Sistema de Caída

Capítulo 13. Comunicación.

—¿Q... Qué pasa con ellos?—Es como si no supiera, como si no entendiera. Pero ella lo entendió todo. Absolutamente todo.

"¿Y qué hay de mí?"

Un pensamiento tácito. Siente como si las paredes se rompieran, se desmoronaran, se hundieran bajo el peso de un misterio sangriento. El misterio de las cadenas oxidadas y los grilletes y las paredes silenciosas. Hilos de tinta bajo su piel, huesos trenzados, agarrando su corazón. Su mirada es dura, por primera vez desde el día en que se conocieron, le recuerda el peligro de su posición y lo peligroso que es él.

Su "padre". Resucitado y caído, lamiéndose las heridas, pero todavía peligroso. Como un lobo, se acercaba y le agarraba la mano y la mantenía hasta que le mordía. El corazón se acelera, late demasiado, demasiado ensordecedoramente...

Un templo de la tortura, instrumentos rituales, tortura, tortura, tortura...

"Soy un instrumento, soy una marioneta, soy..."

Y se olvida inmediatamente. Al instante.

El señor está sin camisa, una sombra de una cicatriz que se extiende desde el fondo del vientre hasta las costillas. Es como si le hubieran destripado, como si le hubieran sacudido las entrañas y luego las hubieran vuelto a coser. El resplandor del fuego que no es de este mundo, el fuego del propio universo, reemplazó la corteza helada que había visto del verdadero papá en sus nueve años fatídicos. Un tono familiar de hielo precioso agrietado. Da un paso, pero no hacia atrás, hacia él. Una silueta tejida en la oscuridad, pero con luz detrás de ella. Y la luz que ama y alcanza la luz... Es pura locura, absoluta locura, lo que está haciendo. ¿Por qué?

Todo grita peligro, maldito peligro. Sus instintos animales laten en un espasmo de miedo, diciéndole que corra y corra tan rápido como pueda, pero no corre. Algo más, oscuro, completamente diferente, nace una flor infernal en algún lugar de su interior, bajo el cristal de sus clavículas, bajo las corrientes de las aguas oscuras de sus venas, trenzando las raíces de su alma. La sangre clama por sangre. Puede que sea lo último que haga en su vida.

Pone la palma de la mano contra la piel fría–también hace frío en el infierno, probablemente hace el mismo maldito, maldito frío en el infierno–y siente el golpeteo. Late, tranquilamente, como si no hubiera pasado nada. Más tranquilo que nunca, sin que se le acelere el pulso. Se quedó fascinada, contando los tiempos. Se mantuvo en silencio y no me apartó, ni siquiera como un animal salvaje que se deja acariciar. Inhalando, sus dedos, callosos en las puntas, trazan su mejilla. Un momento ensordecedor y peligroso, el silencio y una voz sobre su oído:

—Están muertos.

Corto y claro, y no tiene sentido esperar más que eso. No le dará más que eso. Sin explicaciones, sin excusas (¿por qué excusas? Ella está segura de que es él). No hay revelaciones, ni causa y efecto, ni conversaciones de corazón a corazón. Se limita a cerrar la puerta y a sacarla de la habitación. El pomo de Athanasia es un fino bastón en los grilletes de sus dedos. El apretado agarre claramente insinúa: ella no debía ver nada de esto. Muchas, muchas vidas se rompen bajo los tacones de sus caros zapatos, convirtiéndose en polvo brillante, y el clic de la cerradura son sus recuerdos y muchas, muchas palabras no dichas.

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—La caza y la pesca son casi lo mismo. Te acercas sigilosamente a uno y... atraes al otro—dijo la chica del cebo, sosteniendo una fina caña de pescar en sus manos. Anastasius apenas sonrió. Sí, la pesca es lo que necesita Athanasia. Sabe esperar, toda su corta vida esperando. Su futuro cebo en el mar político, cebo para su adorado hermano menor. Athanasia es el pez de colores que tan repentinamente iluminó su vida, hasta entonces bastante escasa en emociones.