые сей­час со смесью удив­ле­ния и от­ре­шен­ности смот­ре­ли на нее. Она не зна­ла что тво­рит, толь­ко силь­нее при­тяну­ла его к се­бе, пря­ча ли­цо от его взгля­да.

— По­жалуй­ста, — шеп­чет ему ку­да-то в шею, на­де­ясь, что он ус­лы­шит ее, что пой­мет. — Ус­по­кой­ся.

Вот сей­час он ее от­тол­кнет, ска­жет что-то яз­ви­тель­ное в сво­ем ду­хе. Она да­же заж­му­рилась, де­лая пос­ледние вздо­хи его за­паха. Да­вай, Ко­вале­ва, го­товь­ся чувс­тво­вать се­бя пол­ней­шей кре­тин­кой. У те­бя это хо­рошо по­луча­ет­ся.

Но он не от­тол­кнул. Она по­чувс­тво­вала па­ру теп­лых силь­ных рук на сво­ей та­лии, ко­торые креп­ко при­жима­ли ее к се­бе. Он тя­жело ды­шал, хрип­ло, но сжи­мал в сво­их объ­яти­ях так креп­ко, что она ед­ва ли не за­дох­ну­лась.

С ним все хо­рошо.

Он в по­ряд­ке. Она са­ма не за­мети­ла, как улыб­ну­лась угол­ка­ми губ и ра­дова­лась, что он это­го не уви­дел. Он не дол­жен ви­деть ее та­кой, не дол­жен знать, что мо­жет зас­та­вить ее улы­бать­ся. Сей­час она боль­ше все­го бо­ялась, что эти ру­ки мо­гут ку­да-то ис­чезнуть, что это силь­ное те­ло, к ко­торо­му она при­жима­лась, про­падет.

Это бы­ло сво­его ро­да опо­рой.

Единс­твен­ной опо­рой, ко­торая сей­час бы­ла воз­можна. Его объ­ятия да­рили стой­кое ощу­щение бе­зопас­ности. Толь­ко она не по­нима­ла, с ка­ких это пор че­ловек, ко­торо­го она столь­ко лет счи­тала вра­гом но­мер один, стал да­рить ей ощу­щение за­щищен­ности? С ка­ких пор она смог­ла ус­нуть толь­ко в его объ­яти­ях?

Она слиш­ком ус­та­ла от всех этих воп­ро­сов, ко­торые с каж­дым про­житым днем толь­ко при­бав­ля­лись и при­бав­ля­лись. А от­ве­ты она так и не по­луча­ла. Сей­час ей хо­телось толь­ко про­ник­нуть хо­лод­ны­ми ла­дош­ка­ми под ко­жан­ку Блэ­ку и спря­тать ли­цо в его гру­ди и прос­то­ять так це­лую веч­ность.

Сей­час бы­ло хо­рошо. Гу­бы все еще го­рели от по­целуя, а те­ло, на­конец, на­чина­ло сог­ре­вать­ся от его теп­ла. Она го­това бы­ла так сто­ять до скон­ча­ния ве­ков, чувс­твуя, как ру­ка Блэ­ка мед­ленно под­ни­ма­ет­ся с ее та­лии и за­путы­ва­ет­ся в ее во­лосах. Как он при­ят­но пе­реби­ра­ет их, ус­тро­ив­ши свой под­бо­родок на ее ма­куш­ке.

А он уми­рал. Мед­ленно и му­читель­но.

Ка­кого хре­на она это сде­лала? Ка­кого хре­на по­лез­ла к не­му, ког­да это бы­ло срод­ни чер­то­вому са­мо­убий­ству? Ког­да ее до ужа­са ум­ная го­лова нач­нет со­об­ра­жать, что он — не Са­мой­лов, не Ор­лов и уж тем бо­лее не Олег Ту­манов. Он дол­банный Блэк. По­чему до нее не до­ходит, что ус­ми­рить его не так-то прос­то? И ес­ли у нее один раз по­лучи­лось, то это со­вер­шенно точ­но не зна­чит, что по­лучит­ся в сле­ду­ющий раз.

Но у нее по­лучи­лось.

Кла­рис­са Ко­вале­ва сно­ва это сде­лала.

Сно­ва ус­ми­рила зве­ря, зас­та­вив то­го прис­ты­жен­но зат­кнуть­ся в сво­ей клет­ке. Эти хо­лод­ные гу­бы в мгно­вение ока вы­вет­ри­ли всю ту не­нависть, ту гниль, ту на­под­да­ва­емую ярость за па­ру се­кунд. Это прос­то не­воз­можно. Как она это де­ла­ет? По­чему те­ло ре­аги­ру­ет на нее так?

