Notre meilleur ennemi

Chapitre 1 : Joyeux anniversaire

Ça a mal tourné. C'est la seule explication.

Les chiffres s'affichent sur l'écran, dans le coin supérieur droit de l'ascenseur, indiquant les étages qui défilent. Une jeune femme aux longs cheveux blonds et au visage en forme de cœur s'autorise à peine à bouger. Sans même s'en rendre compte, elle triture ses ongles. Son regard est agité. Elle semble nerveuse et perdue dans ses pensées.

Cinquième étage.

Son cœur bat de plus en plus vite tandis qu'elle imagine les pires scénarios. Que va-t-elle découvrir une fois arrivée à destination ?

Huitième étage.

En prenant une grande inspiration, elle tente de se convaincre qu'il n'y a aucun problème, mais au fond d'elle-même, elle est toujours persuadée du contraire.

Dixième étage. Ça y est. Elle est arrivée.

Les portes s'ouvrent et la jeune femme prend son courage à deux mains pour traverser le couloir et se diriger vers la grande porte à deux vantaux un peu plus loin. Ses sourcils se froncent en découvrant qu'un des deux côtés est entre-ouvert.

Elle la pousse un peu plus afin d'apercevoir l'intérieur, mais tout est très sombre. Même la grande baie vitrée donnant une vue imprenable sur la ville n'est pas suffisante pour voir clairement dans la grande pièce, à cause de l'heure tardive.

La jeune femme tend la main vers l'interrupteur près de la porte, mais il ne semble pas fonctionner puisque la pièce demeure plongée dans l'obscurité. Son regard est si occupé à essayer de distinguer la moindre chose dans le noir qu'elle ne prête pas attention aux gouttes de sang sur le sol.

Que s'est-il passé ici ?

D'une petite voix, elle appelle : Charles... ?

À peine ce nom prononcé, un coup violent lui est porté à l'arrière de la tête par quelqu'un qui se cachait derrière elle. Elle perd connaissance dans la seconde. Soudainement, tout devient lointain. Silencieux. Noir.

2 HEURES PLUS TÔT

L'immense hall de l'hôtel est rempli de personnes qui sont tous sur leur trente-et-un. De la musique rythmée sort des enceintes, des serveurs portant des plateaux de flûtes de champagne se fraient un chemin entre les invités, et des éclats de rire se font entendre un peu partout.

Le coude posé sur une des tables hautes et un verre de martini à la main, la jeune blonde scrute les alentours comme si elle cherchait quelqu'un. Elle s'appelle Alexandra Blackburn, mais elle n'aime pas vraiment son nom complet. Tout le monde l'appelle donc Alex.

Un mouvement de foule un peu plus loin attire son attention. Un jeune homme vient de faire son entrée. Grand, brun, des yeux verts, une silhouette athlétique et une mâchoire carrée. Le genre de physique qui fait craquer au premier regard. Mais le charme se dissipe vite une fois qu'on apprend à le connaître. Du moins, c'est ce dont Alex est convaincue. Et elle sait qu'elle n'est pas la seule.

Il est acclamé par tous les invités. Enfin, presque tous. Alex ne semble pas penser qu'il mérite qu'elle pose son verre. La raison est simple : elle ne peut pas le voir en peinture, ni ou que ce soit d'ailleurs. Pourtant, Charles St. Vincent semble être adoré par tous les gens présents ce soir, pour célébrer son vingt-sixième anniversaire.

— Bande d'hypocrites... murmure Alex, tout bas.

Tandis que Charles marche dans sa direction, elle se dit que c'est maintenant à son tour de faire l'hypocrite, car il ne faut pas qu'elle perde de vue l'objectif de la soirée. Elle n'a pas le droit à l'erreur. Un sourire forcé se forme donc sur son visage. Et Charles le lui rend quand il arrive devant elle.