AUSCHWITZ, a doctor's eyewitness account

Capitulo II

Tan pronto como estoy solo, mis pensamientos se vuelven hacia el destino y hacia Alemania, la tierra donde pasé tantos años, ¡los mejores años de mi juventud!

Sobre mi cabeza las estrellas ya están en el cielo. Muy por encima de mi cabeza veo el Big Dipper, tal como está en casa en Hungría. El aire fresco de la brisa de la tarde podría incluso ser refrescante, si solo no soplara hacia mí el hedor acre de los cadáveres en llamas de los crematorios del Tercer Reich.

Desde los pilares de hormigón, cientos de lámparas de arco emiten una luz deslumbrante. Más allá de la cadena de luces, sin embargo, es como si el aire se hubiera condensado. Cubre el campamento como un pesado manto y uno apenas puede discernir las siluetas de los barracones de KZ.

La rampa ahora está desierta, solo unos pocos reclusos en franjas de prisión se agitan aquí y allá, cargando el equipaje dejado en los vagones en camiones. En la oscuridad, los cuarenta vagones vacíos, portadores de nuestro destino, se fusionan cada vez más en la penumbra del paisaje y los objetos que nos rodean.

El Dr. Mengele da algunas últimas instrucciones a los soldados de las SS que todavía esperan allí, luego se sube al asiento del conductor de su auto Opel y me indica que me meta detrás. El asiento trasero ya está ocupado. A mi lado se sienta un hombre alistado de las SS. Nos pusimos en marcha.

Nuestro auto es sacudido por los caminos llenos de baches y arcilla del campamento, muy desgastados por las lluvias de primavera. Las brillantes lámparas de arco a lo largo de las cercas parpadean rápidamente a nuestro lado. Nos detenemos ante una puerta de hierro cerrada. Desde la caseta de vigilancia, un hombre alistado en las SS se apresura a abrir el camino para el automóvil familiar del Dr. Mengele. Continuamos unos cientos de metros más a lo largo de la calle principal del campamento entre los cuarteles alineados a cada lado, luego nos detenemos ante un edificio bastante más elegante. El Dr. Mengele sale del auto. Salgo tras él. "Oficina del campo".

Me apresuré a leer en un cartel colocado en la entrada. Vamos adentro, varios individuos de aspecto inteligente vestidos de prisioneros están sentados en los escritorios. Todos se ponen de pie de un salto y se ponen rígidos para llamar la atención sin hablar en sus lugares.

El Dr. Mengele llama a un preso afeitado con uniforme de prisionero de unos cincuenta años. Me paro en silencio unos metros detrás de ellos. No entiendo lo que dicen. El Dr. Sentkeller, porque ese es su nombre, como más tarde supe, el médico jefe de Campo Hospital "F", asiente con la cabeza. Me llama a él y me acompaña al escritorio de otro trabajador interno. Allí, el empleado saca algunas tarjetas preimpresas. Me pide mis datos personales y los registra en un gran volumen. Le pasa las cartas completas a una escolta de las SS. Salimos fuera. Inclino mi cabeza ante el Dr. Mengele cuando pasamos, a lo que Sentkeller, más irónicamente que enojado, me ladra para que no juegue con las sutilezas sociales aquí, pero más bien me acostumbro al hecho, y rápido, de que esto es una concentración. ¡a acampar!

Me dirijo al tercer cuartel, solo con mi escolta. Allí el letrero dice "Baño y desinfección". Mi acompañante me entrega a su colega allí, junto con mi tarjeta. Se me acercan dos presos con uniformes de prisión. Me quitan el bolso de mi pequeño doctor. Buscan en mis bolsillos y luego me piden que me desnude. Llega un barbero. Me corta el pelo, me afeita por completo y luego me envía bajo una ducha. Me lavan la cabeza con una solución de cloruro de calcio. Me arden tanto los ojos que tardo varios minutos antes de que pueda volver a abrirlos. En otra habitación recibo una chaqueta gris y un par de pantalones negros a rayas en lugar de la ropa que entregué antes. Me devuelven los zapatos después de haberlos sumergido en una bañera llena de solución de cloruro de calcio. Me puse la ropa. ¡Me quedaron bien, como si hubieran sido hechos a medida para mí! ¡Quién sabe qué compañero en la desgracia una vez los usó! Un interno enrolla la manga izquierda de mi chaqueta, lee el número que se encuentra en mi tarjeta, y con la velocidad practicada se extiende a lo largo de mi brazo innumerables pinchazos de aguja con un pequeño dispositivo lleno de tinta. Donde la aguja perfora, comienza a formarse una mancha azul indistinta. El prisionero me tranquiliza. La piel puede estar un poco inflamada por ahora, pero eso pasa en una semana más o menos y los números se vuelven claramente visibles. Entonces yo también estoy tatuado, yo, Dr. Nyiszli Miklós; Dejo de existir bajo mi propio nombre y me convierto en un mero número, A-8450, un prisionero del KZ.

De repente, me viene a la memoria el recuerdo de otro acto formal de inscripción. Quince años antes, el Decano de Medicina de la Universidad Friedrich-Wilhelms de Breslau me había estrechado la mano y, deseándome buena suerte y un futuro próspero, me confirió mi diploma de médico, cum laude.