Дер­жать ее в сво­их объ­яти­ях, ка­жет­ся, так пра­виль­но, так до жу­ти при­ят­но, что он не мо­жет это­му про­тивить­ся. Ее за­пах про­ника­ет в лег­кие, ее хо­лод­ные ру­ки на его по­яс­ни­це ос­тавля­ют ожо­ги, ее во­лосы зас­тавля­ют его схо­дить с ума сно­ва и сно­ва, а собс­твен­ные гу­бы пом­нят вкус ее по­целуя.

Это те­бе на­до­ест, Блэк? Вот это ког­да-ни­будь смо­жет те­бе на­до­есть?

Нет.

Ма­лень­кая су­мас­брод­ная ду­ра, ре­шив­шая, что ей все под си­лу. С че­го-то ре­шив­шая, что она смо­жет при­ручить са­мого злоб­но­го, страш­но­го и не­кон­тро­лиру­емо­го зве­ря в этом пан­си­оне. Как бы не бы­ло про­тив­но сей­час это го­ворить, но у нее по­луча­лось. Кла­рис­са Ко­вале­ва мед­ленно де­лала то, что не уда­валось сде­лать са­мому Блэ­ку мно­гие го­ды.

Она де­лала его дру­гим.

Креп­че при­жать ее к се­бе. Знать, что она тут, ря­дом с ним, в гре­бан­ной бе­зопас­ности, ко­торую он точ­но мог ей га­ран­ти­ровать. Зверь ни­кому не поз­во­лит заб­рать ее. Ни­кому не поз­во­лит да­же по­дой­ти к ней бли­же, чем по­ложе­но.

Ник­то ей не при­чинит вред.

— Ты дол­жен объ­яс­нить мне, что это зна­чит, — про­гово­рила она, прек­расно по­нимая, что сей­час ру­шит этот мо­мент.

Но кто-то дол­жен был это сде­лать.

Кто-то дол­жен был при­вес­ти их в чувс­тво, кто-то дол­жен был вклю­чить, на­конец, мозг. Но она жа­лела, что ре­шила стать пер­вой. Луч­ше бы это был Блэк. В сво­ей ма­нере. От­тол­кнул бы, през­ри­тель­но ус­мехнув­шись, ска­зал бы что-то от­вра­титель­ное про нее. Но она бы зна­ла, что не она ис­по­гани­ла этот мо­мент.

А сей­час бы­ло боль­но.

Отс­тра­нив­шись, она пос­мотре­ла ему в гла­за, что­бы про­честь в них хоть что-ни­будь, что по­может по­нять, по­чему он был так зол, по­чему эта мет­ка на ее ру­ке нас­толь­ко вы­вела его из се­бя, что он бук­валь­но на­чал кру­шить сте­ны пан­си­она. Клэ­ри по­нятия не име­ла, что мог­ло про­изой­ти, ес­ли бы он не ус­по­ко­ил­ся.

Ес­ли бы она его не ус­по­ко­ила.

По­ра уже на­зывать ве­щи сво­ими име­нами, как бы тя­жело они не зву­чали да­же в собс­твен­ной го­лове, не то, что вслух.

Взгляд Блэ­ка от­ре­шен­но сколь­зил по ее ли­цу, слов­но не ве­ря, что это дей­стви­тель­но она сто­ит пе­ред ним. Се­рые гла­за бы­ли слов­но рас­фо­куси­рова­ны на па­ру се­кунд, но по­том сно­ва в них вер­ну­лись те хо­лод­ные нот­ки, ко­торые уже бы­ли до бо­ли ей зна­комы. Этот хо­лод­ный взгляд Клэ­ри вос­при­няла с об­легче­ни­ем.

Это сно­ва тот Блэк, к ко­торо­му она при­вык­ла.

Его ру­ки сос­коль­зну­ли с ее те­ла, а ее ру­ки без­воль­но опус­ти­лись. Блэк сде­лал ка­кой-то от­ре­шен­ный шаг на­зад. Это бы­ло пер­вое не­лов­кое дви­жение, ко­торое она у не­го уви­дела. Всег­да уве­рен. Всег­да хо­лоден и ре­шите­лен. Мак­сим Блэк ред­ко до­пус­ка­ет ошиб­ки. Обыч­но он кон­тро­лиру­ет свои дей­ствия.

— Я ду­маю, что луч­ше соб­рать всю еба­нутую ком­пашку, что­бы ре­шить, что со всей этой хуй­ней де­лать, — про­гово­рил он ров­ным го­лосом, слов­но ни­чего это­го не бы­ло па­ру ми­нут на­зад.

— У те­бя эта мет­ка то­же есть? — ста­ра­ясь кон­тро­лиро­вать свой слег­ка дро­жащий го­лос, спро­сила Ко­вале­ва.

