Vitriol. Der Schakal

𝔊𝔢𝔦𝔰𝔱

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Letztes Jahr

„Du beschützt mich vor der Inquisition."

Erst, als Aubrey vor einem Backsteinhaus hielt, begann Cal zu sprechen. New Orleans und sie hatten sich auf dem ganzen Weg angeschwiegen.

New Orleans zuckte mit den Schultern.

„Die haben keinen Namen."

„Sie wollen keinen haben."

„Ist mir egal, Cal. Solange die mir nicht auf den Sack gehen, kann ich gut damit leben."

Cal stieg aus. Aubrey trug schon ihre wenigen Taschen zur Haustür hoch.

„Und wer sind die? Wie sehen sie aus?"

New Orleans gab ihr einen Schlüssel, den anderen behielt er.

„Wie du und ich. Stell sie dir als Gegenstück zu Leuten wie uns vor. Sie sind namenlos, gesichtslos und unsichtbar. Wenn sie auftauchen, wirst du es merken. Punkt."

Manchmal wünschte Cal sich, sie könnte die Welt so einfach sehen wie New Orleans.

Sie deutete auf die Klingelschilder.

„Da steht nirgendwo Caroline Tide."

„Wenn du willst, können wir noch ein Neonleuchtschild auf dem Dach anbringen. Dann wissen auch die letzten Idioten, wo sie dich finden können." New Orleans tippte auf ein Schild, auf dem Laura Parker stand. „Das ist deins."

Cal folgte ihm die Treppen hoch. Ihre Wohnung lag im zweiten Stock ohne Aufzug, ihrer körperlichen Verfassung entsprechend war sie ziemlich fertig, als sie oben ankam.

„Die Ehre gebührt dir.", sagte New Orleans.

Cal schloss die Tür auf. Dahinter erwartete sie das ruhige, tiefe Blau ihres neuen Wohnzimmers. Sie schaltete das Licht an und stellte ihre Taschen ab.

Das war sie also. Die erste eigene Wohnung. Obwohl – eigene war falsch. Sie gehörte dem Kolloquium. Wie lange Cal diesen Ort ein Zuhause nennen durfte, hing von deren Gunst ab.

Zu ihrer Linken befand sich direkt neben der Tür eine kleine Küche, zum Wohnzimmer hin offen. Im Wohnzimmer selbst gab es zwei weitere Türen, eine zum Schlafzimmer und eine zum Bad. Nachdem sie die letzten Tage in der Festung verbracht hatte, kamen ihr die Decken unerwartet niedrig vor.

New Orleans warf sich auf die Couch. Sogar für ihn war sie groß genug, Blake hatte an alles gedacht.

„Also ... zurück zur Inquisition."

„Schließ damit ab, Cal."

„Ich kann nicht. Ich soll mit euch den Weg zur Hölle suchen. Lass mich doch wenigstens glauben, ich wäre Teil eurer verschworenen Gemeinschaft."

„Schön. Was willst du wissen?"

Cal lehnte sich an die Arbeitsplatte in der Küche.

„Bewegt ihr euch in rechtsfreiem Raum? Blake hat meinen Exfreund erschossen, ohne mit Konsequenzen rechnen zu müssen."

„Nein. Wir haben nur sehr gute Anwälte."

„Und viel Geld."

„Und viel Geld."

„Mal angenommen, die Inquisition findet mich – was wird mir dann blühen?"

New Orleans warf ihr einen schwer zu deutenden Blick zu.