Cuanto no desearía.
Cuanto no anhelaria.
Cuanto no sustituiría.
Cuanto no suplicaria.
Docenas de mis velos
Muertos a mis pies
Ya se han desvanecido.
Has roto las corrientes,
Y frenado imitaciones,
Que pudieron haber
Desatado sin cordura
Cada armadura contundente
A un respectivo desamor.
Eras calor,
frío y humedad.
Te tantiaba tus labios
eran otoño y cacao.
Otras tantas
fuiste simplemente
Invierno sin merced y
fue así como
Delicadamente
Toqué cada peca de tu
Dulce piel.
Cuántas veces fui tuya.
Cuántas veces fuiste mío.
Juramos en silencio
nuestros cuerpos
Desnudos irrumpir
Y fue así
Tan solo así
Como aún pienso en tí.
Callo, si lo hago.
Callo, si ¿Qué más hago?
Callo, si más NO puedo
Callo,
Porque aún te amo.
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Soy Mística Y éste es mi desahogo.
Não FicçãoCuando es feliz está sobre una nube de pompones rosa, luego la tristeza se incorpora en ella y las nubes caen sobre ella y la inundan con sus enormes cañones de agua truculenta, de pronto la ira le quita la razón y una bomba atómica la atrapa y envu...