Рез­ким дви­жени­ем за­каты­ва­ет ко­жан­ку по ло­коть, де­монс­три­руя ей аб­со­лют­но чис­тое жи­лис­тое за­пястье с выс­ту­па­ющи­ми го­лубы­ми ве­нами. По­нят­но. Толь­ко ей ус­пе­ли на­нес­ти это уродс­тво на ру­ку. Но что все это зна­чит? Не­уже­ли Блэк зна­ет хоть что-то, че­го не зна­ет она?

Что тво­рит­ся в этом пан­си­оне?

Кто так силь­но хо­чет ее смер­ти, что уже вто­рой раз пы­та­ет­ся ее при­кон­чить? А вдруг третья по­пыт­ка ока­жет­ся удач­ной?

— У ко­го еще? — слег­ка кив­нув на его ру­ку, спро­сила она.

— У Ни­ка и сес­тры Вол­ка, — про­из­нес он уве­рено, зак­ры­вая ого­лен­ную ру­ку ру­кавом кур­тки. — Это те, о ком нам из­вес­тно.

Али­са?

Она-то тут ка­ким бо­ком ока­залась? Как Али­са Вол­ко­ва мо­жет быть свя­зана с по­куше­ни­ями на убий­ство? А, мо­жет, это все во­об­ще не свя­зано? С че­го она вдруг ре­шила, что на­нося­щий мет­ки и пы­та­ющий­ся убить — это один и тот же че­ловек? Воз­можно, это со­вер­шенно раз­ные лю­ди. Воз­можно, эти мет­ки все­го лишь при­колы ка­ких-то млад­шеклас­сни­ков.

Ей бы очень хо­телось в это ве­рить.

Но умом она по­нима­ла, что это все прос­то не мо­жет быть так прос­то, что это все го­раз­до серь­ез­нее и опас­нее. Ес­ли бы не Блэк, то она уже два ра­за бы­ла бы в мо­гиле. Ес­ли бы кто-то и ус­пел ее снять с той кры­ши, то вы­тащить ее из по­жара не ус­пел бы ник­то. И тут осоз­на­ние нак­ры­ло с го­ловой.

Ес­ли бы Блэк не но­чевал в ее ком­на­те, то она бы­ла бы мер­тва.

Как бы он ее не раз­дра­жал, как бы она его не не­нави­дела, ка­кие бы он эмо­ции в ней не вы­зывал, Клэ­ри не мог­ла это­го от­ри­цать. Блэк спас ей жизнь. Дваж­ды. Чувс­тво ка­кой-то стран­ной бла­годар­ности нак­ры­ло ее с го­ловой.

Вдруг за­хоте­лось ска­зать эле­мен­тарное «спа­сибо», ко­торое уже сто­яло где-то в гор­ле, го­товое вы­лететь в лю­бую се­кун­ду.

— Се­год­ня, ско­рее все­го, всех бу­дут рас­пускать по до­мам, как я слы­шал от ста­рухи, по­тому что пан­си­он не­об­хо­димо от­рестав­ри­ровать, — про­гово­рил Блэк, гля­дя ку­да-то в сто­рону. — На рес­тавра­цию уй­дет не­деля, мо­жет, нем­но­го боль­ше. Но нам всем нуж­но по­гово­рить, по­это­му что­бы в шесть се­год­ня бы­ла в биб­ли­оте­ке. Ме­ня не вол­ну­ет, с кем ты в это вре­мя соб­ра­лась тра­хать­ся. От­ме­няй.

Окей, глу­пое же­лание поб­ла­года­рить дь­яво­ла про­пало.

— Не ду­мала, что ты в кур­се, где на­ходит­ся школь­ная биб­ли­оте­ка, Блэк, — съ­яз­ви­ла она, не су­мев сдер­жать этот по­рыв. — Не заб­лу­дишь­ся?

— В шесть. В биб­ли­оте­ке, — рык­нул он так, что Кла­рис­са мгно­вен­но по­жале­ла о сво­их сло­вах.

Она раз­дра­жала. Сей­час она раз­дра­жала каж­дую кле­точ­ку его те­ла. Хо­телось при­душить ее пря­мо сей­час. Ка­кого хуя она се­бе поз­во­ля­ет? Так раз­го­вари­вать с ним ник­то не име­ет пра­ва. Пус­кай раз­го­вари­ва­ет так со сво­ими ебы­рями.

Ты — ее ебырь, Блэк.

Боль­ше ник­то ее не ка­са­ет­ся так, как это де­ла­ешь ты.

И от осоз­на­ния это­го фак­та стран­ное теп­ло рас­пол­злось по его те­лу. А тот урод­ли­вый зверь, что си­дит ско­ван­ный це­пями в клет­ке его под­созна­ния, сей­час го­тов был за­мур­чать, как бе­зобид­ный ко­тенок. И это бе­сило. Раз­дра­жала эта ми­зер­ная, но власть Ко­вале­вой над ним.

