Tenía mi futuro planeado.
Un cuento de hadas.
Entonces, en mi quinto aniversario de boda, mis sueños se hacen añicos. Mi marido me es cruelmente arrancado, dejando atrás mi corazón roto.
Pero también deja otro corazón...
El suyo.
𝘿𝙚𝙨𝙘𝙡𝙖𝙞𝙢𝙚�...
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Nueve años de edad
No me gusta aquí.
Creo que se supone que debo hacerlo, que debo sentirme agradecido y feliz de que me hayan rescatado de ella. Que me encontraron un día acurrucado en ese armario, tan sediento y débil, y me salvaron de mi roce con la muerte.
Pero... ¿realmente he sido salvado?
¿Ser trasladado de un lugar horrible a otro realmente te está salvando, o es simplemente un tipo diferente de dolor?
Ya no me quemo, así que eso es bueno. Estoy feliz por eso. No tengo que preocuparme de que las colillas de un cigarrillo me quemen el estómago y el pecho, haciéndome retorcerme y gritar hasta casi desmayarme.
Mi madre siempre se reía de mí. Ella decía que sonaba como un cerdo chillando, y luego me golpeaba para callarme cuando no dejaba de llorar.
Los recuerdos todavía están frescos, todavía vivos en mi mente.
Me siento en mi colchón crujiente en el suelo con solo una manta fina para mantenerme caliente. Da comezón y me pregunto si habrá chinches arrastrándose por todas partes. Sumergiendo los dedos sucios debajo de mi camiseta y levantándola, inspecciono la piel estropeada que yace debajo. Algunas de mis quemaduras están frescas, todavía rojas e hinchadas. Algunas son cicatrices descoloridas, solo un recuerdo.
Recuerdo cada una de ellas.
―¡Ewww! ¡Te ves asqueroso!
Una niña llamada Yuna asoma la cabeza en la habitación y me señala. Dejo caer mi camisa rápidamente, avergonzado de que ella viera mis heridas. Mi horrible verdad.
―Te ves como una gárgola ―se ríe, tapándose la boca con la mano para contener más risitas―. Nunca debes quitarte la camisa.
Las lágrimas punzan en mis ojos mientras la veo alejarse.
Hay mucho ruido al otro lado de esa puerta agrietada. Tantos niños persiguiéndose unos a otros por largos pasillos, chismorreando y discutiendo.
Risas y amistades. No puedo relacionarme con nada de eso. Tengo siete hermanos adoptivos y nadie me habla realmente. Nadie me nota. Llegué a esta casa hace más de una semana y nadie se preocupa por mí, ni siquiera mi madre adoptiva.
Su nombre es Bora y me recuerda a mi propia madre. Su cabello es de un color rojizo, corto y recortado, su cuerpo desgarbado de alguna manera poderoso e intimidante. No creo que beba mucho vodka como lo hacía mi madre, pero sigue siendo cruel. Ella me desterró a esta habitación solo, diciendo que era un problema.
Todo lo que hice fue intentar comerme una galleta. Estaba hambriento. Mi madre apenas me daba de comer.
La ira hierve dentro de mí cuando pienso en la mujer que me dio a luz, que obtuvo mi custodia cuando mi padre falleció hace cuatro años.
