Le Temps, cet Inconnu

Reparo

« Partage la charge de ton chagrin, car il est insupportable d'être tout seul à souffrir. »

{Baltasar Gracias}

Je préfère mourir que de te regarder devenir un monstre. Cette phrase douloureuse hanta Tom tout au long de sa fuite. Une fois assez loin de la place du village, il transplana d'abord dans la chambre qu'il occupait chez la vieille dame qui l'hébergeait depuis quelques semaines. Là, les doigts tremblants, il rassembla ses affaires. Il n'arrivait même pas à user de magie. En lui, la douleur et la rage s'affrontaient avec une violence inouïe. Pour quelqu'un peu habitué aux sentiments, voire dédaigneux à leur égard, les dernières heures l'avaient mis à rude épreuve. Il s'était senti vivant, dans toute sa splendeur, éprouvant tour à tour satisfaction, colère, espoir, joie et enfin, Hermione l'avait tué. Du moins, c'était ce qu'il ressentait à présent. Les tremblements qui l'animaient n'étaient que les derniers soubresauts d'une âme plongeant dans le néant.

Je préfère mourir que de te regarder devenir un monstre. Comment, après tout ce qui s'était passé, pouvait-elle croire qu'il l'exécuterait ? Il avait tant sacrifié pour elle, ne le réalisait-elle pas ? Malgré tout, elle continuait à penser qu'il était un monstre ou, du moins, un monstre en devenir. Je ne peux pas cautionner ce que tu as fait, les atrocités de ton passé et de ton futur. Je ne pourrai jamais passer outre. A présent, il devait accepter le fait qu'il ne la reverrait plus jamais... C'était sa volonté, qui était-il pour l'ignorer alors qu'elle l'avait exprimé avec tant de force ? Pourtant, il n'était pas certain de pouvoir se passer d'elle. Hermione faisait partie de lui.

Ses effets personnels rassemblés, il transplana à nouveau, à plusieurs reprises, jusqu'à atteindre Paris, d'où il put prendre un Portoloin, en direction de l'Angleterre. Ses pensées étaient confuses mais il avait besoin de retrouver ses sources, ses repères. Poudlard lui manquait. C'était chez lui, se persuada-t-il. Alors il continua ainsi son voyage, sa fuite, en évitant soigneusement toute introspection.

La réalité ne le rattrapa que lorsqu'il parvint finalement à Pré-au-Lard. Baignant dans la lumière de fin d'après-midi, la silhouette familière du château ne lui apporta étrangement aucun réconfort. Hermione n'y remettrait plus jamais les pieds. Ne voulait-elle pas s'éloigner de lui, de tout ce qu'il représentait ? Je préfère mourir que de te regarder devenir un monstre. Cette phrase hantait son esprit, comme gravée au fer au rouge, et il ne parvenait plus à s'en défaire.

L'esprit de Tom entra en ébullition. Ah ! Il était donc destiné à devenir un monstre ? Eh bien, soit ! Hermione était si certaine de son fait qu'elle ne lui laissait aucune chance de prouver le contraire. Alors très bien... Il serra sa baguette dans son poing avec tant de rage que des étincelles en jaillirent. Il avait besoin de détruire quelque chose, là maintenant...

Et puis, lentement, le jeune homme se calma véritablement, pour la première fois depuis des heures. Les émotions ne devaient pas le dominer. Au contraire, il devait prendre le temps d'analyser ce qui s'était passé, comprendre ce vide qu'il ressentait dans son corps, dans son coeur, cette douleur qu'il peinait toujours à appréhender. Pour cela, il avait besoin d'un toit.

Plus de deux ans s'étaient écoulés, depuis la dernière fois que Tom avait mis les pieds à Little Hangleton. Les collines projetaient leur ombre sur le petit village moldu, à la faveur du soleil couchant. Cette vue provoqua un pincement au coeur de Tom. Hermione aurait trouvé cela magnifique. Il la visualisait, ses yeux chocolat pétillant de ravissement. Mais son regard se serait aussitôt assombri, en apprenant ce qu'il avait fait ici. Le jeune sorcier déglutit. Elle le savait sans doute déjà. Il ignorait encore comment, mais son parricide ne lui était pas inconnu. Ses yeux s'attardèrent sur le cimetière, au creux de la colline sur laquelle il se trouvait. Le regard dur, Tom se détourna et entra finalement dans le manoir vide et plongé dans la pénombre.