С этим не­об­хо­димо бы­ло что-то де­лать.

По­ка он ду­мал над тем, ка­ким об­ра­зом по­казать Ко­вале­вой, что она нич­тожная, сла­бая, жал­кая за­уч­ка, ко­торая и ду­мать не сме­ла боль­ше о том, что­бы по­доб­ным об­ра­зом с ним раз­го­вари­вать, она уш­ла, ос­та­вив пос­ле се­бя лег­кий аро­мат цве­точ­ных ду­хов. Прос­то обош­ла его, слег­ка за­дев пле­чом. За вот та­кой вот тол­чок, он обыч­но ло­мал кос­ти, но ей спус­тил с рук.

Пус­кай ска­чет в свою нор­ку, по­ка мо­жет.

Рез­ко раз­вернув­шись, он ус­лы­шал лег­кое шур­ша­ние в кар­ма­не, ко­торо­го рань­ше не за­мечал. Вы­нув из кар­ма­на ак­ку­рат­но сло­жен­ный лис­то­чек, Блэк ед­ва ли сно­ва не пе­решел в пол­но­цен­ный ре­жим бе­зум­ца.

Он по­нимал, от ко­го эта за­пис­ка.

Сер­дце гул­ко сту­чало в гру­ди, по­ка он раз­во­рачи­вал тон­кий бе­лый лист и вгля­дывал­ся в сло­ва, на­писан­ные ви­ти­ева­тым нез­на­комым по­чер­ком. Мак­сим Блэк впер­вые в жиз­ни бо­ял­ся че­го-то.

Мак­сим Блэк, ты уже на­вер­ня­ка за­метил, что у не­кото­рых тво­их осо­бо близ­ких лю­дей на ру­ках по­яви­лись мет­ки. Так вот. Они все ум­рут, ес­ли я не по­лучу же­ла­емо­го. А нуж­но мне все­го ни­чего. Толь­ко лишь ключ от сей­фа го­рода, ко­торый хра­нит­ся в по­местье Блэ­ков, а так же днев­ник тво­его по­дох­ше­го от­ца. Я на­пишу вре­мя и мес­то, ког­да ты смо­жешь мне эти ве­щич­ки от­дать. И не ду­ри, Блэк, в тре­тий раз блон­ди­ноч­ке так не по­везет.

Блять.

Он прек­расно осоз­на­вал, что зна­чит ключ от сей­фа го­рода. Там дол­банные мил­ли­ар­ды, ко­торые рас­счи­таны на нуж­ды го­рода, ну и пер­со­наль­но на нуж­ды се­мей­ства Блэ­ков. Цель это­го дол­банно­го но­уней­ма ста­нови­лось до до­тош­ности оче­вид­ной. Кто не хо­тел раз­бо­гатеть нас­толь­ко, что­бы ку­пить где-ни­будь в ти­хом оке­ане се­бе ос­тров и па­ру ком­па­ний? Но на кой-черт ему сдал­ся днев­ник от­ца?

Отец.

Что-то боль­но коль­ну­ло глу­боко внут­ри. Он за­вещал ключ от сей­фа го­рода ему, Мак­су. Как толь­ко он за­кон­чит пан­си­он, он дол­жен бу­дет стать мэ­ром го­рода и же­нить­ся на ка­кой-ни­будь бо­гатой арис­тократ­ке, что­бы ум­но­жить и так ог­ромное сос­то­яние семьи. Вся его жизнь бы­ла бук­валь­но рас­пи­сана за не­го.

Ес­ли бы не од­но «но».

Толь­ко Алек­сандр Блэк умер. Единс­твен­ный че­ловек, ко­торый имел над ним власть, умер. И единс­твен­ное, что от не­го ос­та­лось — это ключ от сей­фа. И Макс не на­мерен был его те­рять. Он не на­мерен был от­да­вать нас­ле­дие семьи ка­кому-то вши­вому уб­людку.

Ни­хуя.

Он ни­чего не по­лучит.

Ла­зур­ные гла­за. Свет­лые во­лосы. Тон­кие за­пястья. Блед­ная ко­жа. Мяг­кие гу­бы. Хруп­кое те­ло.

Дашь ей уме­реть, Блэк? Дашь уме­реть луч­ше­му дру­гу? Единс­твен­но­му жи­вому че­лове­ку, ко­торый тер­пит те­бя? Дашь по­дох­нуть дев­чонке луч­ше­го дру­га, да? Так Мак­сим Блэк пла­тит за хо­рошее от­но­шение?

Он что-ни­будь при­дума­ет. Она не ум­рет. Он — Блэк. Он най­дет вы­ход, че­го бы это ему ни сто­ило. Как всег­да. Злоб­но ском­кав иде­аль­но-ров­ный лист бу­маги, па­рень за­пих­нул его в кар­ман и вы­шел из-за уг­ла.