Vitriol. Der Schakal

𝔊𝔢𝔦𝔰𝔱

𝔊𝔢𝔦𝔰𝔱

Letztes Jahr

Die Tür zum Wohnzimmer stand offen. Cal trug nur ein T-Shirt und beobachtete New Orleans.

Heute hatte sie definitiv einen Kater.

Sie rieb sich durch das Gesicht und ließ den Abend Revue passieren. New Orleans wusste, was sie getan hatte, aber er wusste nicht alles. Was danach passiert war, konnte sie nicht sagen, aber sie hatten definitiv keinen Sex gehabt. So, wie er aussah, wären sie dazu nichtmal in der Lage gewesen.

Sie ging ins Bad und putzte sich die Zähne. Ihre Taschen waren noch gepackt und sie entschied, sie einfach so mitzunehmen.

Paris. Stadt der Lichter.

Es klingelte und Cal schlurfte an die Gegensprechanlage.

„Ja?"

„Ich habe schon einmal geklingelt, Miss Tide. Mr. Ascensen wartet im Wagen. Ihr Flug nach Paris hingegen wird nicht warten."

Aha. Aubreys Klingeln hatte sie also geweckt.

Sie stieß New Orleans mit dem Fuß an.

„Aufwachen, wir müssen los."

Cal trank drei Gläser Wasser hintereinander und New Orleans setzte sich stöhnend auf. Für eine solche Nacht sah er noch ganz gut aus. Wie lange hatten sie geschlafen, zwei Stunden? Sich gemeinsam in einer vierzig Quadratmeter Wohnung zu besaufen, war vielleicht nicht die beste Idee gewesen.

Er stand auf und nahm einen Schluck aus der fast leeren Whiskey-Flasche.

„Alkohol ist keine Lösung.", sagte Cal.

„Ist gegen den Kater."

New Orleans steckte seine Waffen ein. Sie lagen auf einem Tisch neben der Couch, gut sichtbar, sauber aufgereiht.

„Starrst du mir auf den Hintern?"

„Schwer, woanders hinzustarren. Du hast keine Hose an, Cal."

„Hast du sie mir ausgezogen?"

„Nicht, dass ich wüsste."

New Orleans war überhaupt nicht zum Scherzen aufgelegt. Cal zog sich um. Sie verließen die Wohnung und sie stellte sich vor, dass sie auf dem Flug wenigstens ein bisschen Schlaf bekam. Paris war kein Urlaub, Paris war Arbeit. Als sie endlich im Wagen saßen, lehnte sie sich müde zurück.

Ascensen reichte ihr einen Kaffee.

„Wow. Danke."

„Dorcas hat mir erzählt, dass ihr gestern unterwegs gewesen seid. Doch nicht etwa im Casino, oder?"

Richtig, New Orleans war ein Spieler. Danach könntest du ihn auch mal fragen.

„Nein. Nur tanzen."

Ascensen bot New Orleans auch einen Kaffee an, aber der lehnte ab. Er schloss die Augen.

„Was soll ich mit dir in Paris?"

„Wir sind auf der Suche nach einem Hinweis."

„Zum Weg in die Hölle?"

„Richtig. Ein französischer Gleichgesinnter ist da auf etwas gestoßen."

In Cals Mundhöhle sammelte sich Speichel, kein gutes Zeichen, wenn einem von jeder Kurve schlecht wurde.

„Okay, können wir – können wir das später klären? Mir ist schlecht."