A moça dirige rápido demais para alguém que esta calma demais, como em suas próprias palavras. "Estou calma, lhe juro!", Exclamou.
- Ah, desculpa por sujar o carro. Eu estava no chão, e agora aqui. No banco...
Ela vira, com o rosto mortificado.
- Tudo bem. Apenas iremos ao hospital. Certo?
- Por que?
- Bom, você é meu namorado. Na verdade, não. Você é um cantor famoso, ou não. Você e eu... Ah, explico no hospital.
Tento falar algo, mas a senhorita até virou o rosto para o lado oposto ao meu.
- Senhora? - Seu olhar retorna ao meu logo no final da fala.
- Sim?
- Você tem certeza que me chamo "HARRY"?
- Sim. Harry.
Ela fica calada. Harry: Nome terrível.
- E eu sou um cantor?
- Sim. Harry.
Ela continua calada.
- Eu canto qual estilo musical?
- Um pop, bem ruim, mas, quem liga? Você só liga para hits e nada mais.
Ela pisa mais fundo no acelerador, ainda em seu silêncio desconcertante.
- Se eu bati a cabeça...
Algum celular toca no carro - quebrando minha fala de vez -, olho para os lados e a senhorita apenas me acompanha na busca. Sinto minha coxa vibrar, descobrindo de onde vinha o som.
- Alô? - Pergunto ao aceitar a ligação.
A pessoa no outro lado da linha começa a falar.
- Hazz? Nossa, que bom ouvir sua voz! Sinto sua falta e, nossa, como andam as férias?
Afasto o celular e olho o visor. Ele se chama Michael. Eu acho. Na verdade, eu não acho. O celular que indicou. Nome - igualmente - terrível.
- Desculpa, Michael. Eu acho...
A senhorita puxa o celular da minha mão e o posiciona na orelha.
- Michael? Isso, Taylor. Bom, temos um problema com ele... Nada demais! Ao que eu acho... Mesmo assim, a culpa não é minha, mas ele bateu a cabeça... Sim. Pobrezinho, não?! E agora não lembra de nada... Claro, Michael. Terei cuidado... A Itália dividiu todos os hospitais... Sim. Sim. Como ele tem cobertura aqui? Ah, cale a boca! Passar bem!
A senhorita me devolve o aparelho celular, com a cara fechada demais. Quem é esse Michael? E qual o motivo de toda aquela emoção ao falar... Eu estou em férias? Nossa, quantas coisas... novas. E eu canto. Pop music. Não é minha vibe. Se a senhorita disse que perdi minha memória, acho curioso que em minha memória esteja marcada com um piano. Usam piano no pop?
- Senhorita?
- Sim?
- Eu sou casado com o "MICHAEL"?
- Bom... - Ele inclina a cabeça e logo retorna - Vocês são sim. - Ela responde e olha o rádio, que logo espalha o som da voz do locutor pelos alto-falantes. Em uma língua igualmente nova. - Um lindo casal! Sabe? O casamento de vocês foi nas Fazendas do Meio-Oeste Russo... Tudo perfeito, mas escondido, é claro! Não estamos loucos de fazer isso em um país como a Rússia... Mas tudo bem!
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31 de 1989
FanfictionHarry Styles está feliz com a vida que tem, na qual sempre sonhou: um bom álbum, o reconhecimento que tanto merece e uma carreira estrondosa. Tudo ao seu redor muda quando Taylor Swift o propõe a volta de um contrato realizado anos antes que deseja...