Mi ricordo il tuo profumo fra le mura di casa.
Mi ricordo il tuo corpo sdraiato sul divano ad aspettarmi quando tornavo tardi.
Mi ricordo entrambe le nostre chiavi di casa poggiate sul tavolino all'entrata.
Mi ricordo quella foto, che c'è ancora, appesa in corridoio: noi due in Brasile, noi due nel mio mondo.
Mi ricordo le mensole della cucina piene delle tue tisane.
Il nostro armadio che aveva il tuo profumo.
Il tuo profumo che era diventato anche il mio.
Ora non c'è il tuo profumo, solo il mio, che nemmeno sento.
Non mi aspetti più quando torno tardi alla sera, non esisti più.
Ci sono ancora i nostri mazzi di chiavi sul tavolino, ma li uso entrambi io.
Quella foto vorrei toglierla, ma non posso.
Non posso perché non sei stata solo l'amore della mia vita. Sei stata una mia compagna di viaggio, una mia amica, sei stata così tanto che non posso dirlo a parole. E non posso levarti dal mio mondo così.
Anche se ora in Brasile ci vado senza di te.
Ti ho fatto portare via tutte le tisane, ma ne ho tenuta una bustina nascondendola in un cassetto, non credo che mai la userò.
Il mio armadio è quasi vuoto, non perché ho pochi vestiti, ma perché senza i tuoi sembra letteralmente spoglio.
Ah e ti ricordi quel peluche a forma di panda che mi avevi regalato, perché ero il tuo panda? Beh ora lo ha Talisa, forse te lo ha detto.
E avevo attaccato i nostri bracciali con la stella ad una zampa del peluche, dovevo prendere le distanze da una parte di noi.
